Ролевик: Хоккеист / Лёд

- Я постараюсь.

- Не старайся. Делай, - маска колдуна слепо пялилась на Патрика черными провалами глазниц. - Ты заставляешь себя думать. Но ты думаешь не о том. Ты думаешь то, что тебя заставляют думать. Отпусти. Чужая воля не должна направлять твои мысли.

Руа замер, удивленный странной речью скульптора.

- О чем вы?

- О Нилане. Не думай газетными заголовками. Думай сам. Вы ведь были товарищами?

Патрик кивнул. Странные слова колдуна словно парализовали его.

- Делай, как я говорю. Отключись и начинай думать сам.

Первые фразы скульптора плохо стыковались с последней. Казалось, даже голос его отличался. Но именно последняя фраза имела смысл.

Деккер. Его мысли сейчас в голове Руа. Его схема.

"Держись подальше от Джен"

Зачем? Что это изменит?

Ничего. Если не считать того, что Деккер теперь знает где ее искать, и уверен, что ее пропажу Патрик не заметит еще пару дней.

Он бросается из зала, не обращая внимания на удивленные окрики скульпторов и Лаперрьера. Он не помнит, как переодевался, покидал лагерь, ловил таксомотор. Полусонный город, еще не успевший сбросить с себя утреннюю истому, пронесся мимо размытым серым пятном.

Патрик с силой вдавил кнопку звонка на фасаде парадного, держал минуту или две не отпуская, чувствуя, как начинает болеть от напряжения палец.

"Сейчас Жаклин откроет, будет смотреть удивленно, спрашивать, что случилось, - успокаивающе шептал кто-то внутри. - А ты опустишь голову и не сможешь ничего толком объяснить. Потом предложишь переехать, снять другую квартиру, подальше отсюда, в пригороде, например".

Но дверь оставалась закрытой. Патрик продолжал звонить - пока, наконец, не вышла соседка, полноватая женщина средних лет с замотанной в полотенце головой и темными кругами под глазами.

- Что вам надо? Зачем так трезвонить?

- Мне нужна мадмуазель Вильнев.

- Мадам Вильнев. Она уехала. Вместе с племянницей, - женщина попыталась закрыть дверь, но Руа взялся рукой за створку.

- Вы не помните, за ними кто-то приезжал?

Женщина посмотрела на него снизу вверх.

- А я вас помню. Вы недавно приходили к Жаклин. Вы ей кто? Любовник?

- Я - отец Дженни.

- Той девочки, племянницы? Молодой человек, вам еще нет и двадцати пяти. Когда же вы ее зачали - в десять?

- Она моя приемная дочь.

Это объяснение если не удовлетворило, то озадачило женщину. Пожевав губами она, наконец, сказала:

- Вчера вечером за ними заехал серый атоммобиль. Водитель зашел ненадолго, они поговорили - не знаю о чем, говорили на английском. Потом они все вышли, сели в машину и уехали. Без вещей. До сих пор не вернулись.

- Вы видели водителя? - Патрик почувствовал, как желудок заполняется чем-то холодным и тяжелым. В ушах тяжело застучал пульс. Женщина пожала плечами:

- Мельком, через окно. Мне было не особенно интересно.

- Это был мужчина? С бородой?

- Да, кажется, борода у него была. Невысокий такой, крепкий...

Патрик рассеянно кивнул. В голове не было ни одной мысли - просто звенящая пустота. Женщина, помолчав немного, посмотрела на него как-то иначе - уже без раздражения.

- Не знаю, в чем дело, но советую обратиться к арбитрам. Не похоже было, что этот бородач забрал их насильно. Они пошли с ним добровольно.

- Думали, что едут ко мне, - тихо ответил Руа. Женщина покачала головой, потом поджала губы и повторила:

- Иди к арбитрам.

Патрик молча развернулся и, спустившись с крыльца, побрел по тротуару. В голове было все так же пусто. Женщина посмотрела ему в след, поцокала языком и скрылась за дверью.

Прошло минут двадцать, прежде чем Патрика вывел из оцепенения чей-то окрик.

- Месье! Эй, месье!

Он огляделся. Незнакомая улица, небольшой навес, выцветший и потемневший от влаги, под навесом - пустой уличный прилавок. Улица без тротуара, зажатая между темными многоквартирными домами в два-три этажа с чугунными оградками вокруг узких, блекло-серых газонов шириной в пару футов.

- Месье!

Звал его мальчик лет тринадцати, грязный и растрепанный, с засохшей куриной лапой, болтавшейся на шее. Из-под рваной, бесформенной кепки торчали слипшиеся, бесцветные волосы, спадавшие на глаза. Он сидел на прилавке под навесом

- Я вас знаю. Вы - Патрик Руа, вратарь "Варлокс".

- Я тоже тебя знаю, парень, - кивнул Патрик, - Ты - Козмо.

- Точно, - ощерился паренек. Зубы у него были на удивление белыми и здоровыми. Патрик полез в карман, нащупал там монету.

- Не надо денег, месье Руа. Можно я скажу вам кое-что?

Патрик кивнул:

- Говори.

Парень спрыгнул с прилавка и медленно подошел к Патрику. Жестом попросив того наклониться, он поднес губы к его уху и тихо, но отчетливо произнес:

- Ты хоккеист - вот и играй в хоккей. Для этого ты и был послан сюда.

Патрик медленно распрямляется, глядя прямо перед собой. Эти слова. Этот голос. Теперь он узнает парня. Он видел его раньше - множество раз. Он помнит его - грязные волосы, впалые щеки, пятна на коже. Взгляд... усталый, бесконечно глубокий взгляд. Козмо.

Он поворачивается к парню. Тот стоит совсем рядом, спокойно глядя в глаза хоккеисту.

- Сейчас для тебя нет ничего важнее игры. Все связано с ней. От начала и до конца. Твоя дочь, последний гладиатор, женщина в черном - все они. Патрик устало прикрыл веки. Кажется, глазные яблоки раскалены - они буквально обжигают кожу, жар и боль волнами расходятся от них. Это длится всего секунду - бесконечно долгую, словно капля, повисшая на краю карниза. Когда внутри все успокаивается и Патрик открывает глаза, мальчишки рядом уже нет. Только цепочка следов в талой грязи доказывает, что он не растворился в воздухе.

Руа непривычно наблюдать за игрой с такого ракурса. Это впервые на его памяти - смотреть не из рамки ворот, не со скамейки запасных и даже не с трибуны клуба. Он наблюдает за матчем как простой зритель, с одной из трибун, сразу за воротами Ледяных троллей. Он чувствует напряжение в воздухе. Словно перед грозой, застывший и неподвижный, пространство готово расколоться ломаными трещинами молнии. И Руа чувствует, что громоотводом будет он. Он ощущает на себе сотни взглядов, чувствует негодование, которое закипает в людях. Те, кто сидят рядом, стараются не смотреть на него, но то и дело украдкой поглядывают на забинтованную голову вратаря, шепчут что-то друг другу. На этой трибуне сидят не простые горожане - тут места стоят дорого. Элита Монреаля: официалы, лицензированные колдуны, фабриканты, спиритические плясуньи, сновидцы, дримкастеры. Все они много выше Руа по статусу и доходам. Все они смогли бы терпеть рядом с собой звезду-агента, но проштрафившегося рекрута... Патрик ощущает их неприязнь очень явственно, почти физически. Он не может отвлечься, сконцентрироваться. Груз вины слишком тяжел, чтобы сбросить его даже на короткое время: он подвел свой клуб, подвел болельщиков. Он, по сути, наплевал на слова Козмо, многократно повторенные ему во снах и наяву. Теперь исправить ситуацию уже не получится.