Сергей Кусков - Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства

— Кого? — не понял оставшийся со мной отрок.

— Упырей. Ну, этих, — брезгливо махнул я на четвёрку «фанатов». — И понесли Марка. Похороним по-человечески, на своей земле. Негоже оставлять.

Пока он собирал трофеи, я осмотрел место поражения убитого. Крови натекло вокруг головы много, но сердце остановилось, и теперь течь почти перестала. Болт вошёл чуть ниже глаза, в щёку, проломив кость, и…

Я отвернулся, гася рвотные позывы. Нет, не буду вытаскивать. Пусть парни это сделают, если надо. Это не стрела, обрезать хвостовик не получится, но как тут принято хоронить — Ричи тоже не знал подробностей. В Пуэбло его, конечно, не повезём, но кодекс воинов тут не пустой звук, отдадим королевским гвардейцам, или местным (аквилейцам), пусть по-человечески отпоют и закопают где положено лежать воинам. Как героя, выполнившего долг. Я тем временем нашёл болт, выпущенный в Сигизмунда, когда он сбил прицел. М-да, цельнометаллический. Это и хорошая, и одновременно плохая новость. Хорошая тем, что наконечник болта не приспособлен для застревания в ране — стрелы часто снабжают наконечником, который хрен вытащишь. Но стрелы зачастую одноразовые — фигли, деревяшка дешевая, перо тоже, а наконечник… Если не в тело вошёл — можно ещё раз использовать, если же в тело — ну и флаг в руки, затраченные деньги отбиты. Эта же игрушка многоразовая, пробил доспех — вытащил — снова заряжаешь для другого рыцаря. А значит нет смысла ставить приспособления, усложняющие извлечение. Но плохая новость — снять Титу кольчугу будет сложнее, стальной хвостовик, как у стрелы, ради этого не обрежешь.

— Готово. — Бьёрн не мудрствуя посрезал ножны с убитых и вернул в них мечи — чтобы не порезаться по дороге. Ибо представлял, что я скажу дальше делать.

— Давай, я за ноги, ты за руки. Понесли.

Мечи разделили, два мне, по одному в руки, два ему, чтобы не слишком мешали нести тело. Затем взяли Марка за конечности и понесли, догоняя своих. Ногами вперёд понесли. Тут такая традиция есть, чтобы покойников ногами вперёд, хотя я думал, это русское.

Зачем мечи? Нет, не чтобы предъявить. У простых строевиков вряд ли уникальные расшитые золотом гаджеты, по которым их узнает любая собака. Но это гвардейцы короля, их оружие априори не самое последнее по стоимости. Два-три лунария минимум, а скорее пять-шесть за каждый можно выручить. Мне ещё семьям погибшим «похоронные» выплачивать. СемьяМ, если Тит преставится, чего бы не хотелось, но Марк по любому уже в чертогах Валгаллы, где вечно пируют храбрецы. Да-да, банальная жадность. Ибо арбалеты хоть и дорогие, но слишком громоздкие, а нас мало, а снимать доспехи с убитых (доспех не арбалет, перекинул через плечо и тащи вместе с телом)… Да просто некогда их снимать, драпать надо! А то бы заморочился.

— Свои! Открывай мать твою, сволота! Бегом! — орал Сигизмунд под дверью нашего (моего) особняка, пока младший внук Мари с заспанным лицом не открыл двери. Отрок пару минут орал, мы как раз их догнали. Но дверь всё же отворилась, заспанный пацанёнок выскочил наружу, встал в сторонке, низко кланяясь.

— На кухню его! — скомандовал я парням. — На тамошний стол! Бегом Мари сюда! — Это пацанёнку. — Бьёрн, отнеси Марка в патио, пока не до него, с ним потом решим. — Забрал трофейные мечи и вошёл следом за Лавром и Сигизмундом. Мечи тут же скинул в угол — пусть полежат. Их бы от крови почистить, но некогда даже указание отдать. Заорал на весь дом:

— Алё! Все, кто меня слышит! Бегом сюда! Повторяю, всем бегом мать вашу сюда!

Парни водрузили бьющегося в лёгких конвульсиях Тита на большой деревянный кухонный стол. Тут есть готовят, а не едят. Едят тоже, но только слуги, и не уверен, что всегда. Только пока я здесь. Но сейчас тащить раненого на второй этаж не вариант, а на первом больше таких огромных столов нет. Тит дрожал — замёрз — не май месяц, а плащ мы на него не одевали, чтобы рану те потревожить. Максимум на улице сейчас плюс четыре, слава богу ветра нет. Да ещё его от раны лихорадит — процесс пошёл. Надо спешить.

— Хозяин! — с выкаченными глазами выскочила из помещений для слуг старая служанка в одной ночной. Верх неприличия, но сейчас было не до приличий. Да и я не Галкин, бабушки — не мой фасон, только если они не попали из другого мира в тело молоденькой травницы. Но о травнице позже подумаем, хотя именно её мне сейчас капец как не хватает. За Мари следом выскочила и её дочка Илона с зятем. Дочка — тоже в ночной, заспанная, испуганная. Зять с голым торсом, но испуга меньше, а больше обречённости.

Мне в первую же ночь по приезду было сказано, что если его сиятельство хочет, чтобы ему согрели постель, пусть только скажет. Я оценил это как тактичность — нечего девке надоедать и самой в постель прыгать, вдруг сеньор не в духе, или у него другие планы? Естественно речь шла не о Мари, а о её дочери, двадцати шести лет отроду, это как у нас почти тридцать. Старуха по местным меркам, двое почти взрослых сыновей (двенадцать и четырнадцать), но моложе служанок в доме просто нет. Я попросил сеньориту сделать расслабляющий массаж (когда всё тело с дороги от седла ломит — отличная штука!), но видя, как она без восторга смотрит на близость, выгнал, не став домогаться, и больше не звал. Отказать сама она не может, — я главный мужчина в её жизни, хозяин, эту пропасть можно понять, только побывав в шкуре местных. Я не трахаю чужое, как было бы в случае, если б она была вольной. Я её ОСЧАСТЛИВЛИВАЮ своим вниманием, выказываю довольство. Которое потом ложится на всю семью, и она как бы становится защитницей всех них, всех шестерых. В противном случае я выказываю недовольство, и, значит, от меня жди беды — оно им надо? Как всё тонко и запущено. Но я не люблю заставлять, пусть даже на утро у Илоны на лице наливался синячище — за то, что хозяина не ублажила и семью под удар подставила. Сам муж и поставил — не отец же. Плевать, гнобить этих людей не собираюсь, а от инерции попаданческого мышления избавляться буду как-нибудь позже.

Да-да, вы не ослышались, побывавшие подо мной в деревнях крестьянки этим гордились, и их цена в местных… Социальных взаимоотношениях внутри деревни становилась выше. Почему — мой мозг пасует, принцип «девка из под кого-то» напрочь отсутствует, когда она из под хозяина. А если я ей ребёнка заделаю (я и не знаю, заделал ли кого по дороге, вполне возможно) так то вообще сеньорита на выдание номер один на всю округу! Грешу на психологию забитости в более северных регионах, откуда мы все родом. Деваться там крестьянам некуда, тут нет Сибири и Урала, или Дона, куда можно уйти. Есть Рио-Гранде, но за нею всё абсолютно то же самое. Значит, чтобы выжить, надо получить дополнительную милость от собственного владетеля. Больше милости — и тебя не тронут, если случится какой косяк. «Граф, но вот же я тебе тогда удовольствие доставила… И вон, плод удовольствия по улице бегает… Ну дай зерна до получки, не забирай последнее — жрать нечего…» Или: «Слышь, староста, ты не опух? У меня графский ребёнок бегает, пожалуюсь — плетей получишь! Давай договариваться!» Логично в принципе.