Олег Богай - Скелетошка: Начало [СИ]

…

“Кажется, останавливаемся. Да, точно, — заскрипели тормоза, меня потянуло вперед. — Ну наконец-то, а то у меня уже все мышцы затекли”.

Наверное, глупо думать о каких-то там мышцах, о застоявшейся крови в столь нагнетаемой обстановке, но, право, мой мозг, мое тело уже исчерпали лимит страха и теперь имеют определенного рода пофигизм на все. В общем-то, какая разница выживу я или нет, верно?

Водитель вышел. Я выждал с минуту, хотя, скорее всего, меньше, так как в столь тревожном состоянии время течет быстрее. Багажник так и не открылся, его дверь так и не скрипнула, а означать это может только одно: она и не откроется на этой заправке. И кто знает, откроется ли она на следующей? А мне рисковать нельзя. Каждый километр, наверняка, отделяет меня от общества. Значит, пора действовать.

Я осторожно снял лежащую на мне пелену, вернее, какой-то странный плоский предмет, напоминающий солнечную панель. Затем не менее тихо попытался пробраться на задний ряд сидений. Слава богу, что музыка, все еще играющая на заднем плане скрывала мои действия.

На втором ряду оказалось практически пусто. Лишь две пустые бутылки алкоголя валялись на полу. Удивительно, что меня не заметил охранник, усердно выглядывающий что-то в окне.

Я еще раз осмотрел сидения в поисках какого-нибудь оружия. Естественно, обыск я производил уже лежа, спрятавшись от периферийного взгляда лысого гада. В маленьком кармашке водительского кресла нашлась металлическая проволока. Полагаю, что сражаться мне придется или этим, или ничем. Или сейчас, или никогда.

Мои руки осторожно достают весьма толстую железную нить. Я, недолго думая, закидываю на шею новое орудие убийства. Жертва далеко не сразу поняла, что происходит. Музыка играла джаз. Я затянул удавку покрепче.

Пассажир захрипел, задергался, его руки стали скакать, искать, за что бы ухватиться, но я лишь усилил хватку.

Гад брыкался с минуту, потом, видимо, я то ли переломил ему что-то важное, то ли у него просто кончался кислород. Скончался он быстро и бесславно. Меня даже немного удивило, что такой верзила отбросил коньки так быстро.

“Надо же… я …. я… убил человека. В реальности убил. Не где-то там игрового персонажа, я уничтожил реального монстра, я низверг в ад всамделишного гада. Живого человека! Убил. Я… Он хотел меня отдать на органы. В любом случае, я убил ЧЕЛОВЕКА…. Спокойно, все будет хорошо… Он это заслужил, верно? Переживем”.

Труп обмочился. Об этом явно свидетельствовал запах, воцарившийся в машине сразу после смерти убийцы. Мое сердце билось с такой частотой и с такой силой, что мозг никак не мог соображать, поэтому я просто лег, просто спрятался.

…

— О-о! Джи-имми! Вста-авай, сукин сын! Вставай, кому говорю, ты обмочился! — мужчина сорока лет с вытянутым лицом, маленькими круглыми очками, бледнокожий, со светлыми волосами тряс за плечо своего товарища. Нотки здоровой брезгливости скакали на его лице.

Я приготовил свое орудие убийства. Шея противника расположилась просто необычайно удобно, лучше было бы, только если он сядет в кресло, но этого, боюсь, не произойдет.

Простая удавка стальной хваткой вцепилась в горло профессора. Его глаза сразу уставились на меня, расширились. Пальцы заскрежетали по шее, пытаясь ослабить давление, но, когда его мозг спохватился, руки полезли на пояс. Там, в хорошей кожаной кобуре, находился реальный пистолет с реальными патронами. Я сразу осознал, что сулит для меня огнестрельное оружие в руках у оппонента, поэтому усилил хватку.

Выстрел. Кровь. Рана. Боль. Боль. Ярость. Снова выстрел. Боль утихает. Свет утихает. Последние силы отдаю на то, чтобы усилить хватку. Выстрел. В глазах мутнеет. Запах крови. Запах боли. Я умираю.

“Как же не хочется умирать…” — была последняя мысль моего затухающего в собственных обломках сознания.

Свет, пусть и не шибко яркий, неприятно бил по глазам. Мозг и не собирался включаться, поэтому я терялся в догадках, к какому из богов я попал. Для Зевса свет слишком постоянный… для Аида — светло. Для скандинавских богов — слишком тихо. Наверное, у славян…

— Проснулся! Проснулся! — голос принадлежал моей матери.

Первой грешной мыслью было: “И она здесь?!”. Слава богу, что потом мозг все же решил активизироваться и сообщил, что, скорее, я жив.

“Я жив, черт возьми! Я жив!” — хотел крикнуть я, но из горла вырвался лишь слабый хрип, отдаленно напоминающий человеческий.

— И правда, очнулся, герой, — папа. “Герой” прозвучало с явным сарказмом, но тон был как всегда добродушным.

— Данечка, мы так с папой волновались. Так волновались… так… — мама, судя по изменившемуся тембру, пустила слезу. — Это все ничего, главное, что ты жив.

— Пациенту нельзя волноваться. Попрошу Вас покинуть палату, — красивый женский голос наверняка принадлежал медсестре.

— Но… — воспротивилась мать.

— Никаких “но”! Отдых и только отдых. Покиньте помещение, — спокойно и уверенно заявила медработница.

— Пойдем, дорогая. Ему действительно стоит отдохнуть. После всего случившегося… <���неразборчиво>… не сможет ходить, — последние слова я услышал абсолютно отчетливо.

“Это что ж получается? — в смятении подумал я. — Я… Я теперь инвалид? Но как это могло случиться? Может, они говорили не обо мне? Да… Может, папа решил отвлечь маму. В конце концов, как пули могли повредить костный мозг? Ага. Верно. К тому же, я прекрасно чувствую свои конечности, слышал, что инвалиды их не ощущают, даже вон, пошевелить могу… Нет. Не чувствую. Наверное, это из-за общего бессилия после полученных травм. Да, точно. … Хотя руками, вроде, шевелить могу да и чувствую их прекрасно. <���цензура> что же это такое?!… Не может со мной такая оказия раз за разом случаться! Не верю! Не верю <���цензура>!

— Неверие не освобождает от проблем, молодой человек, — приятный бархатистый голос, от которого веяло стариной, разнесся по палате. — Не вставайте, Вам сейчас вредно любое движение, — я и не пытался привстать, вся моя душа была подавлена.

— У меня к вам деловое предложение, — продолжил мужчина, подойдя поближе, — Вам, верно, не объявили Ваш печальный диагноз?

— Нехтс, — заскрипел я. Голос меня не слушался. Странно, вроде, в шею пули не попадали. Наверное, куски крови застряли где-то в голосовом тракте…

— Это был риторический вопрос… Астрактивный неотроциптокоз Швестркенца. Ходить Вы не сможете до конца дней, руки подвластны Вам не будут, говорить сможете чуть лучше, чем сейчас. Всю жизнь проведете в коляске, а затем в приюте. … В общем, отныне Вам удостоена ужасная судьба, а изменить ее, увы, нельзя… — последнее было сказано особенно вкрадчивым голосом, мужчина, как рыбак, закидывал удочку в тихое озеро.