Косенков Виктор - Мигранты - 2011

Морозова колотило, трясло в лихорадке. Почти сутки он метался в бреду. Поп, которого звали Андрей, давал ему пить что-то кислое, периодически прикладывал ко лбу смоченный холодной водой платок. И молился. Больше он ничего сделать не мог.

Может быть, кто-то на небе услышал голос одинокого пресвитера, а может, организм Морозова оказался сильнее накатившего безумия, но на второй день Игорь открыл глаза.

Он был слаб, но сознание постепенно прояснялось.

Пресвитер не дал ему сразу встать. Принес миску с пюре, от которой Игорь поначалу шарахнулся, как от огня.

— Ты чего? — не понял священник.

— Что там? — хрипло спросил Морозов, кивая на миску.

— А, пустое, — вздохнул поп. — Травки разные. Курочку бы хорошо, да где ж ее, милую, возьмешь? Но ты ешь всё одно. В тебе сил-то и нету совсем.

Игорь настороженно пригляделся к миске, взял ее в руки и с опаской попробовал зеленую кашицу. Нельзя сказать, что это было вкусно. Но зато там не было мяса.

Не доев, Морозов вздрогнул. Отставил миску.

— Где Лена?

Он попытался встать. Священник его остановил.

— Погоди ты!

— Девушка со мной была... Где она?

— Так ведь... — По лицу священника пробежала тень. — Умерла она, страдалец. Умерла.

Игорь прерывисто вздохнул. Кивнул.

— Знаю. Тело где?

— А тебе зачем, позволь спросить?

— Похоронить, — тихо ответил Морозов.

— Вот оно как. — Поп пригладил бороденку. — Тогда, стало быть, я верно поступил. Пойдем-ка...

Он помог Игорю подняться и повел его в полумраке собора.

— В этой жизни ведь как бывает, — говорил священник, пока Морозов медленно, неуверенно переставлял ноги, — грешит человек, грешит, не задумывается. А потом, в последнюю минуту, посмотрит на дела свои, да такой его ужас обуяет, такое раскаяние. На все он готов, чтобы вину свою искупить, чтобы сделать все как надо, как должно. Что тут сказать-то? Кто ж такого осудит? А безгрешных нет. Не бывает так, чтобы жил-жил, а греха миновал. Так что про это и спрашивать не буду. Грешен и сам... А уж женщине-то вдвойне сложно греха избегнуть, природа ее такая.

Он толкнул большие двери, те отворились со скрипом.

В прошлой жизни Игорь бывал здесь нечасто. Он был когда- то крещен, но, как и большинство современных людей, не придавал этому особого значения. Заходил в храм больше из любопытства, нежели по велению души. Ему запомнилась вся эта позолота, богатый орнамент, иконы в красивых окладах. Тут всегда было странно и спокойно. Пахло ладаном, горели свечи, толкался народ: туристы и верующие. Перед храмом вели свой нехитрый бизнес нищие...

Так было раньше.

Сейчас все изменилось.

Морозов даже остановился, недоуменно оглядываясь.

— Удивляешься, — хмыкнул поп. — Вот так... Всё растащили. Чего ради? — Священник показал в угол: — Я вон там очнулся. Настоятель тоже. Он пытался сначала людей удержать, успокоить... Убили его.

— Настоятеля?

— Его, родимого. Ночью пришли и убили. Потом и коны потащили. Оклады выдирали. Тех, кто не убежал, били смертно... Ох, вандалы. Я в подвалах прятался. Не нашли.

— Повезло, —- тихо сказал Игорь.

— Какое там! Это промысел божий. Наказано мне за грехи мои службу церковную нести, просвещать дикарей, со злом бороться. — Поп необычным, каким-то домашним жестом погладил царапины на стене. — При чем тут везение? Все по воле Божьей. Испытание суровое. — Он помолчал. Затем добавил: — А из икон... вот только ее и сохранили.

В центре храмового зала на подставке стояла икона Божьей матери. Перед ней теплилась свечка. Рядом же стоял гроб, в котором лежала Лена.

Игорь подошел к ней, дотронулся до лица. Кожа была холодна.

— Пока ты без сознания был, я по ней молитвы читал, за душу ее грешную, значит. — Священник подошел сзади совсем неслышно. Спросил с искренней наивностью: — Она ведь хорошая была женщина, да?

— Самая лучшая, — ответил Игорь, не отрывая от Лены взгляда. — Самая лучшая.

— Я так и подумал, иначе чего ж ты за нее держался-то так. И то, что ты похоронить ее хочешь, тоже хорошее дело. Нынче бросают покойников где попало... А это не по-христиански, нехорошо так. Дикость. Варварство...

Священник еще что-то говорил, вроде как проповедь, что-то про грехи, про тьму, что «опустилась», про последние дни, но Игорь не слушал. Он просто смотрел на свою женщину. Ту, которая ушла, но будет ждать его где-то там, на другой стороне, за гранью. Обязательно будет ждать. Уже ждет. И дождется... Он совершенно точно это знал.

— ...гроб-то я сам сколотил. Для себя берег, но вот, видишь, как пригодился... Значит, мне не срок еще. Значит, не искупил еще.

Игорь вздрогнул.

-Что?

— Я говорю, поскольку родственник ты ее, то тебе решать. Хо­чешь, в саду зароем. Там земля, конечно, не сахар, но все братья там лежат. Вроде как святая земля. А если не хочешь, так — где в другом месте...

— Нет, в саду.

Поп кивнул.

— Это правильно. Только тогда поторапливаться надо. Все ж лето... — Он сочувственно посмотрел на Игоря.

— Да-да, — ответил Морозов. — Конечно.

С могилкой управились только к вечеру. Копали долго, тяжелая слежавшаяся земля поддавалась с трудом. То и дело попадались корни, которые надо было перерубать. Для этой цели опытный священник принес ржавый пожарный топорик. Лопата была одна, рыли по очереди. Несмотря на худобу, поп был жилист, махал черенком как заведенный, и Игорь, который уставал быстрее, с некоторым стыдом передавал ему лопату.

Они очень старались, но яма получилась неглубокой. Правда, достаточной, чтобы звери не добрались. Да и зверей-то в городе почти не осталось, кроме человека. А этот хищник предпочитает свежее мясо.

После того, как гроб опустили в могилу, священник отчитал положенную в таких случаях молитву. Игорь сам забрасывал яму землей, хотя было тяжело, голова кружилась. Горсть за горстью, взмах за взмахом.

Закончил он уже в сумерках.

Отец Андрей принес полбутылки кагора. Смущенно улыбнулся:

— В подвалах-то осталось. Хотя вроде и негоже, а все ж помянуть надо. Только с посудой плохо. Вот, что не унесли, то и использую. — Он поставил на стол большую серебряную чашу, налил до половины и пояснил: — Мне не жалко, просто много нельзя: спьянимся быстро.

Игорь кивнул.

Когда они умолкали, в храме становилось тихо. Удивительно, оглушительно тихо. И по-прежнему пахло ладаном и воском. Горело несколько свечек.

Поп поднял чашу, перекрестился на икону, вздохнул и отпил пару глотков. Протянул Игорю.

— Давай, страдалец. Пей. Средство древнее, немного можно.

Кагор был сладким и крепким. В голове практически сразу зашумело... И ледяной комок в груди вдруг остро уколол, бросился к лицу в глаза, поплыл, потек холодными каплями...

— Ты плачь, плачь, — кивнул отец Андрей. — Я лицо духовное, меня стесняться нечего. В былое-то время тут знаешь сколько люда разного слезами заливалось. Ой, страсть! И придет, и крестится да плачет, плачет да крестится. Чего, спрашиваю, милый, случилось? А он только денежки сует свои, да плачет, плачет... Вот оно как. Не в радость богатство. Это в девяностые годы было. Народ тогда хоть и злой был, но чистый более-менее. Потом таких вовсе не стало... Придет, бывало, свечку ткнет, будто палку, крест положит да и на выход. Торопится. Куда бежит? От кого?