Кира Измайлова - Городская магия

— Ладно, — согласилась я. — Значит, та девушка — Марина, а кузина ее мужа — Женя. Так вот, Женя новости подробно пересказывает, и Марина с удивлением узнает, что преподаватель мало того, что жив, так еще и процветает. Более того, у него образовалась какая-то невозможная любовь с однокурсницей Жени, тоже очень красивой и способной девицей…

Об этом было очень просто догадаться: Градова, как рассказывала мне Маргарита, охотно делилась с подружками своими планами. А поскольку планы, надо думать, успехом все-таки не увенчались, Градова не захотела ударить в грязь лицом и придумала красивую сказку. Все равно ведь проверить никто бы не смог. Кто, может, и не поверил, но Женя Астахова определенно купилась: в самом деле, разве такая красавица, как Градова, могла не добиться своего? Да надо быть полным идиотом, чтобы отказаться от этакой девушки! Словом, Женя благополучно пересказала выдумку Наташи Градовой кузену и его жене.

Не знаю, как именно рассуждала Марина, могу представить лишь в общих чертах. Должно быть, ее взяло за живое: это какой же волшебной красоте удалось-таки заполучить Давлетьярова?! Похороненная вроде бы обида и злоба снова выползли на свет. Найти Градову, полагаю, было несложно, думаю, Женя Астахова знала, где та живет, курс был дружный, наверняка все бывали друг у друга в гостях. А уж выудить из Жени эти сведения Марине труда не составляло, я помнила, на что она была способна. А вот что было дальше… Наверно, Марина просто хотела взглянуть на счастливую соперницу. А когда увидела…

— А дальше-то что? — поинтересовался Сашка.

— А дальше, Саш, Марина нашла эту студентку, — сказала я. — И, уж не знаю, умышленно или нет, но она ее убила.

— Да ну… — фыркнул Сашка. — Почему же ее, а не его? Раз уж она его так ненавидела?

Этот вопрос меня тоже занимал. Если убийство было случайным, тогда все понятно, а если нет… Тут несколько вариантов: возможно, Марина опасалась не справиться с Давлетьяровым. Возможно, она все еще продолжала любить его и боялась, что не сможет выполнить задуманное. А может быть, поверила в красивую байку о том, что Игорь и правда любит Градову, и решила причинить ему боль не меньшую, чем когда-то испытала сама.

Примерно это я и изложила Сашке.

— Ну, тогда вроде вполне логично, — сказал он. — Слушай, но это как же надо было ненавидеть человека, чтобы решиться отомстить ему подобным образом? И даже о ребенке своем не подумать, я уж не говорю о муже!

— Очень сильно, Саш, — тихо сказала я. А еще — как надо было его любить, чтобы эта любовь смогла перерасти в такую черную ненависть?.. — Очень.

— Да… история… — протянул Сашка. — А что, вполне жизненно. Наин, ты что, детектив решила написать?

— Если бы… — вздохнула я. — Это, Саш, не детектив, а история из жизни. Хочешь — верь, хочешь — нет.

— Но эту Марину в конце концов поймали? — резонно поинтересовался Сашка.

— Пока нет, — хмыкнула я.

— Что значит "пока нет"? — Судя по голосу, Сашка встревожился. — Так, погоди… Наина, это имеет отношение к тому убийству вашей студентки, о котором ты рассказывала?

— Угу… — сказала я. — Это оно и есть.

— И ты в это влезла?! — Сашка был воплощенное негодование. — Ты с ума сошла!

— Да не заводись ты, — сказала я. — Это только мои домыслы, и я о них никому не рассказывала.

— И не вздумай! — Сашка определенно рассердился. — Если только в милиции, ясно тебе? Мало ли…

— Мало ли — что? — поинтересовалась я.

— Ну… — Сашка замялся. — Ты же рассказывала, какие сплетни о тебе и этом мужике ходят. А если эта Марина и о них узнает? Ты соображаешь, во что ввязалась?

— Хм… — сказала я. В Сашкиных словах был резон. Сейчас, когда страсти вокруг убийства немного улеглись, у студентов дойдет дело и до других сплетен, и тогда Марина точно услышит обо мне. А может, уже услышала…

— Может, поживешь пока у меня? — предложил Сашка озабоченно. — Пока все не уладится…

— Саш, вот только тебя не хватало впутывать в эту историю, — вздохнула я. — Не волнуйся, я могу за себя постоять. А если вдруг что… Знаешь, между двумя боевыми магами лучше не становиться, даже если один из них недоучившийся.

Сашка молчал, видимо, только сейчас начал осознавать, что специальность у меня не слишком мирная.

— Я, к тому же, немножко приболела, — осенило меня. В доказательство я покашляла в трубку. — Не хочу тебя заразить, так что лучше пока нам не общаться.

— А, ну тогда конечно, — заметно обрадовался Сашка, очень трепетно относившийся к своему здоровью. — Лечись как следует, я завтра позвоню. И поосторожнее там!

— Ага, — сказала я. — Непременно.

Я бросила мобильник на стол — батарейка почти совсем разрядилась, надо все-таки разориться и купить новый телефон, стыдно уже с такой рухлядью ходить, — легла и привычно уставилась в потолок. Н-да… А ведь Сашка определенно обрадовался тому, что можно не приезжать, а также тому, что эту идею высказала я сама.

"А ты, Чернова, наверно, хотела, чтобы он примчался, прорвался мимо вахтера и начал о тебе заботиться? — поддела я себя. — Или, еще того лучше, забрал к себе, приставил охрану на всякий случай и заботился уже там?"

А что, может быть, и хотела. Только, видно, не настолько у нас были близкие отношения, а постель — еще не повод для знакомства, все верно…

"Да, Чернова, — хмыкнула я. — Похоже, один мужчина тебя никак не удовлетворит, придется завести гарем. Один будет о тебе заботиться, другой развлекать, а третий… хм-м-м…"

Мне внезапно вспомнилось: когда я однажды заболела ангиной и температура скакнула под сорок (а в таком состоянии заниматься самолечением совершенно невозможно), Игорь немедленно засунул меня под одеяло и взялся лечить сам. Медик из него, если честно, как и из любого боевого мага, просто ужасный, а если учесть, что параллельно с лечением он еще битый час читал мне лекцию о вреде неумеренного потребления мороженого и хождения по холоду нараспашку, то удивительно, как я от такой заботы не скончалась. "А ведь он правда о тебе заботился тогда, Чернова, — поняла вдруг я. — Уж как умел, и не его вина, что умел он плохо…"

Думать об этом было неприятно. Да что уж теперь…

Я встала и вытащила из тумбочки пакет с фотографиями, выбросить которые не поднималась рука, хотя и пересматривать их не тянуло. Надо же, какая я была всего год назад, до этой конференции, которая что-то во мне перевернула… Физиономия бледная, не накрашенная, взгляд исподлобья, а еще этот серый свитер, который Игорь почему-то особенно ненавидел и однажды просто выкинул. Хороший был свитер, теплый и уютный… Фотографий Давлетьярова у меня было всего две или три, он фотографироваться очень не любил, а застать его врасплох у меня ни разу не получилось. Вот он курит на балконе, а вот сидит за компьютером, в обоих случаях вид совершенно отсутствующий, о чем думает — непонятно. А снимок, где имелись мы оба, вообще был только один. Кажется, на улице проводилась какая-то рекламная акция, нас щелкнули «полароидом», а потом долго приставали с просьбой заполнить анкету. Игорь тогда быстро дал интервьюерам от ворот поворот, но фотографию я все-таки утащила. Надо же, вот так, со стороны если посмотреть — более неподходящих друг другу людей и представить трудно. Рослый, подтянутый, стильно одетый Игорь и я, вечно в этих дурацких (права была Мирей!) потертых джинсах, которой всегда было наплевать на свой внешний вид. А если учесть, что оба мы были замкнутыми и нелюдимыми, и легкостью нрава не отличались, то вообще сложно понять, как это мы умудрились столько времени провести вместе.