Михаил Соловьев - Апокалипсис on line

Не знаю, сколько бы так просидел, но вернул меня к действительности сигнал очередной смс. Теперь предлагалось обучать резвого «Малыша» параметрам речи.

«Да уж, — задумался я. — Странная функция — смс-подсказки…»

Неожиданно показалось, что в квартире посторонние.

Прошелся по комнатам. Никого.

Набрал Диму Нока.

— Алло… — проговорила трубка.

— Дима, — возбужденно зачастил я. — Все понятно, но кто шлет инструкции?

— Блютуз, перегруз? — не удивился тот. — Обучение голосу и создание базы?

— Базы?

— Ну, значит, не дошли. Вы не переживайте — настраивайтесь. За пару часов, я думаю, закончите — и добро пожаловать в норку кролика…

— Настолько чудесно? — буркнул я, успокаиваясь.

— Ну, по крайней мере, кое-что станет прозрачным…

В голосе собеседника мне вдруг почудилось людоедское удовлетворение… Мол, попалась в «силки» еще одна жертва, скоро будем потрошить…

— А сами вы на какой стадии? — попробовал я хоть как-то прояснить ситуацию.

— Стадии?

— Ну общения…

— Вы же сами видели, — уклонился от прямого ответа он. — Сообщения-подсказки. Кто и где…

— А еще?

— Вы, главное, продолжайте, — свернул он беседу. — Дальше у каждого происходит что-то свое… Я потому и решил войти с вами в контакт, чтобы вместе попробовать разгадать замысел.

— Чей?

— А вот это и будет видно…

— Ладно, — загрустил я. — Значит, каждый умирает в одиночку, а потом делится с коллегами, как это произошло…

— Ну не совсем так, но где-то рядом, — бодро ответил собеседник, и мне опять почудились людоедские нотки.

«Умираем в одиночку», — задумался я.

В трубах прозаично журчала вода, и на улице хрустели снегом пешеходы. Возле мусорных баков урчал «КамАЗ» нашего городского автохозяйства, с грохотом опрокидывая в свое ненасытное жерло тяжеленные железные баки. Жизнь в окружающем мире шла как и прежде.

Неожиданно я ощутил немалую тоску по своему обычному существованию.

«Будет ли оно лучше, новое завтра?» — спросил я себя и… успокоился.

Битый час настраивал синтезатор звуков.

Провозился с «чувствительностью распознавания».

Хотелось руководить аппаратом издалека. Сидишь себе от него метрах в пяти и покрикиваешь: «Диктофон… Запись…» Или: «Сотовый шефа… Громкую связь…»

Аппарат учился быстро. Чувствовалась в «Малыше» какая-то мальчишеская старательность-азарт. Новых смс не появилось, и два часа улетели незаметно.

За окном понемногу темнело.

Горка все еще хрычала и гукала. Стайки редких пешеходов поскрипывали снегом, а я погружался в «функции», «средства», «контакты», «голосовые команды», «быстрые наборы» и, конечно же, говорил, говорил и говорил с аппаратом.

— Жена… Вызов, — грохотал я на самом узнаваемом тембре моего голоса.

Экран моргал и плевал из своих глубин на поверхность нужные цифры.

— Прервать! Шеф… Вызов…

Ошибок становилось все меньше.

Неожиданно аппарат пискнул.

— Читать новое сообщение, — скомандовал я.

На экран выскочила надпись:

«Рубан не хочет играть на бильярде…»

«Надо же, — вспомнил я. — У меня же сегодня еще партия с шефом и ночной клуб…»

Но следующая смс обозначила изменение планов генерального, а через пару минут он перезвонил и самолично отменил соревнование.

«Ну что же, тогда ужин», — сказал себе я и решил позвонить Диме-Нока с отчетом.

— У вас все хорошо, я знаю, — проговорил он. — А вот в ночном клубе поаккуратней и следите за смс… Он может еще путаться в определениях. Похоже, вечер у вас будет насыщенный…

— Он? — удивился я.

— Условно… Может быть, и она… Те, кто отправляет сообщения с информацией или задания…

— Задания?

— Оговорился, — открестился Дима, и я снова почувствовал недосказанность. — Приятного вам отдыха, Михаил… И аккуратней…

— Дима, — озадачился я, — а что, если ответить на приходящие смски?

— Смотря что вы хотите узнать, — не меняя интонации, ответил тот. — Контактов у вас сегодня минимум, а вот через недельку-другую и после создания базы…

— Что за база?

— Давайте для чистоты эксперимента не будем забегать вперед, — попросил собеседник. — Пускай все происходит в свое время…

— Дима, — настаивал я, — А если задать вопрос: «Кто вы?»

— Ответа не будет… — произнес собеседник. — Хотя попробуйте и, если ответят, перезвоните.

— Хорошо.

Палец надавил на кнопку с красной трубкой, прерывая разговор…

Рассуждать не стал:

«Кто вы, мои телефонные советники?» — решительно набил я сообщение.

Телефон пикнул, показывая на экране рубчатую полоску отправки.

Стал одеваться.

Ответ брякнул неожиданно: я как раз боролся в коридоре с новыми башмаками. Закончил «соревнование» и крикнул в комнату:

— Читать новое сообщение!ГЛАВА 5

Клуб грохотал. Вращающиеся осветительные «головы» выдавали в окружающее пространство змеиные потоки разноцветных огней, сплетающихся в полете.

«Стратосфера» всегда была интересным местом, а для мужчин за сорок вроде меня это еще и возможность поностальгировать о былых временах.

«Стратосфера»… Первый ночной клуб города, который действительно соответствовал заявленному уровню в отличие от малобюджетных и пятиминутных «Лунатиков», «Титаников» и прочих… Расположился он в массивном теле бывшего советского кинотеатра «Гигант», и на прежнем месте остались лишь вход, кассы и туалет…

Посреди зала возвышались колонны бара, и на четыре стороны света продавалось дорогостоящее спиртное…

Диваны со столиками вокруг этого монстра пустовали редко… Сюда не долетал грохот танипола, и публика здесь в основном общалась.

Когда мы с Рубаном завалились внутрь после ресторана, то нас чуть не развернули на фейсконтроле… Вернее, Саню в его полулыжном костюме и кроссовках… Я уже собирался звонить директору клуба, когда гость, ничуть не смущаясь, разулся и ткнул «туфлей» в лицо охраннику:

— На лайбу гляди… — Взгляд его стал бескомпромиссным.

— Чего там? — отвернулся охранник.

— Не морщись, — напирал Саня. — Там написано — это ботинки, а не кроссовки. Никаких признаков спортивной обуви… Вы просто далековато от столицы живете, пацаны… Это же последний писк клабера!

— А костюм? — не унимался охранник.

— Я сейчас точно штаны сниму, — радостно улыбался Рубан. — Там лайба где-то здесь, — и он подергал себя за гачу…

Сзади нависала толпа.

— Ну что там? — кричали сзади. — Давай быстрей…

— Погоди, — пискнул женский голос. — Сейчас он штаны снимет… Славный такой.

«Вот она, молодость», — улыбался я.

Наша с Саней разница составляет почти двадцать лет. Про меня уже мало кто из молодых девчонок крикнет: «Славный такой…» Все больше интересным да брутальным называют.