Сергей Кусков - Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства

«Тот единственный», способный «шагнуть через край»… Я что ли? Блин, Влад Цепеш! Ясен пень, я! Вы достали, эльфийские духи! Я — не-у-дач-ник! Неудачник, понимаете? Хреновый я попаданец, совсем швах! Не химик. Не физик. Не механик. Даже порох как сделать не знаю, хотя столько книжек про попаданцев прочитал. Не знаю, как банальную бумагу сделать — на вощёной дощечке стилем пишу, как все здесь, или на дорогущем пергаменте из кожи молочных телят. Я ни-че-го не могу дать этому миру, понимаете?! Как я смогу куда-то шагнуть, через какой край?

А главное, я не воин. Вот ни разу. От армейки, спасибо предкам, «откосил», пороху армейской дисциплины не нюхал. Здесь — родился графинчиком, тоже ничего толком не умею. Даже меч держу кое-как. Знаю, как держать, чтоб в первую минуту на дуэли не выбили, но и только. Любая дуэль для меня — смерть (что хреново в статусе графа на самом деле). Но главное, я не умею убивать! Ромины моральные устои против этого. Ричи — смог бы. И убивал, хотя, скажем так, не специально — целенаправленно он никому лично глотку не резал. А я теперь и подавно не смогу. А значит, для местных буду трусом и неудачником, достойным презрения. Какой нахер «способный шагнуть через край», Духи, вы о чём вообще?!!

В общем, эта песня меня разозлила. И пару следующих я ждал апофеоза. Эльфийка должна была что-то сказать ещё, что-то спеть с таким намёком, что я должен понять, какого икса здесь нахожусь, и в каком статусе меня видят эти самые Духи Леса.

Но как назло эта длинноухая сучка начала петь лирические песенки о любви. Причём ушла в конкретный фольк. В частности в присутствовавшие на моём плейере «Мельницу» и «Калевалу». И знаете, что скажу, у эльфийки получалось лучше, не в обиду нашим девчонкам. Просто голосок лучше (хотя будем откровенны, в отличие от Наташи, Ксюша из «Калевалы» вытягивает скорее харизмой, чем вокалом). Я пока не знаю подробности про их магию, но она наверняка сильно лучше людской; на бытовом музыкальном уровне эльфы однозначно на голову выше — Паваротти и Монсеррат Кабалье рядом с эльфийскими грандами будут курить нервно в сторонке. ИМХО, что-то связанное с магией жизни, целенаправленное воздействие на голосовые связки с раннего детства, плюс селекция и генная инженерия — древний народ, должны про такое знать. И эта мысль разозлила.

Злость набирала обороты. Я ждал намёков. Призывов. Подсказок. Пыхтел и багровел, чувствуя, как поднимается температура (предтече огневых выбросов для мага огня моего уровня). Но слушал про «кудель белоснежного льна» и «янтарные очи дракона» (господи, я и забыл, что у меня на плейере такое есть…было). Но по поводу миссии, ради которой меня пригласили… Тишина!

Однако зрителям зашло — каждая песня воспринималась на ура. Овации захлёстывали бедный зал «Сийены». И даже ледяная мохнатка рядом со мной, наконец, растаяла. Наверное потому, что фольк по смыслу ближе местным, и по исполнению тоже, и Гарадриэль, как профессиональный человек сцены, это интуитивно понимает. Цоя зарядить ещё можно было бы, у меня на плеере «Кукушка» висела, но это, пожалуй, уже слишком сложно. Не для средних… веков.

А вот наконец и тяжёлая артиллерия. Семёныч с бессмертными «Лапами у ели». Бля-а-а-а, домой хочу! В Москву! В Вологду! К бабушке на Ставрополье! Хоть куда-нибудь, где черемухи сохнут бельем на ветру, где дождем опадают сирени… Ведь все равно я отсюда тебя заберу во дворец, где играют свирели.

Каждый попаданец должен спеть хотя бы одну песню Семёныча! Это аксиома, как и кабацкая драка! В моём случае пою не я — не умею, да и слуха нет. Но будем считать, что этот квест пройден. Вот только почему руки так дрожат? Трясутся, отбивая чечётку.

Я снова понял, к чему эта песня. Не к моему будущему, нет. В смысле цели попаданчества. Эта песня про… Сеньориту, сидящую рядом. Я непроизвольно посмотрел на неё, а она как раз сжирала глазами эльфийку, всё тело её было как один напряжённый мускул. Мой взгляд даже не почувствовала. И она, как и я, тяжело дышала. А эльфийка продолжала издеваться:

Я почувствовал, что тяжело дышу, а внутри разгорается огонь пожара моего Дара. И чего это у Катюши глаза так на выкате при взгляде на меня? Родная, для тебя ж спели, ты ж всё слышала! Соглашайся на рай в шалаше! Ну соглашайся же, блин! Ибо терем с дворцом заняты. Там твой братик, который скоро женится и родит наследников, и ты не будешь нужна у корыта.

Нет, ты не согласишься. Терем и дворец — вот твой идеал будущего. Ради которого можно пожертвовать раем. Ради которого можно грохнуть мелкого местного графёныша, которого тебя и послали… Нейтрализовать, захватив графство и передав в управление «нужным людям». Даже если этот графёныш тебе нравится — дворец и терем всегда важнее.

Нет, она не перестала нравится мне, когда я всё понял и сопоставил. Но я не сопливый девятнадцатилетний пацан, каким был, когда меня отшивала первая умная девушка. И даже не более опытный, но всё ещё наивный, верящий, что всё преодолимо, парень постарше, которого кидала вторая. Сказок не бывает, как и чудес. Или ты сразу согласна на шалаш, или езжай сразу в свой Питер, рожай там незнамо от кого и живи региональным менеджером европейской компании с суперской карьерой, квартирой на Московском, в статусе матери-одиночки без личного счастья. Каждый сам делает выбор, и делает его в самом начале. Обидно, но мне с её милостью не по пути, и не надо рефлексировать.

От последней мысли стало совсем не по себе, и я сорвался. Вскочил, ощущая идущий в стороны жар. Кажется даже проскочили искры, но не уверен. В зале загалдели, но было плевать. Это МОЙ вечер, ради меня, а потому эта неопределённость и нервотрёпка сильно достали. Переживу, не услышав множество хороших песенок, которые ещё недавно мог слушать через родные «сенхайзеры». А все двадцать гигабайт не услышу однозначно — недели таких вечеров, как этот, не хватит.

— Слышишь, ты, ведьма! — навис я над эльфийкой, запрыгнув на сцену. Она, сцена, невысокая, полметра… Пардон, чуть больше шага высотой.

— Сеньор! Сядьте на место!

— Сеньор!..

Двое. Местные вышибалы. В кольчугах, но из-за присутствия принцессы мечи в ножнах.