Руфи Руф - Ля-ля, детка!

Сейчас я чувствую себя, как инопланетный эксперт: пишу отчет о своей межгалактической командировке. На самом деле, я как и все "отсюда".

Стрела выпущена из лука. Ничто не в силах изменить Прошлое. Я не могу вернуться назад и исправить это. В чем моя вина? В том, что я недостаточно красива и счастлива? Но ведь люди не виноваты в том, какими они появляются на свет! Не выбирают себе родителей!

Я много думала о них. О Стасе, Жене, их семьях… о Труханковых… Об их счастливых лицах на фотографиях в фейсбуке. О том, что я не могу быть такой же счастливой как они. Вообще не могу быть счастливой. Думала о нашем конфликте, который большей частью — конфликт с моей стороны, так как для них я — вообще не проблема.

Они уже все слюбились-переженились и завели детей. Получили всё что хотели, о чём мечтали. А я? А как же я?!!!

В буддизме есть легенда о такой душе, как моя. Когда человек, который слишком много страдал, умирает, Бог берет его душу в ладони. И согревает её тысячу лет. Но я не хочу искать утешения в сказках и религии. Я хочу быть счастливой сейчас! Хочу… Но если это невозможно?!!! Если этого никогда не будет?!!!! Куда деть эту огромную, внутреннюю боль, которая жрет меня изнутри? Разве я её себе причинила? Разве это сделали не другие люди? Но законы секса не признают такого понятия как вина. Если ты красивая секси-стерва, то ты будешь счастлива. Если ты некрасива и нежеланна, с тобой будут поступать как угодно. И никакая твоя вина тут ни при чём. Красавицам тоже не всегда везёт. Они могут нарваться на подонков, которыми полон мир. Могут сделать неудачный выбор. Мир счастья — это случай. Разве можно ненавидеть случай?

Я не хочу злиться. Но мое лицо уже давно злое и несчастное. Я уже давно не та веселая, бойкая девочка. Меня так давно никто не любил. Всю мою жизнь. Просто раньше я была счастлива, любила себя и не знала, что может со мной случится. Бип-бип (звук разряжающейся батареи мобильного) — это заканчивается любовь!

Ученые бьются над загадкой, откуда береться Жизнь, маленькая живая клеточка. Они не знают. Пусть посмотрят на меня. На то, как я умираю — без видимых физических причин, — оттого, что во мне больше не осталось любви. И если они поймут, как исчезает Жизнь, то догадаются и как Она появляется. Кем же мне быть? Кем же мне стать? Быть одной? Самой по себе и самой для себя? Вечно? Какой же это кошмар! Только другие люди могут помочь мне. Но я не могу попросить кого-то спасти меня. Потому что этот Кто-то должен захотеть сам. Не из жалости — а любя.

"Неземные чувства? Прекрасный человек? Друзья? О, мои дорогие! Погодите любить меня, я еще не одела свое новое модное пальто и не забрала в салоне свою новую тачку. Как заберу — начинайте дружно меня обожать! И в горе, и в радости, и в богатстве, и в бедности…" — Картинка стимулирует? Простите, не удержалась…

Недавно я списалась с отцом Серёжи. Спросила, правда ли то, что его сын сатанист. Мне ответили, что я уже не маленькая "и могу спросить Сергея об этом сама". " — Вы же не дитё неразумное! И чем он вас так шокировал?". (Действительно, чем?).

" — Ваш сын не разговаривает с бывшими любовницами. И что, сатанизм по-вашему, это норма?".

" — Лично я — категорически Терпеть Ненавижу эти "бзики" у молодых людей!".. Надо же. Коверкает речь, будто мы с ним в одной песочнице играли…

Дальше разговор потёк все в том же глумливом духе, в котором раньше общался его сын. Труханков-старший сообщил, что в молодости играл в ансамбле сатанинскую музыку. Якобы он не придавал этому особого значения и что впоследствии она "переросла" в рок и джаз. Ну я то в курсе, что рок-н-ролл в его годы называли сатанинской какофонией. Но в этом случае речь едва ли шла о рок-н-ролле. Он издевался надо мной точно так же, как его сын. На серьёзные вопросы отвечал шуткой. Назвал пентаграмму, нарисованную на пороге моего офиса, "красивой звездой", а когда я привела свои доказательства заявил, что у Сергея просто детство в одном месте играет. "Глупости" дескать в голове! "Молодой он ещё!". Ну и далее срезал разговор по обычной труханковской схеме: "Мне неприятно эту тему обсуждать. Верьте в Бога, ходите в церковь". Хахаха. Смешно. Хотя потомственным сатанизмом, который передается от отца к сыну — вряд ли можно насмешить. Интересно, повторят ли внуки старшего Труханкова убеждения деда и дяди? Вас не удивляет, что "ошибки" отца и сына совпадают? Оба — умные, собранные, успешные, и они хотят сказать, мне что это по ошибке? Принимают меня за дуру? Думают, можно смеяться мне в лицо? Какая церковь, папаша? По твоим злым глазам ясно, что ты не веришь в добро. Вот они, смотрят у тебя в разные стороны, как у рассерженного жука! И при чём тут церковь к твоему сыну? Ведь именно о нём мы и говорили, а не о какой-то там религии! Техника папы та же, что и у Серёжи. Когда Труханковых припирают к стенке, они обрывают логический смысл общения. Переводят стрелки в другую сторону. По-сути, мы о чём говорили?

— "Ваш сын парил мне мозг, пытался свести с ума, причинил вред".

— "Ходите почаще в церковь и да пребудет с вами БОГ!".

Если эти слова не издевательство, то я — Американский Президент!

В самом начале нашего знакомства с Серёжей я как-то не думала о его родителях. Для меня родительская тема вообще малоинтересна. Но чуть позже мне захотелось с ними познакомится. Глупые фантазии, с того самого момента как у Сергея завелась невеста, не так ли? Смешно, когда кто-то нравится заочно, только за то что он — чей-то отец…

Наследственных сатанистов называют ещё чёрными. Это отдельная группа, которая считается элитой среди прочих сатанистов. Заклятие черного креста, изображенное на пороге моего офиса, и чёрные сатанисты — не слишком ли много чёрного цвета? Цепочки догадок сходятся и подтверждаются. А мать Сергея? Или она такая же наивная, как Серёжина жена? Права ли я? И что всё это значит?!! Как мне узнать на сто процентов?! Не к гадалкам же идти в самом деле. Они такие выдумщицы — только дай им волю понарассказывают. Ну например!

Одна из них заявила, что возможно, моя жизнь готовит меня к тому, чтобы в следующей жизни я стала святой. Я конечно посмеялась над её буйной фантазией. Я завидую и злюсь, проявляю слабости, как все остальные люди. Дикарка я, и не больше! И моей маме лучше всех известна моя "святость".

А потом, спрашивал ли кто этих самых святых, хотят ли они быть такими? При жизни эти добрые люди целили от болезней, мыкаясь по чужим, грязным углам, страдая от голода и от холода. Помогали людям в десятки и тысячи раз хуже себя. Своими достоинствами и добротой прикрывая серую злобу толпы. А чем отблагодарила их эта самая толпа?! Ведь люди не стали лучше и добрее от общения со святыми. Они тычут святым в лицо свое подлое, рабское обожание, которое на самом деле есть извращенный восторг, низкопоклонство и зависть. Святой — некий идеал, перед которым пресмыкаются, чтобы презирать всех остальных людей? А что ждет святых после смерти? Их нетленным останкам не дают покоя. Всё в работу! Любой жадный, эгоистичный, подлый человек, если он заболел почитает себя вправе лезть к святым мощам и просить здоровья, счастья и толстого кошелька. Из доброго человека люди делают культ, вместо того, чтобы самим становиться добрее — в обычной жизни, без всяких чудес. Разве не лучше самому творить чудеса, чем просить чудес у других? Он-то святой — а что ты в своей жизни сделал, чтобы получить силу исцелять одним прикосновением?