Сергей Лукьяненко - Инквизитор

- Не пущу! Не пущу тебя никуда! На ночь глядя...

- Со мной ничего не случится, - мягко сказал Максим. - И тише, дети проснутся. Я скоро вернусь.

- Не думаешь о себе, так подумай о детях! О мне подумай! - Лена молниеносно сменила тактику. - А если номер машины запомнили? А если сейчас явятся - ту стерву искать? Что мне делать?

- Никто не явится, - Максим почему-то знал, что это правда. - А если вдруг... дверь крепкая. Кому звонить - ты тоже знаешь. Лена... пропусти.

Жена застыла поперек дверей, распростерши руки, запрокинув голову, почему-то зажмурившись - будто ожидая, что он сейчас ударит.

Максим осторожно поцеловал ее в щеку - и отодвинул с дороги. Вышел в прихожую, сопровождаемый совсем уж растерянным взглядом. Из комнаты дочери слышалась неприятная, тяжелая музыка - не спит, и магнитофон включила лишь чтобы заглушить их злые голоса... голос Лены...

- Не надо! - умоляюще прошептала жена вслед.

Он накинул куртку, мимолетно проверив, все ли на месте во внутреннем кармане.

- Ты о нас совсем не думаешь! - будто по инерции, уже ни на что не надеясь, сдавленно выкрикнула Лена. Музыка в комнате дочери стала громче.

- А вот это неправда, - спокойно сказал Максим. - Как раз о вас я и думаю. Берегу.

Он спустился на один пролет, не хотелось ждать лифта, прежде чем его догнал выкрик жены, неожиданный - она не любила выносить сор из избы, и никогда не ругалась в подъезде.

- Лучше бы ты любил, чем берег!

Максим пожал плечами и ускорил шаг.

Вот здесь я стоял - зимой.

Все было так же, глухая подворотня, шум машин за спиной, слабый свет фонарей. Только холоднее гораздо. И все казалось простым и ясным, как для молоденького американского полицейского, вышедшего в первое патрулирование.

Охранять закон. Преследовать зло. Защищать невиновных.

Как было бы здорово, оставайся все и всегда таким же простым и ясным, как в двенадцать или двадцать лет. Если бы в мире и впрямь было лишь два цвета черный и белый. Вот только самый честный и простодушный полицейский, воспитанный на громких звездно-полосатых идеалах, рано или поздно поймет - на улицах есть не только тьма и свет. Есть еще договоренности, уступки, соглашения. Информаторы, ловушки, провокации. Рано или поздно приходится сдавать своих, подбрасывать в чужие карманы пакетики с героином, бить по почкам, аккуратно, чтобы не оставалось следов.

И все - ради тех, самых простых, правил.

Охранять закон. Преследовать зло. Защищать невиновных.

Мне тоже пришлось это понять.

Я прошел по узкой кирпичной кишке, поддел ногой обрывок газеты, валявшийся у стены. Вот здесь истлел несчастный вампир. Действительно несчастный, виновный лишь в том, что позволил себе влюбиться. Не в вампиршу, не в человека - а в жертву... в пищу.

Вот здесь я плеснул из чекушки водкой... обжигая лицо женщины, которую мы же, Ночной Дозор, отдали на пропитание вампирам.

Как они, Темные, любят говорить: "Свобода"! Как часто мы объясняем себе самим, что у свободы есть границы.

И все это, наверное, абсолютно правильно. Для тех Темных и Светлых, что просто живут среди людей, превосходя их по возможностям, но ничем не отличаясь по стремлениям. Для тех, кто выбрал жизнь по правилам, а не противостояние.

Но стоит лишь выйти на рубеж, тот незримый рубеж, где стоим мы, дозорные, разделяя Тьму и Свет...

Это война. А война преступна всегда. Всегда, во все времена, в ней будет место не только героизму и самопожертвованию, но еще и предательству, подлости, ударам в спину. Иначе просто нельзя воевать. Иначе - ты заранее проиграл.

Да что же это такое, в конце концов! За что стоит драться, за что вправе я драться - когда стою на рубеже, посредине, между светом и тьмой? У меня соседи - вампиры! Они никогда, во всяком случае Костя - никогда, не убивали. Они приличные люди... с точки зрения людей. Если смотреть по их деяниям - они куда честнее шефа или Ольги.

Где же грань? Где оправдание? Где прощение?

Я не знаю ответа. Я ничего не в силах сказать, даже себе самому. Я уже плыву по инерции, на старых убеждениях и догмах. Как могут они сражаться постоянно, мои товарищи, оперативники Дозора? Какие объяснения дают своим поступкам? Тоже не знаю. Но их решения мне не помогут. Тут каждый сам за себя... как в громких лозунгах Темных.

И самое неприятное - я чувствовал, что если не пойму, не смогу нащупать этот рубеж - я обречен. И не только я один. Погибнет Светлана. Ввяжется в безнадежную попытку спасти ее шеф. Рухнет вся структура московского Дозора.

"Оттого, что в кузнице не было гвоздя..."

Я еще постоял, опираясь рукой о грязную кирпичную стену. Вспоминал, кусая губы, пытаясь найти ответ.

Не было его.

Значит - судьба.

Пройдя уютным, тихим двором, я вышел к "дому на ножках". Советский небоскреб вызывал какое-то подспудное уныние, совершенно неоправданное, но яркое. Похожее чувство я иногда испытывал, когда проезжал в поезде мимо заброшенных деревень или полуразрушенных элеваторов. Неуместность... слишком сильный замах, кончившийся ударом по воздуху.

- Завулон, - сказал я, - если ты слышишь...

Тишина, обычная тишина позднего московского вечера - рев машин, кое-где музыка из окон, и безлюдье.

- Ты все равно не мог рассчитать все, - произнес я в пустоту. - Никак не мог. Всегда есть развилки реальности. Будущее не определено. Ты это знаешь. И я... тоже знаю.

Я пошел через дорогу, не оглядываясь по сторонам, не обращая внимания на машины. Я ведь на задании, верно?

Сфера отстранения!

Звякнул, застывая на рельсах, трамвай. Машины сбавили ход, объезжая пустоту, в центре которой был я. Все перестало существовать - только здание, на крыше которого мы вели бой три месяца назад, темнота, проблески энергии невидимой человеческим взором.

И эта мощь, которую дано узреть немногим, нарастала.

Здесь был центр тайфуна, я не ошибся. Меня вели именно сюда? Прекрасно. Я пришел. Завулон, ты все-таки помнишь то маленькое, постыдное поражение. Не можешь ни помнить, как получил пощечину на глазах своих же рабов.

Помимо всех высоких целей - я понимаю, что для него они высоки, в нем кипит еще одно желание, бывшее когда-то простой человеческой слабостью, а ныне - неизмеримо усиленное сумраком.

Отомстить. Расквитаться.

Переиграть бой заново. Помахать кулаками после драки.

Во всех вас, великих магах, и светлых и темных, есть эта черта пресыщенность обычной схваткой, стремление победить _изящно_. Унизить противника. Вам скучна простая победа, они в прошлом. Великое противостояние выродилось в бесконечную шахматную партию. Как для Гесера, великого светлого мага, что с таким удовольствием издевался над Завулоном, приняв чужой облик.

Для меня противостояние еще не стало игрой.

Может быть, в этом и скрыт мой шанс.