Андрей Ватагин - Героями не рождаются 2 (СИ)

— Ты быстро, — отметил он.

— Старался, — пожал плечами я, скидывая капюшон. — Сам-то как?

— Нормально всё, — явно не желая развивать тему, он развернулся, взмахом руки показав следовать за собой. — Идём!

Михаил провёл меня в, по всей видимости, свою комнату. Во всяком случае, выглядела она именно как место обитания подростка, с увешанными постерами стенами и обязательным беспорядком. Ну, хотя бы никаких валяющихся по всюду носков. Хозяин сел в своё кресло, стоящее возле небольшого стола с ноутбуком и кучкой тетрадей да учебников, развернувшись на нём в мою сторону. Я же встал в дверях, плечом опершись об косяк.

— Кажется, я знаю, кто будет следующей жертвой Уродов, укравших способности Ромки, — без лишних прелюдий начал он.

— «Будет»? — Зацепился за слово я.

— Да, пока это ещё не произошло, — кивнул Михаил. — Не спрашивай, откуда я это знаю, просто знаю… и всё! Ещё ни разу мне не приходили такие чёткие видения будущего!

Мне оставалось лишь кивнуть. В конце концов, то, что мне известно о способностях Провидца основывалось лишь на моих собственных наблюдениях. И всё же, он раз от раза не уставал меня удивлять, расширяя границы своих возможностей. Впрочем, когда речь идёт о сверхах… в принципе, это нормально. Когда-то я разговаривал об этом с Тёмкой — уж он то обо всём этом по более моего осведомлён — и он тогда объяснил, что у разных сверхов с этим строго индивидуально. Некоторые с самого начала получают весь спектр возможностей своих сверхсил и дальше вынуждены прокачивать его не в ширь, а, так сказать, в глубь. А некоторым грани собственных способностей открываются постепенно. Так что нет ничего удивительного в том, что со временем видения Михаила охватывают всё большие горизонты. Если бы они ещё и переносились легче…

— Что ты видел? — Спросил я.

— Это была битва. Хотя скорее… — он поёжился, — натуральная резня. Ночь, пригород. Наверное, какой-то дачный посёлок, но я не уверен. Вооружённые люди приехали туда на больших чёрных джипах.

Прямо какие-то бандитские разборки девяностых. Ещё в первом своём мире я не застал это неспокойное время, однако же шила в мешке не утаишь, и из рассказов родителей и старших знакомых, благодаря вездесущему интернету и записям криминальной хроники тех лет, я вполне чётко представлял, насколько же мне повезло родиться позже и не нарваться на всяких бритых парней в кожанках, гостей с Кавказа, и прочих занимательных личностей, соответствующих той эпохе.

— Но их там уже ждали, — продолжал меж тем Провидец, глядя будто бы сквозь меня. — Это были сверхи. Их было немного, но все — очень сильные. Вот только с теми, кто приехал их убивать были Уроды. Настоящие, как тот, которого ты застал в лаборатории. Такого они не учли.

Чем дальше, тем более прерывисто он говорил, будто переживая это видение вновь. Что фактически было не так, ибо я видел, что сейчас его способность не активна. Однако же, воспоминания об этом, должно быть, прочно засели у него в голове.

— Они отчаянно отбивались, сумели справиться со многими, но… — он замолк на самом интересном месте.

Не решившись его торопить, я терпеливо ждал, пока он не соберётся с мыслями, чтобы продолжить.

— Полнейшая мешанина, — пару минут спустя произнёс Михаил. — Кто-то с кем-то дерётся, одни рвут других на части. Победителей нет. Последнее, что я видел, как одного из оборонявшихся, тяжело раненного, схватив за ногу, тащит куда-то Урод. Здоровый, с кривой мордой и какими-то костяными наростами повсюду. Кажется, именно про него ты мне как-то рассказывал. Раненный пытался сопротивляться, но был уже слишком слаб.

— Ты видел его лицо? — Спросил я. — Может быть, слышал имя?

— Лицо, — кивнул Михаил, — оно такое!..

Он состроил хмурую рожу и ладонями очертил примерный размер челюсти предполагаемой жертвы. Если Провидец не преувеличил, получался довольно фактурный мордоворот. Впрочем, одного этого было явно недостаточно, чтобы пытаться узнать его личность.

— Возможно, у него были какие-то особые приметы? — Предположил я.

— Да! — Оживился пацан. — Он был лысый с такими вот шрамами на лице!

И он пару раз провёл пальцем по своему подбородку, как бы очерчивая эти самые шрамы.

— На себе-то не показывай, — буркнул я, изрядно загрузившись.

Несколько дней назад мне уже доводилось лицезреть типа, стопроцентно соответствующего данному описанию. Тот самый хмурый крепыш из «Камарильи», что перехватил мой взгляд, стоило мне только его заметить. Тот, кто первым выказал своё недовольство действиями террористов, и тот, кто в приступе бешенства бросился на Рака, после того как Сирена подала Голос. Именно этот сверх не позволил террористу в сверхтяжёлом экзе развернуться на полную до тех пор, пока не прибыли Герои.

Помнится, его сверхсила позволяла ему гасить чудовищную инерцию ударов механических клешней, а пара его ответных выпадов оставила на броне Рака заметные вмятины, заставив того полностью сосредоточиться на своём противнике. Он будто бы поглощал энергию вражеских ударов, чтобы потом высвободить её с собственными атаками. К сожалению, чтобы вывести из строя здоровенную бронированную тушу, этого оказалось недостаточно.

В любом случае, после того, как всё закончилось, я его не видел. Тогда я не придал этому особого значения, думал, что он всё же из Ассоциации и не хочет лишний раз светить мордой перед уже пришедшими в себя людьми. Однако обстоятельства, пересказанные Михаилом, как-то не слишком стройно вписывались в эту теорию. Непонятные сверхи, какие-то подпольщики, Уроды, мутанты… Вне контекста всю эту ситуацию можно рассматривать абсолютно как угодно. Более всего рассказанное походило на обычные бандитские разборки. Единственное, что было мне не понятно — участие во всём этом Гофмана и его людей. Каким боком он там подвязался? И кто знает, какую ещё смуту посеет их очередная акция по изъятию сверха? Не говоря уж о том, что сверхспособность, на которую они нацелились на этот раз, в умелых руках весьма и весьма опасна.

— Ты сказал, что это произойдёт ночью, — Михаил утвердительно кивнул. — Этой ночью?

— Не уверен, но в любом случае очень скоро, — пожал плечами он.

— Ясно, — пробормотал я. — Ты запомнил ещё хоть что-нибудь? Что-то, что могло бы…

Михаил резко крутанулся на своём кресле, прямо в движении ловко подхватив со стола тетрадный лист в клеточку, после чего протянул его мне.

— Вот — записал всё, что запомнил, — прокомментировал он.

Подойдя к нему, я принял лист и внимательно изучил записи. Здесь были имена… хотя вернее — погоняла: Боров, Дубило, Хромой. Зуб даю и гадом буду, если это не подпольничьи клички. Ниже был написан номер машины, скорее всего одного из тех чёрных джипов. Ну и самое интересное, это направление — Матвеевское шоссе, шестьдесят первый километр!