Георгий Стенкин - Внутренности и внешности Бразилии. Или - Попутчик

Оттенки зелёного, тёмно-зелёного, светло-серого, молочно-коричневого – были цветами «правильности», «можности», как зелёный сигнал светофора. Как отпечаток своей ладони на влажном песке, после отхлынувшей вдруг волны. Как привычный образ рубашки и костюма, которые выбираешь в шкафу, чтобы они дополняли твой образ одетого человека. Как приветствие прохожего, знакомого и «своего» от ежедневности случайных встреч, но безымённого. Как беспричинная уверенность в свежести молока, каждое утро стоявшего в бутылке у моей двери.

Яркие краски, от кричаще алого и золотого, до ультрамарина и белого – были цветами опасности, предупреждения. Словно сирена полиции или скорой помощи, визжащая и всколыхивающая окружавшее её пространство. Будто слепящий свет фар навстречу едущего автомобиля, или – вспыхивающие отражатели на ограждении дороги. Красные куртки дорожных рабочих.

Происходящие в поле моего зрения движения «работали» указателями – влево, вправо, ниже и выше…

Ведомые порывом ветра, инерционностью высвобождения от чего-то, завихрённостью от промчавшегося локомотива. Ветхостью подпорки, слабостью конструкции, изъянами в компоновке.

Иногда, я встречал взгляды.

Каких-то животных, птиц…

Почти все они улыбались мне, или – сочувственно, «с пониманием» - сопровождали моё движение. Как цепляется взгляд за пущенный из своей руки мяч, или от гольфовой клюшки, или – от ракетки для тенниса, лежащей в твоей руке. Как улыбаешься и машешь руками в ответ на приветствие из окна проезжающего мимо автобуса, проходящей рядом собаки, выплёскивающейся на причал волны…

Звуки – наполняли пространство созвучным с биением моего сердца ритмом. И немного…

«Заводили» этот ритм. От такта к такту – ускоряя на миллисекунду. Подталкивая меня в моём движении. Вырисовывая «румбонизированные» пируэты и шаги. Центробежно раскручивали маховик моей устремлённости.

Аккомпанемент состоял из привычного перестукивания копыт Арчибальда, возившего упряжку по брусчатке вокруг парка, скрипу тормозов случайных машин, потрескивания светофоров, шипения пневматических дверей на пригородных поездах, вскрикивания и смеха детей на игровой площадке, ударов колокола на местном кладбище…

Шелеста листвы на деревьях, пения птиц и отголосков индустриального шума откуда-то из-за насыпи перед автострадой.

Своей кожей я ощущал синхронность с каким-то энергетическим потоком, чувствовал себя Гольфстримом в Атлантике, ромом – наливаемым в коктейльный фужер под слой густого мангового сиропа, маслом – под мощными движениями агрегата, взбивающего молоко.

Кокон? Скафандр? Капсула?

То рука, то нога – временами выпадали из-под скорлупы моей самодвижущейся колесницы, и я чувствовал влагу на листьях, жёсткость отвердевших лиан и зыбкость болота…

И мощь!

Со мной была некая сила, аккумулятор или мощный магнит!

Немереное статическое напряжение, наверное, зашкаливало все приборы!

Топка паровоза поглощала тонны угля, пыхтела и выдавливала накопленное давление, спрессованную энергию – в неведомый механизм моего движения. Эта энергия перетекала волнами, накатывала и отступала, клокотала и бушевала!

Я не мог ей противостоять!

И я нёсся по своему Пути.

Совершенно удивительным образом я распластался по всему – по ЭТОМУ!

Растворился. Впитал и впитался. Слился. Мутировал…

И если ЭТО – была МОЯ реальность, то сейчас – я был её соучастником, её составной частью. Или – это она была всего лишь куском меня?

ВТОРОЙ УРОК.

*Погружаемся ещё глубже, поднимаемся немного выше. На счёт «один» - мы будем чувствовать необыкновенный прилив сил…

*Звучит фоновая, спокойная музыка. Чередуются картинки с изображением огня, костра, заката, свечи…

- Я не знаю, как это объяснить! И как научиться, этим пользоваться!

Лёгкое раздражение и досада читались в словах моего папы и на его лице. Я уже в который раз пытался уяснить для себя методику определения СВОЕЙ реальности.

И не понимал…

- Вот давай, например, возьмём совершенно реальную ситуацию. Из моей жизни.

Не унимался я.

- Кстати. Ты ещё не знаешь. Я развожусь со своей женой.

…

Мы сидели у костра, на окраине какой-то бразильской деревни. Леса – не было над нами, во всю мощь – сверкали звёзды. Совершенно немыслимо, искры от костра – зависали в темноте неба и становились звёздами. Все созвездия – перепутались, и звёзд на небе было так много, что они постоянно отвлекали, завораживая своим великолепием, узорами и рождающимися образами. Промелькнуло очертание какой-то старой фотографии с портретом…

Моя семья. Жена, сын.

Я рассказывал папе о том, как мы отдалились друг от друга, как пошли в разные стороны пути каждого из моей маленькой семьи. Как у нас стало пропадать ощущение чего-то общего, всё уменьшающегося «нашего» общего чего-то. Как я перестал понимать интересы жены, увлечения сына. Как сын – не сумел поехать со мной, сюда – в Бразилию, а жена – вообще была удивлена, что я уезжаю. Она забыла, что я планировал эту поездку два месяца, но почему-то помнила, что на сентябрьский «откутюр» в Милане, мы обязательно должны были ехать вместе. А сын, даже не прочитал мою последнюю повесть, зато поинтересовался, какой новый смартфон я себе собираюсь покупать.

В результате – она полетела в Милан: «Там же будут все наши друзья!!!»

А он – в Тунис, на чемпионат по пляжному волейболу: «Ловить девчонок»

Мне не нужно было рассказывать своему папе всё в деталях. Он знал и понимал мою жизнь и обстоятельства, из которых складывались причины такого поведения членов моей семьи. И он не стал задавать лишних вопросов.

Наверное, это было правильно, не говорить со мной о уже сложившейся ситуации. Влезать со своими советами в мой механизм принятия решения. Нанизывать мудрость на спицы уже остановившегося колеса. Событие произошло. Пациент скорее - мёртв, чем жив. Терапия – бесперспективна. Мне бы это, точно – не помогло, только – нанесло бы ещё несколько слоёв взгляда «извне» на имеющуюся проблему.

И за это – я тоже благодарен своему отцу.

…

- Помнишь? Эту историю с видеокамерой? Когда ты сотрудничал с детективным агентством, изучая работу детективов и расследуя брачную афёру эмигрантки из России, с тремя убийствами?

- Ну, в Мюнхене…

- Вспоминай!

Он говорил о событиях трёхлетней давности. Я писал ему об этом и посылал свой последний немецкий детектив.

Но при чём тут…

…

Выскочив замуж за этнического немца, молодая россиянка – Ирина, приехав с мужем в Германию, развила бешеную активность по обустраиванию своей жизни на новом месте. Познакомившись на «русской» дискотеке с Олегом, она закрутила с ним роман. Бурный.