Алексей Анохин - История некроманта. Часть I

Из по­коле­ния в по­коле­ние в его семье пе­реда­валось од­но очень ста­рое зак­ли­нание. Па­лади­ны древ­ности ис­поль­зо­вали его лишь в осо­бых слу­ча­ях, ког­да им про­тивос­то­ял враг, вла­де­ющий ма­ги­ей.

"Ма­гичес­кое зер­ка­ло" -- так на­зыва­ли они этот вре­мен­ный дар бо­гини Эй­нха­зад. Ис­поль­зо­вав­ший это зак­ли­нание па­ладин, мог от­ра­зить щи­том лю­бую ма­гию, обо­рачи­вая её про­тив на­падав­ше­го. Во­ин при­носил часть сво­ей жиз­ни в жер­тву Эй­нха­зад, по­лучая вза­мен аб­со­лют­ную за­щиту от ма­гии. Но по­рой пла­та за эту воз­можность ока­зыва­лась слиш­ком вы­сока.

Эрик до­гады­вал­ся, что ра­но или поз­дно этот мо­мент нас­та­нет. А там, в шат­ре, ког­да он по­нял, что им про­тивос­то­ит один из По­жира­телей Душ, он стал это знать. Нет, Эрик не бо­ял­ся воз­можной смер­ти. Его пу­гало лишь од­но...

Он грус­тно улыб­нулся, вспом­нив о ма­лень­ком сы­не, ко­торо­го, воз­можно, боль­ше не уви­дит, и про­шеп­тал сло­ва зак­ли­нания. В гру­ди что-то коль­ну­ло, слов­но не­види­мая ру­ка на мгно­вение сжа­ла тре­пещу­щее сер­дце. И сра­зу же его щит зас­ве­тил­ся тус­клым бе­лым све­том.

- Стой­те здесь! - при­казал Эрик ос­тавшим­ся двум во­инам и, об­на­жив меч, мяг­ким ко­шачь­им ша­гом дви­нул­ся к нек­ро­ман­ту.

Тот что-то про­шипел и, гром­ко зас­ме­яв­шись, швыр­нул в нас­ту­па­юще­го ры­царя то же зак­ли­нание, что сра­зило Сед­ри­ка. Но Эрик мах­нул щи­том, и баг­ро­во-чёр­ная звез­да, от­ра­жён­ная "ма­гичес­ким зер­ка­лом" ус­тре­милась об­ратно к нек­ро­ман­ту.

Па­ладин ус­пел за­метить удив­лённые гла­за ма­га, пе­ред тем как зак­ли­нание уда­рило ма­га ту­да, ку­да уго­дила стре­ла Не­оры. Схва­тив­шись за пле­чо, чер­нокниж­ник вскрик­нул и упал на ко­лени.

Уви­дев это, Эрик изо всех сил бро­сил­ся к нек­ро­ман­ту. Ещё с детс­тва отец его учил -- в нас­то­ящем бою нет мес­та бла­город­ности. Ес­ли враг про­явил сла­бость -- вос­поль­зуй­ся этим. И ког­да маг, скре­жеща зу­бами от бо­ли, под­нялся на но­ги, он уви­дел пря­мо пе­ред со­бой хо­лод­ный взгляд си­них глаз па­лади­на, ко­торый дол­жен был уме­реть от "Ши­па Смер­ти" [9] Шип смер­ти -- од­но из бо­евых зак­ли­наний нек­ро­ман­тов. . А ещё че­рез мгно­вение он по­чувс­тво­вал, как ос­трое лез­вие ме­ча, раз­ре­зая мыш­цы, прон­зи­ло его нас­квозь.

Ры­царь мед­ленно вы­тащил меч из те­ла ма­га и тол­кнул его щи­том. Сра­жён­ный чер­нокниж­ник рух­нул на пе­сок.

"Ну, вот и всё..." - про­мель­кну­ла мысль, ког­да Эрик взгля­нул на по­вер­женно­го ма­га.

За­гадоч­но­му нек­ро­ман­ту мож­но бы­ло дать на вид лет со­рок: лы­сый че­реп, ос­трые ску­лы, гус­тые бро­ви, срос­ши­еся над пе­рено­сицей и прак­ти­чес­ки пол­ное от­сутс­твие мор­щин. Но гла­за... Глу­бокие, чёр­ные... Они го­вори­ли об об­ратном. Их об­ла­датель пе­режил не один де­сяток, ес­ли не со­тен лет.

Сра­жён­ный маг ле­жал на пят­не крас­но­го от кро­ви пес­ка и с до­воль­ной улыб­кой смот­рел на па­лади­на.

- Ра­ду­ешь­ся то­му, что ско­ро сдох­нешь? - Эрик сплю­нул на пе­сок.

Но нек­ро­мант лишь хрип­ло рас­сме­ял­ся в от­вет. С тру­дом при­под­нявшись на лок­те, он пос­мотрел на па­лади­на и хрип­ло про­из­нёс на не­из­вес­тном язы­ке:

- Шар­дум... ба­рах... ви­тарад...

- Я не по­нимаю твоё чёр­ное на­речье, - от­ве­тил Эрик и на вся­кий слу­чай по­дошёл бли­же.

- Жал­кие... лю­диш­ки... - маг за­каш­лялся, от­харки­вая тём­ные сгус­тки кро­ви. - Вы об­ре­чены...

- Ты уг­ро­жа­ешь? - Эрик уди­вил­ся не­ожи­дан­ной храб­рости чер­нокниж­ни­ка, на­ходя­щего­ся од­ной но­гой за гранью бы­тия. - Ты ли­бо смел, ли­бо глуп... - па­ладин кос­нулся кон­чи­ком ме­ча гор­ла нек­ро­ман­та. - За­чем те­бе это? - он по­казал ру­кой на сти­ха­ющую вда­леке бит­ву. - ЗА­ЧЕМ... ТЕ­БЕ... ВСЁ... ЭТО! - сры­вая го­лос, кри­чал Эрик на уми­ра­юще­го ма­га.

Нек­ро­мант скри­вил­ся от бо­ли, но за­тем рас­сме­ял­ся и вне­зап­но гром­ко вык­рикнул не­понят­ные сло­ва:

- Мас­тур Ан­та­рас... Шад'дур... Мад да­зар ша­рух да­зад!

- Да будь ты прок­лят!!! - Эрик взмах­нул ме­чом и ко­рот­ким дви­жени­ем прон­зил сер­дце кол­ду­на.

Маг зах­ри­пел, зах­лё­быва­ясь кровью.

- Твой сын... наш, - су­мел про­гово­рить он пе­ред тем, как за­тих­нуть.

Но Эрик не по­нял этих слов. Да и к че­му ему пред­смертный бред нек­ро­ман­та. Вы­дер­нув меч из без­жизнен­но­го те­ла кол­ду­на, он ог­ля­дел­ся вок­руг. Со смертью По­жира­теля Душ по­теря­ла си­лу и его ма­гия: ске­леты рас­сы­пались гру­дами кос­тей, ос­тавши­еся в жи­вых Фа­либа­ти бро­сились на­утёк, спа­са­ясь от ос­трых ме­чей гла­ди­ато­ров. Это бы­ла по­беда! Но ка­кой це­ной она да­лась.

Он по­пытал­ся сде­лать нес­коль­ко ша­гов, но вне­зап­но на­валив­ша­яся ус­та­лость под­ко­сила его но­ги, и он рух­нул на зем­лю. Эрик ле­жал, при­жав­шись ще­кой к го­ряче­му пес­ку, и без­звуч­но пла­кал, вспо­миная бес­ко­неч­ное вор­ча­ние Сед­ри­ка, кол­кие шут­ки и звон­кий смех Не­оры...

- И дол­го ты соб­рался ва­лять­ся? - проз­ву­чал не­пода­лёку зна­комый хрип­лый го­лос.

Не ве­ря сво­им ушам, Эрик по­вер­нул го­лову и уви­дел Сед­ри­ка. Его друг сто­ял, опи­ра­ясь на пле­чи гла­ди­ато­ра и гон­ца из Аде­на, и улы­бал­ся.

- Жи­вой... - по­шаты­ва­ясь, Эрик под­нялся на но­ги. - Жи­вой!

- Пой­дём, - ска­зал Де­фо, по­дой­дя к Эри­ку. - Ос­тавь его па­даль­щи­кам. Нуж­но со­об­щить о слу­чив­шемся ко­ролю. Это был слав­ный бой.

Но тот всё смот­рел на вос­став­ше­го из мёр­твых дру­га.

- Как ты...?

- По­вез­ло, что ус­пел выс­та­вить впе­рёд щит. Он и при­нял ос­новной удар. Ме­ня лишь па­рали­зова­ло на вре­мя, но сей­час я поч­ти в нор­ме, - Сед­рик ос­во­бодил­ся от рук то­вари­щей и по­дошёл к те­лу нек­ро­ман­та. Ог­ля­дев мёр­тво­го ма­га, он сплю­нул на пе­сок. - Пош­ли от­сю­да, мне сей­час не по­меша­ет хо­роший гло­ток крас­но­го Орен­ско­го. И.... нуж­но рас­ска­зать... про Не­ору...

Эрик пос­мотрел на пов­лажнев­шие гла­за дру­га. Он знал, что меж­ду ним и луч­ни­цей что-то бы­ло. Но да­же не до­гады­вал­ся, что Сед­рик до сих пор лю­бил эту жен­щи­ну.

- Ко­неч­но... Ты прав, - он по­дошёл к дру­гу и по­ложил ему ру­ку на пле­чо. - Идём, рас­ска­жем ко­ролю о про­изо­шед­шем, а пос­ле про­пус­тим по кув­шинчи­ку ви­на. А это­го... - Эрик пос­мотрел на мёр­тво­го нек­ро­ман­та. - Это­го ос­та­вим здесь, как ска­зал Де­фо. Пусть кор­мит со­бой во­рон, ес­ли они здесь есть.

Че­рез не­кото­рое вре­мя чет­ве­ро во­инов по­дош­ли к ко­ролев­ско­му штан­дарту. Аль­фред с пе­ревя­зан­ной ру­кой, си­дя вер­хом на бо­евом ска­куне, что-то втол­ко­вывал ка­ким-то ры­царям.

- Ва­ше Ве­личес­тво! - об­ра­тил­ся к ко­ролю Эрик. - Нек­ро­мант мёртв.