Джезебел Морган - Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности

Главное – не сбиться, постоянно молить свою кровь и спасении, твердить об опасности, сохраняя безбрежное спокойствие.

Завершаю рисунок, выступившая кровь слабо фосфоресцирует в надвигающихся сумерках. Пара слов: и мольба, и приказ, – и вокруг нас вспыхивает увеличенный в несколько десятков раз рисунок. По земле тянутся и переплетаются выжжено-чёрные линии. Облегчённо вздыхаю. Меня уже несколько дней терзает страх, что я не смогу воззвать к своей крови.

Кир в глубокой задумчивости, граничащей с трансом, складывает хворост шалашиком. Я меланхолично смотрю на него, размышляя о том, что шевелить исчерченной ладонью мне нельзя – если нарушится кровавый рисунок, нарушится и защитная звезда, надёжно нас охраняющая.

Недовольно пинаю некроманта, заметив, что он уже сложил весь хворост в замысловатую шатающуюся конструкцию. Он вздрагивает и задевает рукой эдакий «шалашик», едва сохраняющий неустойчивое равновесие. Равнодушно наблюдаю за красивым падением этой «Лейкерской твердыни», улыбаюсь кончиками губ. Кир раздражённо ворчит, быстро и сноровисто разводя огонь. Ему предстоит поддерживать его всю ночь.

Я стараюсь устроиться поудобнее на твёрдой и холодной земле. Правая ладонь словно скована льдом, спина затекла, после беспрерывного дневного перелёта. За эти три дня мы успели улететь довольно далеко от Цитадели Солнца, и я пытаюсь убедить себя, что оставила также далеко боль, горечь и обиду. Только вот Кир постоянно на меня как-то странно косится, словно ожидая… чего-то… Срыва? Истерики?

Я равнодушно смотрю в небо. Матово-серая хмарь теперь кажется жемчужной полупрозрачной тканью, наброшенной на истинное лицо Госпожи моего спутника. Сквозь серую завесу просвечивает дикая, абсолютная тьма, в которой так легко потерять себя. Она завораживает, даже полускрытая, даже беззвёздно-спокойная… Я с усилием заставляю себя закрыть глаза. В ночное небо нельзя смотреть, если ты не принадлежишь к Детям Ночи. Летом, когда хмарь рассеивается на двадцать десятидневий, в ночном небе кружатся в бесконечно-бессмысленном, смертоносно-прекрасном танце яркие серебряные звёзды. Хрусталь их света и хрупкая тень луны, матового шара тёмной золотисто-ржавой стали, падающие на высеребренную инеем траву, создают нереально объёмное видение мира… Это время только для Сынов Ночи. Остальным так просто потерять себя среди этого сказочно прекрасного, на грани боли, миража… впустить в душу тьму ночи и свет звёзд, поймать острое чувство единства с ночью… и рассеяться в её пространстве, подарив себя равнодушной Госпоже.

Горький самообман, тонкая грань безумия и пустота в душе…

Я уже никогда не забуду эту ночную сказку.

Ловлю себя на том, что мягко скольжу между реальностью, сном и глубоким забытьем, которое принято называть трансом. Вяло размышляю, чего мне хотелось бы больше. Спать. Но я боюсь заснуть, боюсь снова увидеть во сне призрачно-хрупкие стены, отсвечивающие серебряной сталью его глаз. О-ох, неужели я не смогу отпустить это воспоминание? Надо бы, если я хочу жить нормально…

Если мне дадут жить нормально. Маленькое такое уточнение.

Резко открываю глаза, краем взгляда цепляюсь за золотистый отсвет костра. Тоска по несбыточно-прекрасной мечте отступает, освобождая место такой привычной тревоге. Слегка поворачиваю голову, чтобы увидеть застывшую тень, кажущуюся мокрым клоком ваты на фоне глухого сумрака полуночи. Мягкое свечение хмари, хранившей крохи дневного света, уже давно угасло. Пламя яркими бликами расцвечивает тьму.

– Что случилось? – Голос спросонья хрипловат, замёрзшие губы плохо слушаются, да и говорить мне откровенно лень.

– К нам кто-то приближается, – Кир странно напряжён, словно не может определить, представляет ли для нас опасность ночной визитёр или нет. Понимаю, что хочется – не хочется, а вставать придётся. Слегка повожу пальцами правой руки, ладонь отвечает мягким ноющим зудом. Кровь, образующая рисунок, спеклась, и можно шевелить рукой чуть свободнее.

Осторожно поднявшись, я подхожу к неподвижному некроманту. Правую ладонь приходится держать горизонтально, тыльной стороной вниз, чтобы не нарушить хрупкий узор кровавых линий. Прищуриваюсь, пытаясь разглядеть хоть что-то сквозь тьму. Сила крови поднимается во мне диким прибоем, застилая глаза багряной пеленой. Чем-то это похоже на охотничий транс, когда резко обостряются все чувства, открываются с совершенно другой, неизвестной ранее, чарующей стороны. В ноздри бьёт гнилостный запах абсолютного, панического страха, чуть пряный – недоверия и непонимания, и мерзостно-приторный – отчаяния. Слышу шаркающие шаги, когда человек еле волочит ноги, не находя в себе сил идти куда бы то ни было, но всё равно идёт, ибо оставаться на месте не может. Хриплое, прерывистое дыхание, редкие всхлипы тщательно сдерживаемых слёз. Бледно-зелёное марево приближающейся истерики.

Я отрицательно качаю головой, показывая, что не чувствую пока ничего опасного. Кир немного успокаивается, беспросветная тьма, охватывающая его фигуру, немного светлеет, почти сливаясь с тенями от костра.

Багряная пелена перед глазами наконец рассеивается, сменяясь ночным зрением. Я недоверчиво вглядываюсь в потеряно бредущую фигурку. Ночное зрение, увы, не даёт представления о внешнем облике объекта, яркими цветами обычно высвечивает предполагаемую угрозу. Фигура окутана равномерно сероватым мягким светом.

Перевожу взгляд на Кира (краем сознания отмечаю, что он светится холодным голубым и душно-чёрным) и ловлю алые искры в его зрачках – отражение моих глаз.

– Опасности нет.

Он не переспрашивает, уверена ли я. Если я говорю что-то так категорично, значит уверена.

– Кто это?

Он получает от меня презрительно-высокомерный взгляд (я не пророк, чтобы знать всё!), осознаёт глупость сказанного и досадливо хмурится.

Фигура подошла к внешнему кругу. На более близком расстоянии ночное зрение позволяет разглядеть примерную внешность. Невысокая, хрупкая, но вовсе не кажется слабой. Скорее всего, девушка. Молодая. Воин. Только вот это как-то не вяжется с удушливыми волнами страха, исходящими от неё. Она нерешительно переминается с ноги на ногу, не решаясь подойти. А может, её пугают красные угольки моих глаз.

Мы ждём. Все трое, кто первый сделает шаг. Теперь я начинаю чувствовать в ней какое-то несоответствие, которое уловил Кир. Словно она была не так давно мертва, но обострённые чувства охотничьего транса говорят о том, что у неё неровно бьётся сердце, закоченели руки, на коже множество болезненных царапин, уже не кровоточащих. Живая. Человек. Но что-то не так…

Я не выдерживаю первая. Перешагиваю сквозь внутренний круг, медленно иду по тонкому лучу звезды, дающему мне хоть какую защиту. Останавливаюсь в нескольких шагах от девушки, и, дезактивировав ночное зрение, пристально всматриваюсь в неё, ища то пугающее несоответствие. Она не двигается, лишь изредка шмыгает носом. Понимает, что ей некуда идти, так почему бы не остановиться здесь?