Антон Лисицын - Закат эпохи. Темный охотник

Утро не заставило себя долго ждать. В голове гудели колокола, тело истошно ныло, напоминая вчерашнее. И за что мне все это, за что боролся…

Утренняя тренировка прогнала признаки похмелья. Ледяная вода из колодца приятно «обжигала», даря бодрость.

Одеваюсь полностью, подтягиваю ремни брони, волосы заплетаю в косу… ужас, сколько я этому учился… и надеваю хайратник. Вроде бы все. Хотя нет, надо провести ревизию сумки. Вдруг вчера… Память дала сильную трещину.

Ого, зелья на исходе, неизвестно когда я смогу их пополнить.

Ладно, нечего тут рассиживаться. Мертвяки заждались. Потом взять снеди и снова в путь. Лучше всего в сторону гор гоблинов, от них до Империи рукой подать…

Не спеша, плетусь по коридору. Внизу что-то очень шумно. Прислушиваюсь. Видно ждут меня. Мысль о еде подкатывала ком к горлу. Я справлюсь, ведь не впервые…

В толпе еле разглядел трактирщика. Все изумленно смотрели на меня и о чем-то перешептывались. Как же мне надоело ощущать себя картиной на выставке.

— Хватит глазеть, — шиплю на толпу, — кто пойдет со мной? Нет желания бродить по вашим лесам впустую.

Трактирщик кивает на рыжевласого мальчонку и вместе с ним исчезает в толпе

двигающейся к выходу.

— Трактирщик, я готов, — говорю, выйдя вслед за ними, — где твой пастушок?

— Это Дер, — показывает трактирщик на худощавого мальчугана, — он смышленый малый.

— Ясно, — и безразлично кивнув Деру, добавляю, — двигай вперед, время не ждет.

Нет, все-таки дети это сущее наказание. Всю дорогу он тарахтел без умолка: «А вы, правда, темный охотник? А меч у вас настоящий? А можно я помогу вам с мертвяками? А почему…А где…». На десятую минуту начинаю жалеть, что я не глухонемой.

Я в изумлении остановился оттого, что эта «сорока» наконец-то затихла. Тишина ласкала уши, как же бывает хорошо на свете…

— Что с тобой, язык проглотил что ли? — с ехидством спрашиваю у болтуна.

— Там, там под деревом… — испугано и дрожа всем тельцем, мычит мальчишка.

— Что там, — зло спрашиваю его — ты уверен, что это были мертвяки?

— Д-да, я видел… Метрах в тридцати от дерева, в глубине леса. Я, я не вру…

«Ну, если мальчишка не выдумывает, то поиски будут короткими. От греха подальше мальчишку пора отсылать назад. Если, что — не прощу себе невинно загубленную душу».

— В деревню, бегом! — рыкаю на пастушонка.

От неожиданности мальчишка рванул так, аж пятки засверкали. Вот это да!

«Так-с, пока обойдусь без щита, включить его не долго, а в лесу он только мешаться будет» — с такой мыслью захожу в лес.

Я не следопыт или бывалый охотник, но что-то следов не вижу. Так куда они подевались? Врать мне насчет мертвяков глупо. Новый Дракуленок? Сомнительно. Тогда что же у нас остается? Только разумная человекоподобная нежить или колдующая нечисть, которая может ментально воздействовать на человека. Надо будет что-нибудь придумать против этого. Хотя может это просто моя приобретенная паранойя разыгралась? Но как говорится: «Если вы не страдаете паранойей, то это не значит, что за вами не следят…».

А через двадцать минут мне улыбается Фортуна. Хотя скорее оскаливается и поворачивается нижними «девяносто»: я наступаю на мертвяка… «Удачно» же разлегся, другого места не нашел, придурок! Придумать только: замаскировался на тропинке листвой и землей, спрятался от яркого солнца. Вот же тварь!

Резко отпрыгиваю назад и включаю щит. Это не мертвяк, а драугр, причем матерый… Он быстро вскакивает на ноги и достает из-за пояса нож. Точно драугр. Бой будет не из легких…

Пальцы складываю в Знак Огня, и в нежить летит сгусток пламени. Его волосы начинают тлеть, лицо немного обожжено. Слабовато… А ледка не желаете? Ноги драугра вмораживаются в небольшую глыбу льда. Вот и все. Капкан захлопнулся. Всего лишь один взмах меча и голова катится по земле. Фух, все-таки я ошибался. Матерый-то он, матерый, но из крестьян. Был бы воином, тогда пришлось бы намного тяжелее. Моя лень стала для меня уроком. И все-таки надо выучить заклинание вызывающее магический огонь. А то так можно стать, чьим-то обедом. Подбираю голову и прикрепляю к поясу. Мда, кем я стал? Тело драугра сжигаю, затрачивая почти всю ману. Зато оставшийся красноватый пепел занимает целый флакон.

Брожу с опаской по лесу, но больше никого не нахожу. Единственное, в чем повезло, наткнулся на семейку древесных грибов, пригодных для зелий. Подарок природы…

Вот так с болтающейся головой на поясе, возвращаюсь в деревню…Доказательство предостаточное.

— Трактирщик! — зову его, вваливаясь в таверну.

— Да кого там…? — сухо спрашивает он, вылезая из кладовой, — а это вы…вы уби…

— Держи, трофей из леса — кидаю ему омерзительную голову, — на, посмотри, это не мертвяк. Врать-то зачем, а?

Трактирщик в ужасе уворачивается от гостинца и с воплем оседает на пол.

«Забавно, чего только в его кабаке не бывало, а он жмуриков боится. И чего их бояться? Такие милые мордахи, мухи не обидят…».

— Думаю, ты мне еще доплатишь, — говорю ему, провожая взглядом летящую голову, — поработать, пришлось не дурно.

— Мы же договаривались, — быстро приходит в себя трактирщик, — запас еды на десять дней и все.

— Договаривались, — небрежно соглашаюсь я, — но за обман придется платить, понял?

И никаких «но», десятку серебром и расходимся в разные стороны.

— Хорошо, — сдается он, — еды на десять дней и десятку серебром, так?

— Все верно. Заодно и сдачу с золотого отдашь. И кстати, где ваш староста? Это его обязанность — заботиться о защите деревни и спокойствии людей.

— Так я и есть староста, деньжат подкопил и открыл трактир, тут же неподалеку расположена дорога, иногда путники останавливаются…

«Мда, продуманный мужик! Староста-трактирщик, забавно. Интересно, еще такие казусы встречаются? Или это как на моей Родине: ростовщики-депутаты, батюшки-предприниматели…».

— Вот! Все готово! — прерывает мои размышления вернувшийся трактирщик и протягивает два мешочка.

— Покорно благодарю, — глаза его округляются от удивления, когда я убираю все это в поясную сумку, — надеюсь, ты меня не обманул?

— Нет, что вы, как можно?! — восклицает трактирщик.

«Ну-ну, рассказывай сказки детишкам на ночь, чтобы торгаш и не обсчитал? Это уже анекдот получается. Да и ладно, бог ему судья».

— Конечно нельзя, — с сарказмом отвечаю, но он этого или не понял или не подал виду, — ты мне лучше о другом расскажи.

— О чем изволите?

— В сторону гор гоблинов кто-нибудь проживает?

Трактирщик нахмуривает в задумчивости лоб. Вид страдающего мученика

проживающего на необитаемом острове, видно дальше своего носа ничего и никогда не видел.

— Если пойдете на север, к морю, то единственный крупный портовый город Интер, со своим телепортом, — поясняет он, — к северо-востоку в основном маленькие деревушки у подножия гор.