Надежда Федотова - Миссия: без вариантов

— Развлекаемся?! — гаркнул прямо в ухо Секретарю громоподобный голос. Логан подпрыгнул в кресле:

— Найдж?!

— Нет, Санта-Клаус! — захохотал стоящий за спиной Секретаря высокий латиноамериканец спортивного телосложения, в лохматой зеленой шубе, с золотыми перстнями на пальцах и в тренировочных штанах «Адидас». Из положенной летной формы, которую Найджел Мануэль Домингес презирал всей своей горячей мексиканской душой, на нем была только синяя пилотка. — Ну что, брат? Давай, колись!

— В каком смысле?

— А в таком, что меня не проведешь, старичок! Думаешь, балбес Найджел вот так просто все бросил и помчался на окраину галактики только из-за того, что тебе вроде как курить захотелось? Я даже из отпуска раньше ушел ради тебя, конспиратор несчастный!

— Найдж…

— Закрой щебеталище, моя манхэттенская юность! — Мексиканец плюхнулся всей массой в соседнее кресло и с любопытством посмотрел на дисплей: — Ну? Кто на этот раз?

— Неважно. — Секретарь хотел уже закрыть документ, но смуглая ладонь капитана опередила его, загородив манипулятор.

— Логан, мы друзья или нет? Ты позвал — я прилетел. И надеюсь услышать, что не напрасно. Зря я, что ли, тутошнюю трижды разведенную водой текилу в себя литрами вливал?! До сих пор пучит…

— Значит, притворялся? — усмехнулся Секретарь. — То-то я и думаю, с такой детской дозы — и вдрызг?

— Итак? — без околичностей спросил Домингес.

— Я не хочу тебя в это впутывать.

— Пахнет жареным?

— Разит, — признался Логан, поняв, что от приятеля так просто не отделаешься. — Причем как минимум изменой.

— Родине?!

— Тебе смешно. А я тут уже бог знает сколько времени голову ломаю.

— Давай ломать вместе, — улыбаясь, предложил тот.

Логан отрицательно качнул головой:

— Нет, Найдж. Это рискованно. Я не могу…

Капитан «Дилижанса» ухмыльнулся:

— Теперь можешь!

— ?

— Думаешь, я у тебя за спиной минуту стоял?

— Найджел! — застонал Секретарь. — Ты хоть соображаешь, куда ты влез?!

— Нет, — беспечно улыбнулся мексиканец, поудобнее устраиваясь в кресле и вытягивая ноги. — Вот ты мне сейчас, кстати, и расскажешь! Кто такой этот Карес Ин-Тор и зачем ты нагло эксплуатируешь мой корабль и мое терпение вот уже полчаса?

— Ин-Тор — Председатель Коалиции, — сдался Логан. — И у меня есть самые серьезные опасения, что он… мягко говоря, нечисто играет.

— Почему?

— Мм… как бы тебе объяснить… тут все так запутано, даже начать не знаю с чего…

— Начни с начала!

— О'кей. Начало такое: Председатель затребовал на Фобос некий объект, о котором вообще нигде нет никаких данных. Глава КСН не в курсе, Совет Коалиции — тоже. Свидетелей приказано убрать. Наводит на размышления?

— Еще как… А что за объект? Ты выяснил?

— Нет. Что я могу узнать по одному имени? Разве только то, что это человек. Скорее всего.

— А как зовут? — заинтересовался Найджел.

— Морган. Морган Штерн.

— Красивое имя, — сказал мексиканец. — Ставлю новые кроссовки, что женское!

— С какой стати?

— С такой. Умный ты, Логан, но с земными языками у тебя всегда проблемы были… «Морган Штерн» — переведи с немецкого!

Секретарь напряг память. Морган… морген…

Идиот!

— Вспомнил? — участливо, но несколько озадаченно глядя на меняющегося в лице друга, спросил Найджел.

— Вспомнил.

Погибший при невыясненных до конца обстоятельствах венерианский министр был одержим двумя вещами — пропавшим без вести Руфусом Цолбоном и Утренней Звездой. Венера тут ни при чем. Утренняя Звезда — это и есть имя объекта 7–9. Морган Штерн.

Васенька вопросительно посмотрел на Грэя:

— Приехали. Открывать?

— Подожди. — Наемник обернулся на посапывающего базилевса. — Мы же не запрем его здесь. Проснется — всю кабину с перепугу разнесет.

— Берем с собой! — предложила Морган.

Грэй усмехнулся:

— Да? Он же весит центнер! Ты его на себе потащишь?

— А если подождать, пока очнется?

— Часа два-три. Пацан в него два патрона всадил… ворье мелковозрастное! А если бы бластер был боевой?

— Тогда каюк усатому, — пожал плечами Вася. — Интересно, какой сейчас век? Хорошо бы не пятый… Грэй! Вруби браслет на минуточку, мой еще в шестой реальности накрылся.

— Зачем?

— На всякий случай. Может, заработает. Хотя я лично на это уже не надеюсь…

Наемник ткнул пальцем в панель ПК-браслета. Неожиданно прибор тоненько пиликнул и включился.

— Ты смотри… — недоверчиво покачал головой наемник. — Действительно работает. Восьмая реальность!

«Данные синхронизированы, — светилось на дисплее. — Планета три, реальность восемь, год 2114, квадрат WV-101. Вход в систему для запроса карты…»

— Ого! — У Морган загорелись глаза. — Две тысячи сто четырнадцатый?! А что тогда носили?!

— Я откуда знаю? — пожал плечами системщик. — Все зависит от реальности. Во второй, например, до сих пор монархия по всей планете, кринолины, камзолы, парики на официальных приемах…

— А в этой?

— Спросила. — Чайников вдруг хлопнул себя по лбу и обернулся к напарнику: — Грэй, вырубай браслет на фиг! Запалимся!.. Они же наверняка нас ищут! Там ведь индикатор слежения впаянный…

Наемник быстро нажал на кнопку отключения связи и опустил руку:

— Раз эта реальность находится под контролем КСН, значит, первое — здесь есть телепортационная станция, и второе — здесь достаточно аппаратуры. Осталось найти компьютер и узнать, что Коалиции в нас так не понравилось, а уж потом думать — возвращаться или нет… Ты ведь говорил, что взломать можешь все?

— Абсолютно! — приободрился системщик. — Айда на волю!

— А он? — Выразительный кивок в сторону базилевса.

— Тьфу, забыл…

— Будем ждать, когда очухается. — Грэй присел на корточки и прислонился спиной к пластиковой обшивке кабины. — Морган, пока есть время, настоятельно рекомендую сменить свою ночную рубашку на что-нибудь более адекватное. У тебя, кстати, бровь размазалась…

— Ой! — всполошилась она, бросаясь к чемодану. Открыла карманчик на боку, вынула зеркальце. — Ужас! Сейчас я ее… А что мне надеть?

— Что хочешь. Только подлиннее!

— Ладно. — Девочка завозилась у саквояжа, пытаясь открыть замок. — Ну что такое… опять заело…

— Золотко, — отозвался Вася, задумчиво производящий какие-то сложные манипуляции на приборной панели, — а ты в чемоданчик поменьше барахла пихать не пробовала? Ага… ага… А если так? Мгм, не выходит…

— Это не барахло! — обиделась Морган. — Это очень нужные вещи… У-у, тот мальчик его ногами закрывал, что ли?!

Грэй с тихим самодовольством еще с минуту понаблюдал за ее мучениями и поднялся:

— Помочь?

— Я сама… — Девочка отчаянно засопела, дергая на себя блестящий замочек.