Елена Смирнова - Зимние волки полуночи

Я вышла из программы и захлопнула ноутбук. Хватит с меня даже той пары минут. Второе задание посмотрю потом. Когда выполню первое. То есть очень, очень нескоро. Пусть Феня хоть орет, хоть ногами топает, хоть в шутовском колпаке передо мной выплясывает, я не могу я убивать тех, кто меня младше и слабее (правда, насчет второго я чуть сомневаюсь, но все же). Не моя стихия. Я вообще не могу убить человека. Нежить, призрака, зазнавшегося духа, мертвеца, опасное животное… но не человека. Только если он будет мне угрожать, а Эйтер пока мне ничем насолить не успел.

Я прилегла на диван. Подремлю чуть-чуть. Я так устала… утренняя скачка-пробежка по болотам дала о себе знать — сон накатил сразу, волной, поглотив мое беспокойное сознание полностью и без остатка.

Над мертвым миром медленно всходило солнце. Его лучи еле пробивались через плотные серые тучи, окрашивая камень разрушенных построек в розоватые цвета. Мертвый город безмолвствовал. Ни одного человека не было на улицах. Да и откуда им взяться? Все мертвы, их убил тот памятный ураган, который по неосторожности вызвала Айлитен сотни лет назад.

Огромные ворота, скрепленные печатью Зимних волков, молчали. Их закрыли ценами жизни выживших в тот день людей. Выживших лишь для того, чтобы принести себя в жертву… А еще помог город Гантрот, находящийся по ту сторону. Но Гантрот в тот самый день исчез со всех карт, попав во временную петлю, поглотившую его без остатка. И в этой петле он находится до сих пор, не имея связи со всем остальным миром, который давно уже живет своей жизнью, не спрашивая согласия Священного города.

Подул легкий ветерок, заставляя пыль, скопившуюся на безмолвных улицах за века, всколыхнуться. Давно превратившиеся в пыль кости людей чуть дрогнули.

А солнце безразлично скользило по обломкам, заглядывая в полуразбитые витражи городской ратуши и раскрашивая камень здания Совета в яркие цвета. И тишина… от мира не осталось ничего, кроме пыли и тишины. Хотя нет… кое-что осталось. Не тронутое тленом тело молодой женщины лежит на обломке старинной колонны. Руки безвольными плетьми раскинулись, тело изогнуто, застыло в неестественной для человека позе. Яркие, медного цвета волосы непослушными локонами обрамляют лицо, застывшее бледной восковой маской. Длинное шелковое платье, так мешавшее тогда бежать, свободными складками струится по фигуре. Девушка похожа на изящную, высеченную из дорогого мрамора статую. И кажется, что она только что прилегла отдохнуть. Но это впечатление обманчиво. Тяжелые браслеты, увивающие руки, потемнели от времени, а широкий обруч на волосах покрывает слой пыли.

Но на щеке змеится будто бы только вчера сделанная царапина, а глаза, кажется, лишь были только что прикрыты. Кажется, что еще секунда, и… они откроются, в золотисто-карих глазах вспыхнет живая искра, а тонкие неяркие губы тронет задорная и чуть упрямая улыбка. Но время идет, и ни одна прядь не шелохнется на голове, а веки не дрогнут. Она мертва. Вместе с городом. Мертва уже очень давно.

Но солнце, играя, оставляет блики на волосах и лице, оживляя их.

Снова пронесся порыв ветра. Медная прядь чуть шелохнулась. Но не больше. Лучи пошли гулять дальше, по разрушенным постройкам и мертвой природе. Но на главной площади, около лежащей в руинах смотровой площадке, пробивается через вековую пыль молодая трава. Чудо свершилось. Город оживал, хотя такое и казалось невозможным.

У девушки, лежащей на колонне, дрогнули веки. Бездонные карие глаза распахнулись. Белые губы снова налились цветом. Город медленно оживал. И она оживала вместе с ним…

Нет, конечно, нет. Город снова безмолвствует. И нет в нем солнца. И мертвая девушка все так же безвольно лежит на обломке колонны, впечатанном в землю…

Роллон резко проснулся, рывком сев в кровати. Он машинально взглянул в окно. Там шумел и светил огнями современный город. А это… это был всего лишь сон. Роллон устало откинулся на подушку. Назад сон уже не шел. Да и не хотелось, чтобы он накатил вновь. За что еще такое наказание — снова и снова, каждую ночь, видеть ее, смотреть, как она оживает и знать, что этого никогда не будет. Так сложно оказалось привыкнуть к тому, что Айлитен никогда не будет рядом. Ну почему понимаешь, как этот человека тебе дорог лишь после того, как он умер? Почему он осознал все настолько поздно? Лишь в последний момент… в самый последний момент… А она так ничего и не узнала. И до сих пор считает его просто другом. Роллон знал, что никогда не был для нее просто другом. Знал, что она страдает. И не делал ничего для того, чтобы помочь. Потому что сам ничего не чувствовал. И лишь сейчас стало ясно, как это больно — потерять того, кто дороже всех. Нет, он был всегда рядом с Айлитен. Но одновременно далеко. И никогда не пытался сократить это расстояние. А когда попытался… расстояние стало огромным навеки. И его не сократить уже никогда.

Глухо рыкнув в бессильной ярости, Роллон поднялся с кровати и взглянул на часы. Еще только два часа ночи… В комнате было очень душно, и даже новомодный и самый навороченный кондиционер не справлялся со своей работой. Фирме-производителю должно быть стыдно, они явно не испытывали их в условиях нижегородского лета.

Спать расхотелось окончательно. Натянув джинсы и очень тонкий свитер, Роллон машинально сунул за пояс пистолет (привычка, появившаяся за последний месяц вместе с сотней других, о которых он и не ведал в прошлой жизни) и вышел на ночную улицу.

Июльская ночь удивительна. Темное небо озаряют звезды, а воздух очень теплый и не такой удушающий, как днем. Пахнет цветами, растущими на аккуратных клумбах.

Но Роллону сейчас было не до поэзии и романтики. Ему до этого вообще никогда дела не было. Что тогда, когда он был всемогущим Стражем Ворот, Зимним Волком, что сейчас, когда он стал практически никем. В мире магии, естественно. В человеческом мире Роллон являлся очень даже перспективным писателем, развернув достаточно бурную деятельность. Несколько его книг уже были изданы, а издательства дрались между собой за право напечатать его новое произведение. Никто же не знал, что в качестве сюжета он брал истории из своей прежней жизни, в Эллегионе, а писались все эти книги в среднем за один день — за годы жизни в Эллегионе он приучил себя к собранности и выносливости. А часто он просто перекладывал на бумагу свою память, саму ложившуюся на нее витиеватыми строчками. За больше чем трехсотлетнюю жизнь историй накопилось навалом, так что кризис жанра Роллону не грозил.

В магическом же мире его знали лишь как универсального бойца, мастера своего дела. И очень неслабого мага. Никто не знал, что ему пришлось пройти для того, чтобы стать тем, кем он стал. Никто не знал, что случилось с тем миром, который исчез задолго до рождения их предков. Никто и не хотел этого знать. К сегодняшнему дню Эллегион стал почти что забытой легендой, многим он казался чем-то нереальным, сейчас уже почти никто не верил в то, что этот мир действительно существовал, мир древних жестоких богов, где все легенды становятся реальными. Даже мастера и магистры. Никто, кроме 2-3-х человек не знал о том, откуда он пришел и куда должен был вернуться. Причем двое, кто знал его тайну, были из Священного города. И только один человек был посвящен. Профессор Университета. Вельндар, в мире людей — Владлен Афанасьев. Впрочем, Роллон знал, что вскоре ситуация в любом случае изменится.