Виктория Крэйн - Смерть свою найдешь

– Кто ты? – тупо выдавила из себя я.

«Угу, ничего лучше придумать не могла».

«Смерть», – прозвучало у меня в голове.

Я нервно рассмеялась.

– Налево пойдешь – смерть свою найдешь, – сказала я вслух. – Привет, Смерть.

Его рука медленно, очень медленно поднялась и коснулась моей груди.

Я вжалась в холодную, склизкую – ох! – стену дома.

– Послушай, парень, – начала я, – все это до ужаса прикольно, но не мог бы ты хотя бы чуток приодеться? А то, знаешь ли, так начинать знакомство… несколько неприлично, не находишь?

Он склонил свою красивую голову набок. Кудри, черные словно ночь, они почти сливались с окружающим нас мраком – и когда только успело настолько потемнеть? – колыхнулись, обрамляя идеально вылепленные черты лица. Глаза, странные, глубокие… черные, зовущие, уставились на меня. У меня от этих гляделок начала кружиться голова, и я переместила взгляд ниже. Но лучше бы я этого не делала. Полные, чувственные губы обещали всевозможные наслаждения, и явно с грешным оттенком. «Высокие скулы, узкое лицо. Золотистая кожа. И это не загар. Очень необычный оттенок, экзотичный. И разрез глаз, отметила я. Нездешний. Чужой. Чувственное лицо. Прекрасное. Просто дух захватывало. Я невольно подняла глаза. Длинные, пушистые, изогнутые ресницы. Вот черт. У него же черные глаза? Или нет? Сейчас они были серебряные. Оттенка чистого серебра». И они темнели буквально у меня на глазах.

Его рука и не думала убираться с моей груди. Крепкая ладонь обхватила ее, чуть сжала. От его руки исходил жар, тут же окативший меня с головы до пят.

– Послушай, – сделала я еще одну попытку и выставила вперед руку, уперевшись ему в грудь.

Он стоял, как скала, и не думал отодвигаться. «Ну и ладно». Я подняла вторую руку – с бутылкой – чуть ею качнула. Внутри плеснула жидкость.

– Ага, – радостно сообщила я нахальному типу. – Не закончилось.

И сделала хороший такой глоток прямо у него перед носом. Он не отреагировал. Ну, кроме того, что подушечкой пальца зацепил выступавший сквозь лифчик и платье сосок. Я решила не обращать внимания на эти, если можно так выразиться, заигрывания. И вдруг мне стало ужасно смешно. И я расхохоталась.

– Мне так и называть тебя – Смерть? – сквозь смех проговорила я. – Хочешь?

Я пихнула ему под нос горлышко бутылки. Его взгляд на мгновение оторвался от моего лица и опустился к предмету перед его носом. Ноздри слегка раздулись.

– Не вздумай только морщиться, – по–своему истолковала его реакцию я. – Отличный шотландский односолодовый вискарь. Забыла, как называется. Я бы прочитала с этикетки, но тут темно, а я и так плохо вижу.

«Убери бутылку, она тебе не понадобится», – прозвучало у меня в голове.

– А? – всполошилась я. – Это ты как? Ну–ка брысь из моей головы! У меня и без этого мозги танцуют, а тут еще и ты.

Его рука оторвалась от моей груди и ухватила бутылку. Я почти не сопротивлялась, когда он ее у меня отобрал и отбросил назад. Я с тоской выслушала звон разбившегося стекла и покачала головой.

– Ну зачем ты так? Если сам не хотел допивать, я бы с удовольствием ее прикончила сама. А теперь… Слушай, мне очень надо выпить.

«Нет».

– Хорошо, хорошо, – я подняла руки, показывая, что сдаюсь. – Так какие у тебя предложения?

Он снова вперил в меня свой темный взгляд. Я тяжело вздохнула.

– Кажется, понимаю. Но, увы, вынуждена тебя огорчить: в мои планы на сегодня трах с незнакомцем не входит. Как–нибудь в другой раз, о’кей? Ну, я пошла. Приятно было познакомиться и все такое.

Я повернулась к нему спиной, сделала шаг и уперлась…прямо в его твердое обнаженное тело.

– Слушай, Смерть, мне еще рановато на свидание с тобой. Я молодая, ну ты понимаешь, здоровая… ну сравнительно. У меня впереди вся жизнь, карьера и тому подобное. Пусти меня.

«Нет».

«Зашибись!»

– Ты еще какие–нибудь слова знаешь, кроме этого дурацкого: «Нет»? И кончай трепаться в моей голове! Меня это бесит!

«Кажется, я начала трезветь. Во мне проснулась ярость. Хороший признак. Или просто у меня отняли бутылку. За глоток чего–нибудь покрепче я бы жизнь отдала… Минуточку. Жизнь? Я отступила на шаг от Смерти. Господи, ну смех и грех. Смерть!»

Я хихикнула. Он смотрел на меня. Не мигая. И что–то такое было в нем. Какая–то энергетика. Не знаю, как это назвать. Но от него, такого теплого – я это знала точно, тело его было теплым, дотрагивалась минуту назад, – веяло чем–то ледяным. Стужей. Сыростью старинных подземелий. И тленом.

– Смерть? – пролепетала я, пугаясь теперь по–настоящему и трезвея.

Он не ответил.

Мои колени задрожали, и я начала медленно оседать на асфальт. Но он мне упасть не дал. Мгновенно выпростал вперед руку и обхватил за талию. Я беспомощно повисла на нем.

– Э–э, спасибо, – через несколько секунд прошептала я, несколько оклемавшись.

Я сделала попытку высвободиться из его хватки. Не тут–то было. Я попробовала еще разок. С тем же успехом. Он держал меня крепко.

«Бесполезно», – уже привычно прозвучало в голове.

– Я так и поняла, – я умудрилась с досадой топнуть ногой. – И что дальше?

«Ты умрешь».

– Спасибо, что сообщил. Быстро или медленно?

«А как ты хочешь?»

– Никак.

«Мне показалось, или он рассмеялся у меня в голове?»

«Все будет не так, как ты подумала. Тебе понравится. Всем нравится.»

– Всем нравится – что? Умирать?

«Заниматься – как вы это называете? – любовью».

– Ты собираешься залюбить меня до смерти?

«Да».

«Итить твою колотить!»

– Я тебе уже сказала, что не собираюсь с тобой трахаться.

«Я знаю это слово, это – грубое слово».

«Ишь, какой чувствительный попался».

– А тебе–то что, как я это называю? И… Погоди–ка. Что ты там говорил? Как МЫ это называем? Мы – это кто?

«Люди».

– А ты не человек?

«Нет».

– А кто?

«Смерть».

– Твою мать!

«У меня нет и никогда не было матери. Я не человек».

Что–то мне это напомнило. Какая–то смутная мысль промелькнула в голове и тут же исчезла.

Я снова взглянула на Смерть. Да, я уже почти привыкла так его называть. Уже и не морщилась и не хихикала.

Он стоял передо мной. Высокий, стройный. Обнаженный. «Тело – само совершенство. Мускулы. Не перекаченный, как культуристы на соревнованиях, и не хлюпик. Широкие плечи – в меру. Талия – узкая, как положено, но пропорционально. По золотистой коже бежали татуировки. Именно бежали. Потому что стабильностью эти узоры не отличались, и я никак не могла сосредоточить на них взгляд, чтобы разглядеть, как следует. Ноги длинные. Бедра – сильные, тренированные. Наверное, так должны выглядеть бедра тех, кто много времени проводит в седле. В седле? Всадник».

– А конь где? – спросила я, не подумав.

«Он мне не нужен. Пока».