Игорь Абакумов - Дойти до неба

Димка подошел к телеге и постучал по одной из бочек. Бочка тихо, но больно отозвалась. Лошадь громко фыркнула, скосив карий глаз на Базова.

— Прикупим, пожалуй, — Дмитрий, хитро прищурившись, наклонил к плечу голову. — И по чем нонче горючка?

— Э… — хозяин мобильной заправки почесал бороду. — А что у вас есть? Консервы? Патроны?

Перечисляя, возница внимательно следил за выражением Димкиных глаз.

— Лекарства? Инструмент? Одежда? — он заметил в очах покупателя какую-то искорку. — Форма у вас хорошая, я бы взял.

Димка, осмотрев серую милицейскую форму, ухмыльнулся.

— Есть одежка, щас.

Базов подошел к воронк у , открыл заднюю дверцу и потянул оттуда ворох своей и Славкиной гражданской одежды.

— Кстати, Крот, в бардачке есть несколько пачек «Столичных». Достань мне сигаретку, че-та курить захотелось, — Димка снова пошел к гужевому бензовозу.

В бардачке Слава, действительно, обнаружил курево, полупустую газовую зажигалку и автоаптечку. Он достал две сигареты и вышел из машины.

— Э-э! Не кури! — замахал руками крестьянин, заслышав щелчок колесика о кремний.

Вячеслав понимающе кивнул.

— Ого! Натуральный коттон! — возница выудил из кучи одну пару джинсов и радостно подергал ткань. — Меняемся.

После непродолжительного торга бак УАЗика оказался заполнен под самую горловину, а «обезьянник» в задней части машины принял две двадцатилитровые канистры, которые нашлись в загашнике у предприимчивого бородача. Лошадь степенно пересекла перекресток и с достоинством удалилась влево от трассы. Друзья проводили бензовоз взглядом.

— Как удачно все получилось, — Димка улыбнулся. — Теперь этот лысый потрох попрется за нашими метками на восток. Сиверский, Вырица… Смотря, где догонит.

— Кстати, о метках, — Слава дернул за рукав товарища. — А как ты собрался Андрюху искать?

— А! Да. Я ж тебе не сказал. Дело в следующем. Не знаю, почему, может, потому что руки у меня вечно потеют… Только обнаружил я, что на всех, с кем ручкаюсь, моя собственная метка остается. Нечаянно, — глаза Димона улыбались. — Так что знаю я, где Андрюха.

12.47 . Пятница 14 мая 2010 г., г. Санкт-Петербург, ул. Академика Павлова, 9. Клиника Института мозга человека РАН, map #1837.

Сергей сорвал с головы предусмотрительно захваченный из дома шлем и нервно почесал ключицу.

— Ну? — Ирина прекратила свое путешествие из одного угла палаты в другой.

— Не знаю! Она и не здесь крутится, — Сергей тупо смотрел в экран монитора. — Я думал здесь, больше негде было…

— Коллеги, — сидящий на кровати больного Павел Ильич поднял руку. — Может, все-таки, объясните и мне, что происходит?

Ирина устало опустилась на кровать рядом с Павлом.

— Сережка потерял контроль над своей программой.

Павел Ильич вопросительно посмотрел на студента.

— Ну… я не могу ее остановить.

— Что за новости? Ты же сам ее написал?

Молодой доктор взглянул на приборы, показывающие довольно приличную мозговую активность коматозника, машинально отследил значения жизненных показателей и застыл, почувствовав вдруг повисшую в палате напряженную тишину. Обернулся к Сергею.

— Сам?

Ирина тоже посмотрела на сына, почувствовав неладное.

— Сережка… Сам?

— Ну… — Сергей помялся, уперев взгляд в клавиатуру. — Такую прогу невозможно написать в одиночку…

Ирина нахмурила брови. Сережа на мгновение зыркнул в глаза матери, отвел взгляд и быстро заговорил.

— Я использовал движок от игры фирмы «Неолит». Они выпустили игрушку, весьма прилично имитирующую реальность…

— Так надо к ним и обратиться за помощью, всего и делов-то, — Павел Ильич встал с кровати. — А?

Сергей снова потупил взор.

— Нельзя. Они разорились. Перед самым банкротством положили код своего движка на закрытый сервер, но тот быстро хакнули, и было очень много контрафакта. Контора тут же и загнулась. Мой движок тоже, того… Пизж… Ворованный.

— Сын, я тебя прибью, — Ира бессильно сложила руки на коленях. — Чего делать-то теперь?

— Можно выключить комп, — Сережа кивнул на больного. — Тогда-то точно отключится…

— Э, нет, — Павел Ильич встал между кроватью и студентом, покачал указательным пальцем. — Этот компьютер, дорогой мой, обслуживает не только твою программу, но и всю систему жизнеобеспечения больного. Ты что, хочешь его убить?

— Тогда, только ждать, — Сергей тоже сложил руки на коленях. — Пока текущие карты не пересчитаются.

16.27 . Среда 11 мая 1988 г., трасса М-20, с. Выра, map #1851.

Собак здесь не было, потому как не было людей, и кошка совершенно спокойно умывалась, сидя под забором, подступившим почти к самой обочине трассы. Она уже закончила с передними лапами и грудью, и теперь готовилась вылизать бока и живот. Начать, пожалуй, стоит с правого бока.

На пересечении улиц безжизненной деревни, подняв тучу пыли, затормозил угловатый Нисан-Пэтрол. Вышедший из машины сержант в серой форме встал посреди перекрестка и на мгновение застыл, закрыв глаза. Не разжимая век, медленно поводил головой в разные стороны.

Кошка прекратила умываться и задумчиво посмотрела на человека. Можно, конечно, подойти и потереться о его ноги, но как-то не впечатлял этот экземпляр. Ничем вкусным от него не пахло. Только п о том, а это несъедобно.

Человек встрепенулся, быстрым шагом вернулся к машине и забрался на водительское место. Джип взревел, сорвался с места и, совершив резкий левый поворот, укатил на восток.

Да, не больно-то и надо. А начать лучше с левого бока.

01.01 . Четверг 12 мая 1988 г., трасса Киев — Борисполь, map #1851.

Филин знал, что именно в этом месте у мышей пролегает тропа, пересекающая дорожное полотно. Он не впервые охотился здесь. Надо только немного подождать. Мыши, почему-то, предпочитают дождаться восхода луны и только потом выбегать на ровное бетонное полотно. Глупые животные, кого бояться? Машины здесь в темноте не ездят. Ну, очень редко. Так что, вперед, маленькие серые друзья. Опасаться совершенно нечего. Разве что… Ну, так и крылатый охотник здесь появляется далеко не каждую ночь. Давайте, давайте.

Филин прятался в самой нижней части кроны высокой сосны, смотрел на дорогу, а назад, в гущу леса, не оглядывался. Зачем? Там сейчас не могло быть ничего ни вкусного, ни опасного. Возникшего позади, метрах в пяти от дерева, бесшумного вихря он не заметил. Вынырнувшей из ниоткуда машины — тоже. И только слившиеся воедино хлопок и удар бампера о ствол сосны заставили ночного охотника подавиться утробным горловым «ффу» и покинуть такую уютную засаду.

Отчаянно работая крыльями, филин полетел к другому прикормленному месту. Здесь охоты сегодня, пожалуй, уже не будет.