kissherdraco - Жажда/water (СИ)

Драко поднял бровь.

― Не с… кем?

― С кем-то, с кем бы я пошла.

― И это был бы… кто? Некто воображаемый? ― «Не иначе как Поттер».

― Заткнись, Малфой.

Он пожал плечами.

― Просто интересно, кто может быть настолько безнадежен.

Гермиона закатила глаза.

― Если мы хотим обсудить что-то еще, лучше сделать это сейчас, чтобы остаток вечера и, будем надеяться… если нам повезет… всю следующую неделю можно будет опять не разговаривать.

― Звучит заманчиво, но есть одна мелочь.

Его тон был так чертовски — гррр — она не знала. Господи. Тот день? Да, да… это была не лучшая идея, не правда ли? А, наплевать. Выше нос, полный вперед, забудь, что это вообще было…

― Не знаю, как насчет тебя, Малфой, а я каждую ночь на этой неделе рыдала в подушку, пока не засну.

Драко уселся на диван.

― И что сказал Поттер?

Гермиона нахмурилась.

― О чем?

― О том, что ты и я должны идти вместе, ― ответил Драко. ― Сама идея омерзительна, но хотел бы я посмотреть на его рожу. Это могло бы облегчить мои страдания, хоть на пару минут.

Какое это сейчас может иметь значение? Она почти хотела, чтобы он орал на нее. По крайней мере, тогда бы это не казалось таким… таким чертовски противоестественным. «Мерлин, Гермиона, — думала она, — а чего ты ожидала? Еще крика? Еще боли? Еще…»

― На самом деле, это он мне сказал, ― коротко сказала она, отогнав неприятные мысли. ― Я сама забыла.

Драко, кажется, слегка удивился. ― Ни дикой ярости? Ни угроз мордобития? Наверняка он был как минимум немного разочарован.

― Разочарован?

― Что он не сможет пойти с тобой, ты, тупая дура.

― Ты действительно совершенно его не знаешь, да?

― А что, похоже на то, что мне не насрать?

Гермиона закатила глаза.

― Ну, если это все, я иду к себе.

Драко равнодушно пожал плечами.

Она схватила палочку с подоконника и прошагала мимо. Разговор продолжался всего пару минут, а она уже чувствовала себя выжатой как лимон. С нее было довольно. Одного слова было довольно.

Казалось, между ними было безмолвное соглашение игнорировать то, что случилось в ту ночь. По крайней мере, на данный момент.

Если бы только эта секунда могла длиться вечно.

― Ну, если это все, я иду к себе.

Прошло десять минут.

Драко встал и пошел к лестнице. Вверх по ступенькам. Через спальню, к ванной. В ванную. Шатаясь, подошел к унитазу. Поднял крышку, и его вырвало.

Кислота была как жгучее лекарство. На минуту ему стало лучше. Можно не думать. Наверное, вот почему он так себя чувствует. Слишком много мыслей.

С того времени, как он получил известие о смерти отца, прошло полтора года. Полтора года с тех пор, как его мать выплакала достаточно слез для них обоих. (Драко думал — Министерство должно быть разочаровано тем, что Люциус умер до суда. Смерть — это слишком просто. Слишком очевидный выход.) Сейчас Драко учился уже на 7 курсе, а мать по-прежнему жила в Усадьбе Малфоев. И самое важное, которое почему-то совсем не казалось важным, — Драко все еще был наследником состояния Малфоев.

Вот так оно и было. Отец мертв, Министерство пошло на х**, а Драко — чертовски богатый ублюдок. Чего еще хотеть?

И он был чистокровным. Чистым-как-гребаный-хрусталь. В точности как его мать, и отец, и дед, и прадед. И так далее, до самого конца. До начала. Когда бы оно ни было. Отец говорил об этом как о самом важном событии в истории существования. И Драко не спорил. Он тоже был в этом уверен.

Его опять вырвало. И еще. Он опустил голову на руки.

Так вот в чем дело? Отец. Что бы сказал отец, если бы узнал о ней? О Грейнджер?

Маленькая грязнокровная принцесса, которую он только что спас.

Сколько побоев потребовалось бы, чтобы расплатиться за это? Он предал все, чему все эти годы учил его отец, и даже более того. И, стало быть, заслужил наказание. Одно простое правило. Чистая и грязная кровь не должны смешиваться. Драко хотел, чтобы отец был здесь, чтобы наказать его. Тогда все было бы просто. Расплата была бы до ужаса простой. Но отца тут не было, и избить Драко было некому. А этот голос в голове — хуже, чем любая кровь и боль.

Он ненавидел отца, но всегда верил каждому его слову. И верил до сих пор. Когда доходило до сути, Малфой был Малфоем. Чистая кровь. Вымирающий вид, а Грейнджер — жуткая ошибка в его безупречном королевском плане. Какая разница, что это был за гребаный план. Маленькая неточность. Совершенно омерзительная грязнокровная сука, без тени надежды когда-либо достичь высот превосходства, установленных его отцом. Она вдруг стала занимать определенное место в его жизни, что почему-то уже не казалось неприемлемым. И тем самым не согласовывалось с планом. Это был хаос. Она сама была хаосом.

Если бы только тогда ночью…

… Все это доказывает только то, как ты чертовски уязвим.

…В полном дерьме. А твой отец не мог научить тебя ничему, кроме как тянуть за собой в это дерьмо всех остальных.

… нет. Не думать. Пожалуйста, Господи, позволь мне не думать об этом.

Драко чувствовал, что сходит с ума. Голос отца. Драко теперь для него все равно, что умер, говорил Люциус. Ну не смешно ли это? Драко для него все равно, что не было. А где он сам — тот, который говорит? Там. У него в голове. И от этого никуда не деться. Как будто он никогда не умирал. Не для Драко. Он был уверен, что отец видел каждое дерьмовое движение его языка. Тогда ночью. Если бы только той ночью.

Выпить ее рот. У него вкус грязного рая, не правда ли?

Вырвало. Опять. Горло болит.

За стеной, Гермиона замерла.

До сих пор она была почти уверена, что Драко рвало, а сейчас у нее не осталось сомнений. Она попыталась вспомнить, был ли он бледен пятнадцать минут назад, бледнее обычного. Медленно закрыла книгу и спустила ноги на пол.

Чтобы что?

Что она могла сделать, сидя у себя в комнате? — «Малфой, дорогой, у тебя все в порядке? Может, стакан воды? Как насчет погладить по головке?» — Смех, да и только. Подумав, Гермиона забросила ноги обратно на кровать и села по-турецки. Его опять вырвало, звук замер в недрах унитаза и эхом отдался у нее в голове. Она вздрогнула. Ее тоже подташнивало.

Но что-то в ней наслаждалось этим звуком. Какая-то маленькая часть ее хотела, чтобы он выблевал все свои чертовы кишки, чтобы внутри него вообще ничего не осталось. Только пустая оболочка. Может, тогда ей будет не так больно. Только кожа и волосы, и кости, и зубы. Больше ничего. Как это было бы здорово.

Он задыхался, кашлял и задыхался.

Мерлин, почему ей всегда так трудно просто ничего не делать? Почему бы просто не постучать в стену и не попросить постараться не промахнуться мимо унитаза? В конце концов, он бы сделал именно так.

Или нет? Она уже не была так уверена. Теперь, после того как он остановил Пэнси.