Дэйв Макара - Холод (СИ)

- А кто сказал, что это - вирус? На мой взгляд - защита, от несанкционированного доступа, к каким-то документам. "Охранник". Похожа на ту, что писал... Для одной конторки...

- Олух! - Схватился за голову Сайд. - Вот я олух!

- Ты - системотехник. "Железячник". - Акелла сделал глоток из кружки и скривился. - И кофе у вас - хамно. Рожденный паять - писать не может - правило одного дара. И пароль ты не подберешь. Убивай все и...

- Если я вырежу "стража" из БИОС-а, файл станет доступен?

- Нет. Всё, что находится в ведении охранной программы, будет определяться, как файл с абракадаброй вместо имени и расширения.

- "Родительские права" - не наследуются?

- Сайд. Это не Винда. Забудь. Перешивай БИОС, форматируй винты и "по коням"!

Акелла, одним глотком допил уже холодный кофе и направился к выходу, по пути столкнувшись с входящим главбухом - симпатичной, пусть и крашеной, но рыжей - Мариной.

- Волк... А конторка, та... Для которой ты защиту писал, это случайно не институт, у черта на куличиках?

- Я выше дешевого сдавания клиентуры! - Гордо задрал нос в небо, качок. - Но... "Горячо".

Сайд скривился, словно увидел таракана, что для кинестетика - смерти подобно!

Возвращаясь от остановки, он припомнил слова одной песни, в которой просилось, прямо-таки - умолялось, "не стрелять наугад - кто-то этому рад"!

И, вот скажите - какая связь, между "Институтом" и "Стукачами"?!

Внешне - никакой.

К приходу Вада, все три компа, как ни в чем не бывало, крутили свои кулера, проверялись Weber-ом и не отсвечивали.

Глядя на мрачный взгляд отчаянно зевающего напарника Вад, молчком, набрал чайник и скрылся в "белом офисе", пережидая бурю.

Сам Сайд хмуро смолил сигареты, одну за одной, глядя на винт объемом 1,2 гига, примостившийся на полочке, на стене, под стеклом.

- Здорово! - Свежий и выспавшийся Ден, крепкий брюнет, чуть младше Сайда по возрасту, но более живой, общительный и талантливый. Особенно по женскому полу. - Что у нас, сегодня? Меня никто не искал?

- Искать не искал. Но - позвони "Щелкуну" - счет так и не оплачен. Марина просила напомнить.

- Злой ты, Сайд. - Улыбнулся брюнет. - Занят он - переключение.

- Тогда - все. Ты, сейчас, в какую сторону?

- На базар. Мама просила закупиться.

- Жаль. Ладно, сам дошкандыбаю. Да, Ден, счет институту мы с Мариной подправили и отправили. - Сайд потянулся, зевнул и стал собираться домой.

Директор, уже осведомленный, где "болтался" его работник ночью, лишь молчком выложил на стол зеленую купюру и испарился.

Сайд, привычно закинул на плечо ремень сумки и взгляд его уперся в "винт", на полочке.

Ехать домой совершенно расхотелось.

Покрутив, "ходульку" в руках, он пришел к выводу, что приглашение в институт - "просто так" - надо использовать.

Рука потянулась к телефону и пальцы набрали номер.

- Девушка, мне бы Виталия Борисовича.

- Как представить?

- Компьютерщик...

- Секунду - соединяю!

***

Мир вошел в привычную колею: Пожары, взрывы, столкновения в воздухе, шпионаж.

Человеческая натура, во все времена, берет свое. Вот только... Армия... Террористы... Спецоперации...

Все пошло не Так!

***

События минувших дней.

Кого они волнуют теперь, спустя тринадцать, нет - семнадцать лет.

Сегодняшний сон напомнил мне, как все начиналось.

Только память, жалостливо и стыдливо, опустила все подробности того года.

И друзей, вмиг разменявших меня.

И работу - что стала ненавидимой и раздражающей.

И любовь. Что пошла совсем не так...

И три года новой работы в отделе "Н" - сбор данных, свидетельских показаний и наблюдение, наблюдение, наблюдение...

И тренировки - сперва больше похожие на избиения младенцев.

Гадкая память, услужливо подсовывает лишь нечто приятное - отвлекая от главного.

Хотя... В жизни все относительно.

Либо относишь ты, либо - тебя.

Одноместный номер гостиницы, почти под самой крышей - а-ля "не до пентхауз-з-з", с окнами, выходящими на шумный город, уютный и опрятный. Чистенькие улочки, веселые звонки трамвая, спешащего по улице с односторонним движением. Веселые и цветные автомобильчики, кажущиеся отсюда, с полста четвертого этажа яркими букашками.

И зелень!

Прекрасный Европейский город.

Где-то далеко от его центра, свивал и развивал свои кольца "Огненный Змей" - одна из старейших лабораторий - официально занимающаяся разработкой вакцины от рака - а на деле...

Старейшее исследовательское бюро, по разработке Бактериологического оружия, живущее на дотации заокеанского спонсора, поймать которого за руку - недосягаемая мечта нашего начальства.

А значит, и наша - тоже!

Потянувшись, соскальзываю с кровати - четверть третьего утра - время моей работы.

Смена караула на базе.

Время, когда подтянутые крепыши - охранники покидают свои бункера, участки, зоны ответственности и с жадностью затягиваются табачным дымом, ожидая прибытие смены и радуясь спокойно прошедшему дежурству.

Легкий черный спортивный костюм, с капюшоном, черные кроссовки и черная спортивная сумка через плечо.

Я бы, предпочел рюкзак, но вот ирония судьбы - три последних теракта произошли от брошенного под лавочкой - сиденьем автобуса - рюкзака.

Полиция нервно дергает всех, на ком видит данный предмет, а мне этого - вот совсем не надо!

За то оборудование, что сейчас лежит в моей сумке, мне и так светит пожизненное. Да плюс два "п-2000" - подмышками.

И если на пистолеты есть разрешения, а мои документы - броневая сталь для КВ-1, но, все в сумме - это полный и бесповоротный конец.

Да акцент мой, ненавидимый всеми еврожопцами, то же стоит дорого.

Бросив на себя взгляд, в зеркало, улыбнулся во все 32-а зуба.

Всё. Готов.

Сдав портье ключ, спускаюсь в гараж, где меня ждет моя мечта, исполнившаяся и нежно холимая.

Жаль, жить этой исполнившейся мечте - до конца операции.

Серый "корвет - стингрей".

"Нафаршированный" системами защиты, слежения, наблюдения и прочей аппаратурой, из-за которой багажник превратился лишь в пустое желание, а пассажирское сиденье - в камуфляж.

- Ночной променад? - Служитель парковки, вежливый и чинный парень - чех, уже приученный мной к таким, еженощным поездкам, передвинул кобуру с "вальтером", поудобнее. - Как всегда - ждать с рассветом?!

Парня зовут Альберт, лет ему 27, женат, двое детей и он, совершенно не рад пистолету на поясе.

Увы, международная борьба с терроризмом достигла апогея и маразма - одновременно!

На календаре 2020 год.

А процент безграмотных - продолжает расти.

Ау, Утописты! Вы где?!

Слились, собаки!

Открыв боковое стекло, "привязал" Альберта взглядом и скользнул в его сознание - как ни крути, а расположение надо подкреплять силой, иначе, это предательское племя предаст самих себя.