Александр Матюхин - Миромагия

— Скажи, а ты уверен, что конец света необходим?

Крысолов пожал плечами.

— Я не знаю. Это не мое дело, а Брокка. — сказал он неуверенно. В голове вообще был бардак, как на старом чердаке бабушкиного дома.

— Ты во всем доверяешь Брокку?

— Он мой учитель. Он вырастил меня таким, какой я есть.

— Вором и крысоловом? Человеком, который кутается в плащ и пугает людей?

— Почти. Я всегда боялся людей, так почему бы и им не бояться меня? Я всегда любил совать нос, куда не следует.

— Ты книжки читал в своей жизни?

— Несколько. — неопределенно отозвался крысолов. — По биологии и магическому искусству.

— Ты хоть знаешь, что делает этот артефакт?

— Да. Он заберет всю магию мира и уничтожит ее. Исчезнут волшебники, волшебные существа, волшебные предметы, все, что связано с волшебством.

— Тогда, выходит, исчезну и я?

— Выходит, что так.

Крысолову внезапно сделалось чудовищно неловко. Головой он понимал из-за чего, но догадывался, что дело не только в конце света. Что-то шевельнулось в груди. Жалость? Может быть, другое чувство?

— Наверное, есть возможность тебя, ну, сохранить.

— Не стоит утруждаться.

— Я могу поговорить с Брокком. Он наверняка знает несколько способов.

— Да ладно. Я переживу.

— Ты исчезнешь.

— Я фигурально выражалась. Наверняка после смерти существует множество других способов жить дальше.

— Это снова фигуральное выражение?

— Я надеюсь, что нет.

Темнота постепенно рассеялась, уступив место серому дрожащему свету, будто луна пыталась пробиться сквозь тучи, да все никак не получалось.

— Твой край света закончился? — спросила муза.

— Смотри. — кивнул крысолов.

Неподалеку от них прямо на земле лежал веревочный мост. Он был старый, с прогнившими досками и легкими перилами, которые сейчас ползали по снегу, подчиняясь порывам ветра. Кое-где досок не хватало. Мост походил на шкуру гигантской змеи, которую бросили сюда много лет назад, а время не пожалело ее и превратило в лохмотья.

— Что это? — шепотом спросила муза.

— Это мост к Храму. Последняя ступенька из Мрака в мир фантазий Брокка. Одна из лазеек.

— Он же валяется на земле.

— Не верь глазам, когда находишься во Мраке. — усмехнулся крысолов. — Это не мои слова, а Брокка. Он любил так повторять. Главное, не смотри под ноги.

— Там, наверное, ужасная пропасть? — муза усмехнулась, но очень неуверенно.

— Там ничто. Если упадешь — не вернешься.

— Звучит угрожающе.

Крысолов не ответил. Он сотню раз переходил по этому мосту, но никак не мог привыкнуть. Легкая паника сдавливала виски. Много лет назад он наблюдал, как с моста сорвался его напарник. Эти глаза, этот вопль отчаяния, оборвавшийся на высокой ноте. Вообще-то, напарник сам виноват. Он был какой-то слишком любопытный, а еще сильно любил жизнь. Тех, кто любит жизнь, ничто забирает с охотой.

Луна, наконец, вынырнула из-за облаков, осветив поле бледным светом.

— В общем, не смотри под ноги. — еще раз предупредил крысолов. — Я пойду первым.

— Какие-нибудь еще сюрпризы ожидать? — спросила муза.

— Когда перейдем через мост, старайся ничему не удивляться.

— Я же муза. Я создаю то, что заставляет людей удивляться.

— А сама?

— Ни разу.

— Вообще?

— В это сложно поверить, я знаю.

Крысолов открыл рот, не нашел, что сказать, махнул рукой и ступил на первую ступеньку моста. Действительно, странное чувство. Мир вокруг замер. Редкие снежинки застыли в воздухе. Лунный свет разделился на отдельные бледные лучи, которые вонзились в землю. Под ногами задрожала укрытая легким снегом земля. Изо рта крысолова вырвалось облачко пара. Стремительно похолодало.

А потом мир вокруг рассыпался на снежинки. И крысолов оказался в полнейшей темноте. Мост натянулся, задрожал, будто гитарная струна. Теперь под ногами была пустота, ничто, Мрак. С обледенелых ступенек срывался куцый снег, исчезающий где-то внизу.

Самое сложное — сделать первый шаг. Первые несколько раз крысолова спасала молитва. Потом он стал доверять собственным ногам. Сейчас перебежать не получится.

— Всегда хотела там побывать. — шепнула из-за спины муза. Из ее рта тоже вырывался пар. У крысолова по коже побежали мурашки — приятные мурашки.

— Где?

— В голове какого-нибудь гения. А то все время работаю над созданием, так сказать, фундамента, но ни разу не заглядывала внутрь.

Крысолов осторожно перешагнул на следующую ступеньку. Потом еще на одну.

— Мне казалось, муза контролирует весь процесс работы. — произнес он.

— Если бы. Вы, люди, такие неблагодарные. Вам муза нужна, чтобы вдохновить и пинками отправить в путь, а потом каждый из вас про ее работу как-то забывает. И никакой от вас награды.

— Но не зря же все гоняются за музами.

— Может быть и зря. — ответила она.

Крысолов сделал еще несколько шагов. А молитвы-то забыл все. Подчистую…Мост едва заметно дрожал. Ухватиться было не за что. А падать — некуда. От ощущения опасности крысолов чувствовал себя лучше. До конца путешествия осталось совсем недолго.

А потом — что? Конец света?

Крысолов ощутил дыхание музы на собственном затылке. В этот момент (и крысолов очень четко обозначил конкретную секунду) он начал сомневаться в целесообразности конца света.

Ступенька под ногой сухо треснула. Щепки полетели в темноту. Крысолов раскинул руки, стараясь удержать равновесие. Сердце гулко застучало в висках.

— Не смей падать! — предупредила муза. — Куда я сейчас без тебя денусь?

И она была совершенно права.

Бабушка Фима оказалась в светлом коридоре шестого отдела (третий этаж).

Совершенно одна.

Вячеслава куда-то запропастилась.

Под ногами бабушки Фимы стелился древний ковер зеленого цвета с красными полосками по бокам. С обеих сторон коридора ровным рядом тянулись дубовые двери с красными табличками и золотым теснением. Бабушке Фиме не составило труда вспомнить названия табличек по порядку, с левой стороны до самого конца коридора, потом с правой стороны от конца до начала. Как-никак, бабушка Фима отдала службе в Органах сорок лет.

Кажется, здесь сменили лампы. Раньше это были стеклянные плафоны, сеющие желтый свет и размазывающие тени по углам, а сейчас поставили современные лампы дневного света, энергосберегающие, не оставляющие теням ни единого шанса. Бабушка Фима даже слегка сощурилась от внезапной яркости.

— Интересно. — Пробормотала она, оглядываясь.

Последние воспоминания о шестом отделе (третий этаж) сложились у бабушки Фимы самые теплые и приятные. Она очень любила свою работу. Многие годы бабушка Фима провела в кабинете под номером три (слева. С табличкой — "Начальник магического отдела, полковник Виноградова Фима Евгеньевна"). В ее кабинете был уютный стол, вентилятор, ваза с цветами, несколько рамок с фотографиями любимых детей, внуков и мужа, и шикарнейший шкаф с подшивками дел за много-много лет. Такого уюта, как в своем кабинете, бабушка Фима не смогла воссоздать ни у себя дома, ни на даче, ни даже в квартире свекрови.