Антон Медведев - Орден Люцифера

— Я не могу! — по ее щекам снова поползли слезы. — Это ты должен вернуться ко мне, пони­маешь? Ты! Выброси свое проклятое кольцо, стань таким, как прежде!

— Как прежде?.. — Илья смотрел на нее сни­зу вверх. — Снова хочешь видеть меня жалким неудачником? — Он медленно поднялся на ноги. Сунул ноги в ботинки, застегнул «молнии». На­хлобучил на голову шапку. Поправил ее. Накинул куртку. Потом опять взглянул на Ольгу.

— В последний раз предлагаю — пошли! — Он вновь протянул ей руку. — Ну же, Оля! Ты просто не понимаешь, от чего отказываешься!

Несколько секунд она молча смотрела на него, потом повернулась и пошла к двери подъезда.

— Ну и дура! — закричал ей вслед Илья, чув­ствуя, как его охватывает ярость. — Сама еще при­ползешь ко мне на коленях!

— Земляк, чего разорался-то? — послышалось рядом. Илья оглянулся и увидел высокого крепко­го парня в лохматой шапке. — Повежливее надо с девушками...

Договорить он не успел: развернувшись, Илья изо всех сил ударил его кулаком в лицо. Парень упал, Илья навалился на него сверху и начал изби­вать, вкладывая в удары всю накопившуюся в нем ненависть. Он рычал, что-то кричал. Затем ощутил, как его за ворот оттаскивают прочь.

— Да что же ты делаешь?! — ворвались в со­знание крики Ольги. — Не смей!

Илья тяжело дышал. Он сидел в снегу, как во сне глядя на лежавшего перед ним парня. Тот хри­пел, пытаясь встать, подскочившая Ольга помогла ему приподняться. Стоя на коленях, парень зачерп­нул ладонями снег, приложил к лицу. Затем отнял руки — снег был пропитан кровью.

— Что ты наделал? — Ольга смотрела на Илью, ее губы тряслись. — Неужели ты так и не понял, в кого превратился?!

— Давай, давай... — зло пробормотал он, под­нимаясь на ноги. — Жалей его. К себе отведи. На ночь оставь. Может, с ним тебе будет лучше... — Взглянув на свои заляпанные кровью кулаки, он повернулся и пошел прочь.

Он остановился, когда дом Ольги скрылся из глаз. Вытер снегом руки, застегнул куртку.

— Стерва... — произнес он, оглянувшись. — Все они стервы... — Поправив шапку, он медленно по­брел в сторону дома. Его все еще душила злость: привяжись к нему сейчас кто-нибудь, и Илья был бы этому только рад.

Дома он умылся, досадливо морщась от боли в сбитых костяшках пальцев. Затем прошел на кух­ню, достал початую бутылку водки. Налив пол­ный стакан, залпом выпил. Заел кусочком черно­го хлеба.

— Все равно ты будешь моей, — сказал он, шмыгнув носом. — Вот увидишь...

Минула первая декада марта, когда Илья снова пришел к Виктору и напомнил ему про его обеща­ние — привлечь для возвращения Ольги Сатану.

— Хорошо, — согласился Мастер. — Раз я обе­щал — сделаю. Но здесь есть одна сложность... — Он несколько секунд помолчал. — Дело в том, что Сатана не любит проигрывать. Если твоя Ольга под защитой Бога, и Сатана поймет, что душа ее ему неподвластна, то он, разозлившись, может просто ее убить. И если душа Ольги принадлежит Богу, то тело подвластно Сатане. Проиграв, он просто све­дет ее в могилу.

Илья почувствовал себя неуютно.

— Ты мне раньше о таком не говорил, — про­бормотал он.

— Говорю теперь. Просто ты должен знать, чем грозит попытка привлечь к этому делу Сатану.

— Сатана действительно может проиграть?

— Может. Несмотря на все его могущество, он слабее Бога. Поэтому решай сам, делаем мы это или нет. Чтобы потом не было обид.

Илья нахмурился. Он знал, что не сможет жить без Ольги. Но подвергать ее опасности...

— Нет... — Он покачал головой. — Не надо. Пусть лучше она живет без меня.

— Как хочешь. Но если вдруг передумаешь — только скажи.

Домой в этот день Илья вернулся в самом сквер­ном настроении. Не мог, не хотел смириться с тем, что Ольга для него потеряна. Так не могло быть, не должно. Но согласиться на предложение Вик­тора — значит, рисковать ее жизнью. На это он тоже пойти не мог.

Осознание того, что он потерял ее, приводило в отчаяние. Нужно забыть Ольгу, вычеркнуть из своей жизни. Так будет лучше для них обоих. Мо­жет, она уже и нашла свое счастье — Илья вспом­нил того парня и неприязненно улыбнулся. И ему нужно искать свое. Клин вышибается клином...

Минуту спустя он уже набирал телефонный номер. Ответили сразу.

— Марина? — спросил он, услышав девичий голос. — Это Илья... Да, скучаю... Точно... Приезжай, повеселимся! Хорошо, я жду...

— Вот так вот, — холодно произнес он, пря­ча телефон. — И не говори, что я без тебя не про­живу...

Марина приехала через сорок минут. Веселая, раскрасневшаяся от мороза. Счастливая. Она ве­село щебетала, рассказывая о какой-то вечеринке, Илья слушал ее вполуха и думал о том, что Вик­тор абсолютно прав. В этом мире полно женщин, и нет никакой необходимости позволять одной из них садиться себе на шею. С ними можно весело провести время, и не более того. Семейное счас­тье — не для него...

Утром он проснулся первым. Осторожно под­нялся, стараясь не разбудить девушку, сунул ноги в тапочки. Прошлепал на кухню. Закурив, опустил­ся на табурет и долго сидел, глядя в окно. Вроде бы неплохой был вечер, и ночь что надо. А на душе скребут кошки...

Близился май, когда появилась новая пробле­ма. Заместитель Ильи по Церкви Возрождения, уже единственный — второго он перевел в новый филиал, — сообщил о том, что их общиной заин­тересовались журналисты.

— Ходит тут один такой, по воскресеньям, — сообщил заместитель. — Худой, сутулый. И все высматривает, вынюхивает. Даже фотографиру­ет. Был уже на двух службах и тоже фотографи­ровал. Быстро так, чтобы никто не видел. Могут быть неприятности.

— Хорошо, я разберусь, — пообещал Илья. — Покажи мне его в следующий раз. хорошо?

— Это я и хотел сделать, — обрадовался за­меститель.

Во время очередной воскресной проповеди он указал Илье на скромного человека лет тридцати с жидкой бородкой и еще более жидкими усиками: тот стоял в задних рядах, неподалеку от двери, и внимательно за всем наблюдал. Однако, как только Илья попытался пройти в его сторону, тут же вы­шел за дверь. Догонять его Илья не стал.

Тем не менее, уже через два дня он заметил это­го типа у своего дома. Журналист сидел в салоне старенькой «шестерки» и читал газету. На этот раз он был одет совсем иначе, но Илья, не без оснований гордившийся своей зрительной памятью, его сра­зу узнал. В тот момент, когда он вышел из подъез-

да и остановился, доставая сигареты и зажигалку, журналист сделал несколько снимков через при­открытое окно, завел машину и уехал.

Это уже переходило все границы. Илья подо­зревал, что если не принять меры, то вскоре в ка­кой-то из местных газет появится разгромная ста­тья. Но, прежде чем что-то делать, он решил посо­ветоваться с Виктором.

— Не скажу, что это слишком серьезно, но кровь попить могут, — сказал тот, выслушав Илью. — Лучше с этим журналистом разобрать­ся, пока он не натворил бед. Неприятности он мо­жет причинить тебе, вот ты с ним и разбирайся. Привыкай все делать сам.