Михей Абевега - Сыскарь [litres]

– Из управления сообщили, – решил поставить меня в известность старый эльф, когда мы спускались по лестнице, – скоро прибудет бригада похоронщиков за телом вашего погибшего механика. Возможно, имеет смысл присмотреть за изъятием. А то людишки-то они все не ахти. Того и гляди поломают что-нибудь или сопрут. Рожи все как одна бандитские. За такими без пригляду никак.

Причем выдал это с таким видом, будто он один Д’Артаньян, а вот «людишки», и я в том числе, сплошные подлецы.

Хотел было делегировать полномочия этому инициативному дятлу, раз он такой весь из себя умный и порядочный, но сообразил, что багажник без меня местные вряд ли смогут открыть, не взломав.

– А где моя машина? – Ладно, схожу гляну, тем более до обеда еще, как выяснилось, время есть.

– В гараже, – ответил дворецкий, посмотрев на меня как на полоумного. – Где ж ей еще быть?

– Что ж, голубчик, – стараясь максимально подражать интонации князя, выдал я, – проводи-ка меня туда.

Кинутый на меня взгляд эльфа едва не прожег дыру во лбу. Эк его пробрало. А нечего выставлять меня идиотом. Дорогу в гараж я бы, конечно, и сам нашел, но пусть знает, что я не собираюсь перед ним прогибаться. Кто из нас двоих прислуга, он или я?

– Конечно, сударь, – сдержанно, но все так же высокомерно кивнул зеленый засранец, – следуйте за мной.

Он потопал впереди с совершенно невозмутимым видом, гордо демонстрируя мне свою плешивую макушку и прямую несгибаемую спину.

– Вот извольте. – Распахнув передо мной дверь, чопорный дворецкий включил в гараже свет и удалился, не проронив больше ни слова. Словно его молчание могло меня как-то огорчить или оскорбить. Нужен он мне…

В глубине просторного, вытянутого в длину помещения стояла механическая колесница хозяев. Перед ней в тусклых лучах электроламп поблескивала металликом моя измятая ласточка, и еще оставалось немало места перед воротами для парохода князя.

– Отчего ж не изволить, – буркнул я себе под нос, подходя к своей машине, – обязательно изволю.

Имелись у меня сильные опасения, что труп в багажнике уже начал смердеть. Ан нет. Лед хоть и подтаял, но дело свое сделал, и окоченевшее тело не успело подпортиться. Подмокло все, конечно, но не завоняло. Крови даже почти не натекло. Можно будет спокойно выгрести лед и нормально потом отмыть багажник. А не озадачить ли этим старого ушастика?

Так, ну и кто же ты такой, товарищ «механик»?

Здоровый. Помельче орков, но куда крупнее меня. Наверняка за сотню кило весом. Вот уж точно рожа бандитская. Башка обрита наголо. И пальцы в синих татухах, явно уголовного характера.

Скривившись брезгливо, залез бугаю за пазуху. Вот это да!

Содержание внутреннего кармана куртки удивило и порадовало. В потертом кожаном портмоне обнаружились права на имя Павла Сиплакова, девяностого года рождения, и еще несколько пятитысячных купюр. Все это можно было смело выбрасывать за ненадобностью. Куда интереснее оказалась иная находка – набитый патронами пистолетный магазин.

Не просто же так громила таскал с собой боезапас?

Я с еще большим энтузиазмом принялся обыскивать покойника, хотя ворочать окоченевшее тело получалось с трудом. Чуть руки не отморозил, зато нашарил по карманам еще четыре магазина. Сам пистолет, матово-черный ПМ с рифленой бакелитовой рукоятью, оказался засунут под ремень брюк на пузе бандюка. Ну а кем еще мог оказаться этот кадр? Не ментом же. Тогда при покойнике еще и корочки какие-нибудь имелись бы.

Да уж, вот это находка так находка! Лишним «макаров» точно не будет.

Распихал все найденное по своим карманам. Повторять подвиг гражданина Сиплакова, засовывая пистолет в штаны, не стал. Ну его на фиг, еще отстрелю себе самое дорогое. Я, конечно, в курсе, что такое предохранитель и как им пользоваться, но тут лучше перебдеть, чем недобдеть.

И вообще, это я «калаш», даже спустя столько лет после армии, разобрать-собрать смогу. А с пистолетами дел особо не имел. Была копия «макарки» типа для страйкбола, пулявшая пластмассовыми шариками, да и той я успел попользоваться всего четыре раза, а на пятый эта китайская хрень сломалась. Так что нужно будет еще разобраться в конструкции и при этом ничего себе не отстрелить.

Из вещей полезного больше ничего не нашел. Даже мобильник забирать не стал. В нем из загрузок – одна муть в стиле шансон. Ну и на кой мне это счастье?

Зато заметил парящее над трупом мутное пятно души. Надо же, до сих пор не пропало. Может, глянуть на последние мгновения жизни Сиплакова? Любопытно же. Да и потренируюсь заодно.

Тишина и покой, царившие в гараже, помогли наладить контакт с полем погибшего довольно быстро. Не помешало даже голодное бурчание желудка. Бац – и информация мощным потоком ворвалась в мой мозг, выдав яркую и четкую картинку.

Впереди, сквозь лобовое стекло, все в каплях от растаявшего снега, еле видна стоящая перед черным капотом большой машины какая-то ветхая бабка, активно размахивающая клюкой. Слева за рулем сидит очень похожий на Павла браток – тоже лысый, в такой же кожаной куртке и с рожей, не отягощенной интеллектом. Он пытается вылезти из машины, приоткрыв дверь, но резко меняет свое решение, давя на газ и насаживая вздорную бабку на капот.

В дверь водилы влетает небольшой металлический цилиндр зеленоватого цвета. Граната, что ли?

Прокатившись по передней панели, эта штуковина отскакивает от стекла и падает прямо на колени Павла. Тот суетливо смахивает ее себе под ноги, хватается за ручку двери и выпрыгивает из машины. Сто пудов граната. Вон как сиганул прямо на ходу.

Все кувыркается перед глазами и мгновенно тонет в дыму. Периодически мелькает обледенелый асфальт, а потом зеленая трава.

Павел с трудом поднимается на ноги и крутит башкой, видимо стараясь понять, куда подевался дым и как он сам смог из зимы моментально попасть в лето. Но через секунду, сделав всего пару шагов, падает ничком на землю. Все, кранты котенку. Причину его падения я прекрасно знаю. Не повезло тебе, Паша. Пал смертью храбрых от выстрелов каких-то неведомых луннитов. Хотя не удивлюсь, если и орки-газаги в тебя тоже пару-тройку дротиков всадили.

Я едва успел отойти от своих видений, как в ворота гаража кто-то настойчиво заколотил, то ли кулаками, то ли вовсе ногами, наполнив помещение гулким буханьем. Пришлось идти отпирать, не дожидаясь дворецкого.

– Где усопший? – поинтересовался один из субъектов, даже не поздоровавшись и без всяких попыток проявить хоть малейшее сострадание.

Ну да, видок у заявившейся троицы был весьма непрезентабельный. Все какие-то помятые-пропитые. Лохматые, заросшие густыми бородами. Лица хмурые, как с глубокого бодуна, а глазки бегают, словно выискивая, где бы что скоммуниздить. Поверх одежды напялены прорезиненные фартуки серого цвета, заляпанные невесть чем и навевающие печальные мысли.