Дмитрий Браславский - Игры чародея, или Жезл Ниерати

Рядом выругался Хельг. Что-то пробормотал Мэтт.

— Он… Куда он делся? — Эльф беспомощно взглянул на Хагни.

— Боюсь, туда, куда ты его отправил. К Айригалю.

И Торрер с ужасом осознал, что на сей раз Хагни не шутит.

Было совсем не больно.

Макобер успел подумать, что меч оказался не настоящим, полюбовался на испуганное лицо Торрера…

И вдруг понял: его убили.

Просто так. Ненароком.

Он слышал, что душа погибшего покидает тело медленно, нехотя. Потом поднимается все выше и выше — не торопясь, не желая расставаться с тем, что оставляет за собой.

Ничего подобного.

Резко — точно ему велели закрыть глаза здесь, а открыть на другом конце света — на месте странной подземной залы оказалась залитая солнцем улочка, на которой он знал каждый дом, каждый уголок, каждую вывеску.

Вот покосившийся крендель над дверью выпивохи Зирри — пекарня хирела, но соседи по привычке еще останавливались у знакомого порога узнать, нет ли свежего хлебушка. Чуть дальше треснувшая рама тетушки Айхес — деньги с матери взять не постеснялась, а раму так и не поменяла. Не собралась. Рядышком дремлющий на лавочке стражник. В детстве он звал его дядя Тосса, потом — «оглобля с мечом», это уже после первого посещения новой городской тюрьмы, которой так гордился магистрат.

Макобер знал — хотя откуда бы, — что стоит ему сделать пару шагов, открыть дверь, и все будут дома. Совсем все.

Он отвернулся.

Можно было уходить. Но если уж уходить не прощаясь…

Мессариец подкрался и звонко щелкнул сонного стражника по навершию шлема. Тосса вскинулся, больно ударившись затылком о плетень…

Темнота. Свет.

Яркий свет послеполуденного солнца, заливающего раскинувшуюся до самого горизонта равнину. Пряный аромат запыленных степных трав, преувеличенно сочный — кто-то явно не пожалел акварели — цвет неба и подчеркнуто приглушенный цвет зелени.

Усталый конь шел шагом, осторожно выбирая дорогу между многочисленными норами, усеявшими степь миниатюрными холмами и долинами. Седло жестковато, стремена коротковаты — не иначе как боги его с кем-то перепутали. Да и путь на столь резвом скакуне мог затянуться на годы.

Макобер ударил коня пятками, но тот лишь тряхнул шеей и укоризненно фыркнул. Единственное, что утешало: покойники, как правило, держатся в седле несказанно хуже. А раз он жив, то встреча с талиссой — не более чем вопрос времени.

Убедившись, что меч и кинжал остались при нем, мессариец повеселел. В конце концов, кто бы его сюда ни перенес, он наверняка знал, что делает. И зачем.

Кстати, куда это «сюда»? Насколько он помнил, мертвецам была прямая дорога на Бесплодные равнины, но как раз эту равнину язык не повернулся бы назвать бесплодной.

Ты видел здесь хотя бы один плод?

По-хорошему, стоило закричать от ужаса и свалиться с лошади. Ему даже не лень было доставить обладателю густого насмешливого баса это невинное удовольствие, однако конь и без того выглядел изрядно утомленным жизнью, чтобы пугать его подобными эскападами.

Не помешало бы спросить у голоса нечто оригинальное вроде «Я мертв?» (впрочем, не исключено, что здесь допускались и различные вариации — от изумленного «Разве я не мертв?» до радостного «Неужели я жив?!»), однако мессариец решил, что на этот вопрос, который так и вертится у него на языке, голос вскоре ответит сам.

Не исключено, что в качестве следующей реплики предполагалось сакраментальное «Кто ты?!». А если еще и поозираться минут пять по сторонам с видом ошалевшей лоточницы, чей короб буквально вот только что украшала горка слоеных пирожков с земляничным вареньем…

— Пока нет, — признался Макобер.

Очень хотелось обернуться — такое ощущение, что голос шел у него из-за спины.

Тогда и не удивляйся, — посоветовал голос. — Эти равнины действительно бесплодны.

— А почему?

«Еще вопросик в этом стиле, и он меня убьет, — некстати подумалось Макоберу. — А умереть второй раз за день было бы особенно обидно!»

Как может быть иначе, раз вы называете меня Повелителем Бесплодных равнин?

Мессарийцу нехотя пришлось признать сразу две вещи. Одна — приятная — заключалась в том, что в голосе не чувствовалось и тени раздражения. Другая — куда менее приятная — что с ним разговаривал сам Айригаль.

Долгое совместное пребывание с гномами и эльфами волей-неволей заставило Макобера махнуть рукой на все попытки разобраться, в каких, собственно, отношениях находятся между собой Крондорн, Эккиль, Ч’варта, Темес, Айригаль и прочие небожители — и то при условии, что боги действительно обретаются на небесах, где нет решительно никаких условий для нормальной жизни.

Для эльфа, к примеру, мысль о том, что после кончины его душа достанется Айригалю, выглядела не менее экстравагантной, чем для человека идея быть похороненным на другом континенте. Сражаясь с людьми Айригаля в подземельях Лайгаша, Макобер старался не задумываться о своей посмертной судьбе. В конце концов, зря, что ли, он чуть ли не ежедневно поминает Ч’варту в своих молитвах?

И теперь мессариец ждал, когда же Айригаль наконец вспомнит, что Макоберу уже случалось переходить ему дорогу.

— Ты хочешь сказать, что, если бы люди верили, что ты живешь на далеком острове, сейчас вокруг было бы море?

Странное любопытство для оказавшегося по эту сторону Грани, ты не находишь?

Справедливо рассудив, что про него забыли, конь опустил голову и принялся мирно пощипывать травку с видом бывалого воина, привыкшего с толком использовать каждую свободную минутку.

— И где же была Грань?

Грань — это Мессар. Для тебя Мессар.

— Только потому, что я там родился?

Не только. Грань — это самое дорогое место на Двэлле. Было бы жестоко не дать с ним попрощаться, разве нет?

«Значит, я действительно умер. — Как ни крути, а мысль не радовала. — Знать бы еще, зачем он со мной разговаривает. Хочет отомстить? Или с этим торреровским мечом не все так просто?»

— Я, конечно, понимаю, что так долго не навещать родителей — это преступление, достойное кары богов, — ринулся в бой Макобер. — Но, честное слово, совсем не обязательно было тыкать меня в это носом. Сразу видно, что ты мало общался с мессарийцами! А почему, собственно? Вот меня, к примеру, ты спрашивал когда-нибудь: «Мак, а почему ты так мало мне молишься, а? Совсем, стервец, меня позабыл!»?

Вообразив, как в самый неподходящий момент с небес гремит: «Совсем, стервец, меня позабыл!» — мессариец вынужден был признать, что самых неподходящих, весьма неподходящих и не очень подходящих моментов в его жизни было столько, что Айригаля скорее стоит не упрекать, а поблагодарить за деликатность. Тем более что его прежний опыт общения с богами говорил о том, что истинные небожители с трудом понимают, как некстати они могут побеспокоить простых смертных.