Лада Лузина - Выстрел в Опере

Как ни странно, Машина реплика подействовала на Чуб отрезвляюще. Подумав, та неохотно кивнула:

— А знаешь, убила бы. Не умирать же самой… И Катя убила б. Бизнес — это тоже, в своем роде, числовая гармония бабок. И, не дай бог, Лиру взяла б в руки ты…

— Я не стала б никого убивать. — Ковалева опустошенно отвернулась к окну.

Решение улеглось:

«Я сделаю это. И это тоже. Я просто сделаю».

— Конечно, нет, — полностью согласилась с ней Землепотрясная Даша. — Посмотри на себя. Ты ж типичная жертва! Вот просто на блюдечке с голубой каемочкой! Ты бы погибла на счет «три». Ты бы придумала, ради чего. У каждого ж своя жара. Помнишь такую песню? «Мы рождены, чтоб бред свой сделать былью»!

— Она еще не написана, — машинально просветила напарницу Маша.

— Че ты сказала? — спросила Чуб, отбирая у подруги браслет и возвращая его себе на предплечье. — А ты правильно мыслишь. Ее написали после Октябрьской. А теперь не напишут совсем.

«Не напишут совсем. Не напишут совсем», — отозвалось болью.

Ковалева помедлила, перебарывая приступ принятым решением.

— Однако вряд ли, — сказала она, — твой браслет пристроил тебя под колеса машины, а Катю под трамвай. Тут что-то другое. Или кто-то другой.

— Слушай, — отмежевалась Чуб от «кого-то» и «что-то». — Я, наверное, спатки пойду. Уморилась. Дай мне чего-то на ночь почитать для души. А то я сильно кипучая. Такая землепотрясная новость…

— Бери что хочешь.

Даша забралась на диван, вытащила с полки сразу пять книг:

— Где я сплю?

— В спальне. Я еще посижу. Ты дашь мне свой браслет? Я хочу немного подумать. На нем что-то написано… Вдруг это важно?

— Кому-кому, а тебе, Машка, дам! — Певица сняла украшение с руки. — Может, правда, расшифруешь инструкцию. Неплохо б понять, как им управлять. Руку каждый раз поднимать или что?

Ковалева посмотрела на Чуб, силясь понять спокойствие, с которым та так легко отдала талисман, делавший ее всемогущей.

«Она мне доверяет, — несчастно подумала Маша. — Доверяет».

— Ты не собираешься возвращать ей браслет? — спросил Мир.

— Разве у меня есть варианты? — ответила вопросом на вопрос Ковалева. — Я не могу оставить его ей. В 18-м Киев уже горел десять дней. Стоило ли отменять революцию? Ты знаешь Дашу.

— Лучше других, — сказал Мирослав. — Она убила меня. Такие убивают легко, просто потому, что не думают, прежде чем делать.

— Я спрячу браслет. Мы поссоримся. Она не простит… Но зло порождает добро. Не впервой, — сказала Маша погасшим голосом.

Дожидаясь, пока в спальне погаснет свет, бывшая студентка-историчка вертела в руках талисман.

Но стоило щели под дверью перекраситься из золотого цвета света в цвет темноты, Маша подошла к столу и подняла пуховый платок — под ним лежала красная книга Булгакова.

Книга была открыта. На правой странице темнел портрет — «Михаил Булгаков, 20 лет».

— Мир, повтори еще раз, что он сказал тебе, — попросила она.

— Я повторял столько раз.

— Повтори. Сначала. С подробностями, — настояла Маша. — Это важно. Очень важно.

— Он отдал мне книгу. Он сказал, что ему не понравились оба романа.

— Булгакову не понравились его романы… — Ковалева положила голову на стол, искоса посмотрела на красную книжку.

Как и она, красная книга была сиротой — отец не признал ее.

И будь у Маши возможность отправиться в будущее, отец тоже не признал бы ее.

Ведь она тоже у него не родится.

— Не могу поверить. Он точно не будет их переписывать? Он так и сказал? — Маша вжала в грудь ключ, висевший на шее, — она никогда не могла ответить на вопрос, зачем носит его. Но ключ от дома Булгакова был ее союзником — это она знала всегда.

— Он назвал их фантастическими, — покорно повторил Мир в тринадцатый раз. — Он сказал, что их действие происходит в какой-то непонятной стране. И он не понимает, почему эту страну называют Россией. Он сказал, такого не может быть.

— Может, мне опубликовать их самой? — Ковалева взяла со стола стальную иглу.

— Не нужно, Маша, он прав, — мягко сказал Красавицкий. — Опубликуй он их здесь, сейчас, — в царской России, они никому не будут интересны. Ведь и «Мастер и Маргарита», и «Белая гвардия» написаны о том, чего не было. Это фантастика. И даже не научная. Фэнтези..

— Фэнтези. — Маша вертела иголку в руке. — Я никогда не прощу себе.

— Ты сделала как лучше.

— И одновременно — как хуже. И я никогда не прощу себе этого добра.

— Я прочел «Белую гвардию». Там написано «Все, что ни происходит, всегда так, как нужно, и непременно к лучшему».

Мир улыбнулся.

— Тогда и революция была к лучшему? — сорвала с него улыбку экс-Киевица. — Я запуталась. Это тупик. Я потеряла… потеряла…

Она выпрямилась.

— Что ты потеряла?

— Слепоту. Я знаю одно: зло может стать добром. А раз так… Оставь меня, Мир. Я все равно сделаю это! Ольга сказала, слепые тоже ворожат. Да я и не слепая. Я помню книгу Киевиц. Я помню почти все, что прочла.

— Не нужно этого делать.

— Я сделаю это! — резко сказала Маша. — Он будет писать. Он не сможет не писать. Я заставлю его. Я сделаю как лучше!

— Насилие — зло.

— Зло — тоже добро! Слепые — тоже ведьмы. Русские — тоже украинцы. И кто, что — не имеет никакого значения. Уходи. Оставь меня.

Мир послушно исчез.

Маша склонилась над портретом белокурого студента-медика с нежным овалом лица, с чуть удивленными губами, со взглядом, незамутненным темнотой ответов на вопросы, которые не стоит задавать простым смертным.

Она сжала иглу.

И медленно, точка за точкой, начала выкалывать на его лбу:

Дом накрыло шапкой белого генерала…

Дома нахлобучили генеральские шапки — все как один.

По Крещатику бежали смешные, медлительные, но гордые своими тридцатью лошадиными силами машины, потеснившие извозчичьи коляски. Город исполосовали ленты трамвайных путей, убегающих во всех направлениях.