Анна Тьма - Заповедник Бессмертных. Осторожно - вымирающий вид!(СИ)

Ангел попытался приподняться, но тут же рухнул обратно, потеряв сознание…

Охотники за сокровищами не раз возвращались отсюда с пустыми руками. А чаще и вовсе не возвращались. Но дураки не переведутся никогда. Вот и теперь отряд из двенадцати воинов и одного проводника расположился на ночлег в вечных снегах. Итого, тринадцать человек.

Все собрались за одним костром. Все, кроме троих, сидевших особняком.

— Не счастливое число, — тихо бормотал под нос помощник главы отряда.

— Заткнись, Рем, — выцедил сквозь зубы Фуад, главарь. — Аза наш проводник и без него мы не найдём сокровищницу. А если не устраивает число, то тебя можно прирезать. Тогда избавимся от плохой приметы и от твоего постоянного трёпа. Хочешь?

— Нет, — тут же отозвался помощник и замолчал.

— Так-то лучше, — усмехнулся Фуад и сплюнул в костёр сквозь дыру в зубах.

— Не беспокойся, Рем, — Аза хлопнул его по плечу. — Уже скоро дойдём. И вернёмся богатыми. Разве что ты устыдишься грабить и вернёшься без гроша…

…Как часто он так умирал в лихорадке за последние века? Первые годы, потеряв разум — почти постоянно. Зачем эти люди раз за разом выхаживали его, чужака, почему смерть не брала его?.. Однажды в зимнем лесу, когда накрыло волной безумия, его, раненого, ищущего смерти, отогрели и вылечили волки. Даже один, когда некому было помочь, когда он сорвался со скалы и переломал себе кости — выжил.

Хотя… как смешно сравнивать себя с человеком. Элльри безнадёжно и навсегда опоздал к собственной смерти. Он ведь и умер, лишившись смысла Пути. Тогда почему же ещё жив? А кто сказал, что он на самом деле жив?..

«Но ведь ты ещё дышишь…» — шепнуло тепло рядом.

«Это ничего не значит… — тихо ответил холод. И беззвучно добавил: — Я так устал…»

А ведь если замёрзнуть… Замёрзнуть где-нибудь здесь, среди этой нескончаемой зимы… он перестанет чувствовать. Не умрёт по-настоящему, как все остальные, но… но прекратит этот нескончаемый и бессмысленный путь в никуда. Остановит. Как было бы хорошо остаться в вечной стуже…

«Не умирай… ведь жизнь так хороша!..»

«Я давно не жив…»

И словно ударом кнута сознание Рождённого Летать пронзила мысль — он не один здесь! Это не тепло! Это люди!..

Элли заметался в округе снежным вихрем.

Какие они чистые. Это дети…

Нельзя их убивать. Нужно очнуться. Нужно уйти. Уйти и замёрзнуть как можно дальше от них!..

Лёд ушёл глубоко в сердце. Невероятное количество сил потребовалось, чтобы допустить к себе тепло, отогревая замёрзший вокруг мир. Единственный из своего народа убийца, сполна познавший боль и неведомую другим ненависть, не желал убивать этих чистых и добрых детей.

Снова этот голод и бессилие… Слишком давно он не мог восстановиться даже наполовину. Земля не давала достаточно сил, воздух которым он дышал, здесь был просто воздухом, а человеческая еда не обладала и десятой частью тех свойств, которыми дома наделялась пища.

Невидимые раны кровоточили не хуже тех, что бывали видны на теле, и почти не заживали.

Элли вздохнул, унял голод и провалился в сон, попросив мир вокруг хоть немного поделиться с ним силами.

…Миниатюрная, прекрасная девушка, золотые волосы которой спускались до колен, занималась тем, что трудно было представить в её исполнении. Недолго примериваясь, она наносила точечные удары тяжёлым молотом по большому, почти в её рост, куску гранита. Картина, которую она рисовала по камню, с помощью такого отнюдь не девичьего инструмента, уже обретала свои черты…

— Мири, ну хватит! — не выдержал Элли. — Ты же себя сама ранишь…

— Отстань, — отмахнулась Художница Мира, примериваясь для очередного удара.

— Лучше бы ты попросила Мирна научить тебя растить камни! И вырастила бы себе новую картину.

— А это хорошая мысль! — примерилась, сосредоточено глядя на камень, ударила. — Будет чем заняться, когда ты уйдёшь в Путь.

Её снова захватило Творение, и в этот раз маленькая девушка выбрала совершенно новый способ для создания своей картины. Странник знал — бесполезно сейчас пытаться остановить её.

— Эх, Звезда моя… — вздохнул Рождённый Летать.

Он не посмеет прервать Творение, как никто не смел прервать его Путь.

Закончив глубокой ночью, Художница нашла приют в руках Странника. Сидя у него на коленях, она привычно, уже не первый раз жаловалась на свои сбитые в кровь руки и стенала от боли в мышцах. Элльри снова сочувствовал, разминал усталые плечи, лечил, жалел, выслушивал… Это всё было таким привычным, родным и ничуть не обременительным.

— Дети завтра прибегут смотреть, — улыбнулся Странник, когда Художница устала жаловаться.

Мирэини улыбнулась.

— Когда-нибудь и наши дети будут бегать смотреть на мои картины и встречать тебя из странствий… — негромко произнесла она.

Элльри ощутил как внутри заполняет всё собой тепло и нежность. Дети… Рождённый Летать и Художница Мира были теми, кто появился из ветра, света и жизни самого мира уже взрослыми. Почти такими, какими они были сейчас. Некоторые подрастающие малыши явились на свет таким же путём. У других же были родители, но все жили и воспитывались одинаково. Детей здесь любили все…

…детей, которых безжалостно перебили. Детей, которым было страшнее всех нас, которые даже не понимали… Замёрзшие, изломанные, крошечные… в чёрной крови, перепуганные, цеплявшиеся друг за друга и взрослых… ни один взрослый не испытывал такого смертельного, невыносимого ужаса, что достался им, крохам… Именно он, прочувствованный до последней крупицы, окончательно свёл с ума Последнего…

Он проснулся рывком. Придавил волей плескавшуюся чёрным безумием боль. Осмотрелся…

Удобная кровать. Шерстяное одеяло. Горячий камин по правую руку. Комнатка была небольшой, но оставляла ощущение тепла и уюта. Окно закрыто тяжёлыми ставнями. Животное, из шерсти которого было сделано одеяло, было живо и беззаботно. Всё вокруг носило лёгкий флёр жизни и доброты… Почти как дома… если бы дома знали, что такое жестокость.

Элли откинул одеяло и сел. Дёрнуло острой болью спину. Крылья…

Рядом на стуле лежали все его вещи. Медленно оделся, экономя каждое движение. Подобрал руками крылья, застегнул упряжь. Надел пояс с мечом. Громадная энергопотеря давала о себе знать. Сил едва хватало, чтобы дышать и не падать. Нужно уходить…

Обув сапоги, странник поглядел на жилет, куртку, плащ и сумку. Поднялся, оставляя их там, где лежали и побрёл к двери. Тяжело… непослушное, будто чужое тело… Нужно уйти, и уйти тихо.

Слово прозвучало тихой мольбой. Укрой, тень… подскажи, куда идти…

Он всё-таки вышел. Тихо, так, что никто по дороге не заметил, хотя его шатало и приходилось ступать, держась за стены.