Александр Нагорный - Двуглавый Орден Империи Росс. Магия изначальная

Звук открывающейся двери вернул меня в реальность.

— Слушай, Лер. Я вот, что подумал, — начал было я. Сделал паузу, соображая с что сказать дальше. — Мы же для местных брат и сестра?

— Да! Поэтому я на кровати, а ты на диване! — последовал моментальный ответ.

— Не-ет!

— Какой на хрен нет! На диване! — Лерка прямо вспыхнула, думал, убьёт.

— Нет, в смысле, что я не про это, — я постарался говорить как можно миролюбивее.

На счет того, что Лерка и вправду прибить может, ни разу не шутка. На черный пояс она ещё не сдала, но и коричневый совсем не мало.

— А про чё? — Девушка немного подостыла, но именно, что немного, потому что когда у неё «руки в боки», то ей по фигу, как у кого тюбетейка надета.

— Ну, видишь ли, если мы брат с сестрой, то у нас должны быть одинаковые фамилия и отчество, — я подумал, что мне удалось придать диалогу конструктивности. — Вот у тебя как отчество?

— Я — Игоревна. Значит, и ты Игоревич, — делает заключение «сестра».

— Это почему?! Может лучше ты — Анатольевна? — моё возмущение хоть и натуральное, но какое-то неуверенное.

На самом деле я и правда, не уверен, что так лучше. Но сказать об этом я не успеваю, а Лерка уже начинает горячиться.

— Это чем эта Анатольевна лучше?! — щас меня убьют!

— Чем Игоревич! — иду ва-банк я.

Как ни странно помогло. «Сестра» поняла шутку и добродушно улыбается.

— Чё предлагаешь? — Лерка отсмеялась, и её вопрос уже как бы по делу.

— Ну, надо придумать себе историю. В смысле историю про то, кто мы, откуда, как и зачем попали сюда. Понимаешь? — я смотрю на девушку, похоже, мои слова на неё подействовали.

Валери больше не улыбается. Я молча стою у окна, там где шторы задергивал, а она в задумчивости подходит ко мне.

— Ты на хрена курицу сюда притащил, Игоревич? — похоже у меня теперь будет погоняло на случай действий, мягко говоря, не разумных.

Лерка смотрит на курицу, потом на меня, и, похоже, ей нужен ответ. Я смотрю на Лерку, потом на курицу, та не шевелится, наверное, уснула. Перевожу взгляд на Лерку. В её глазах вопрос не просто застыл, он там. В общем отвечать придется, и поскорее.

— Не знаю. Спасти хотел, — говорю и поминаю, что нет у меня внятного объяснения, своей неадекватности. Может согласиться на Игоревича пока не поздно?

— От кого? — «сестра» смотрит на меня в упор. И не дождавшись ответа, а как ей ответить, если я и сам не знаю, выносит диагноз: — Бэтмен дебильный! Куда хочешь девай, но чтоб завтра её здесь не было!

Я молчу и киваю.

— Эй! Спасатель! — Лерка опять готова к диалогу. — Чью фамилию брать будем?

— Настоящие давай не будем говорить, — умнее я пока ничего не успел придумать.

Чтобы ускорить мыслительный процесс, начал чесать затылок. Говорят, что дураки всегда чешут затылок, когда думают. Я не то что бы считал себя дураком, но ощущал, это точно. По крайней мере сейчас. Нет, ну, правда, столько фамилий, а мне ничего умного в голову не приходит. Чтобы сказать хоть что-нибудь, а говорю:

— Да любую сказать можно, — и выжидающе смотрю на Лерку.

— Ага, например, Романовы или Рюриковичи! — её голос, не то что полон сарказма, там аж презрением повеяло. — Сашенька, нельзя любую! — теперь она как первокласснику разъясняет. — Здесь народу живет раз в сто меньше, чем в нашем мире. Здесь в такие совпадения не поверят.

Я это уже и сам понял. Ага! Сам! Сразу после «Рюриковичи» просто моментально. Чтобы хоть как-то реабилитироваться озвучиваю очевидную теперь вещь:

— Значит, Шереметьевы, Меньшиковы и Апраксины тоже не подходят.

— И не только они, — отвечает «сестра» и садится в кресло у серванта.

Шар-плафон моментально загорается. Магия…

— А может, утром придумаем? — вопрошаю я, подходя к другому креслу.

— Нет уж! Давай сейчас! И сядь ты уже! Что я снизу вверх говорить, что ль должна?

— Спать очень хочется, — делаю я страдальческое лицо, но всё же сажусь.

— Ты же сам только что сказал, что историю надо придумать, — говорит Лерка, и мне становится стыдно. А «сестра» продолжает: — История эта может завтра прямо с утра понадобиться. И мы с тобой должны в ёлочку трещать, а то расколют.

— В ёлочку трещать?! — изумляюсь я.

— Показания фигурантов не должны разниться, — Лерка разъясняет для дебилов.

Я-то как раз знаю, что означают эти слова, но вот она где такого нахваталась? Чувствую, многое мне ещё не известно о моей теперь уж сестре.

— Придет Мозель по совершенно житейским делам постояльцев проведать. Начнет спрашивать. А мы? — тут Лерка скорчила скорбную мордашку, изображая наш неубедительный ответ хозяину гостиницы: — Бе-е, ме-е, мя-ау. Если тебя после этого опять в какую-нибудь тюрьму посадят, больше спасать не пойду.

— Надо кого-нибудь такого, про кого здесь точно знать еще не должны, — говорю я, глядя не на Лерку, а в пространство перед собой, так думается лучше.

— Путин! — выпаливает Валери. — Про него здесь точно никто не знает!

— Ага! А ещё Ельцин, Горбачев, Брежнев, Андропов! — я понимаю, что это не то, но начинать-то надо.

— Сталин ещё скажи! — Лерке тоже не нравится.

— Не-е-е, лучше Берия! — издевательски говорю я, Лерка прыскает. Процесс пошел.

— Ульянов, Молотов, Каганович… — начинает перечислять девушка, голова у неё запрокинута, и смотрит она не на меня, а в потолок. Наверное, ей тоже удобнее думать, глядя в пространство.

— Нет! Только не Каганович! — яростно протестую я.

— Ладно, — легко соглашается Лерка. — Полагаю, что Троцкий, Микаян и Орджоникидзе тоже не стоит?

— Калинин можно! — радостно восклицаю я, искренне надеясь, что с выбором фамилии определились.

— Нет! — почему-то резко возражает «сестра». — У меня один знакомый был Калинин. Неприятный тип. Валерия Калинина, — произносит, словно бы на себя примеряет и тут же кривится как от зубной боли: — Фу, блин! Как будто замуж за этого дурака вышла!

— Жуков, — говорю я, имея в виду, что Жуков-то уж точно дураком не был.

— Жуков — это как-то простовато. Мы же дворяне. Вот Тухачевский подойдет, — при этих словах Леркино лицо стало каким-то благостно-мечтательным.

— Отпадает! — разрушил я её грёзы. — Тухачевский тоже дурак был, не хуже твоего Калинина. Его даже расстреляли за это. Лучше тогда уж Блюхер.

— С ума сошел! — всполошилась Лерка. — Ты знаешь, как Блюхер на русский язык переводится?!

И мы оба заржали.

— Чапаев? — Предложил я.

Валери оценивающе посмотрела на меня и выдала:

— Не тянешь ты на Чапаева. Харизмы в тебе нет.

Мы замолчали. Я обиженно, Лерка задумчиво.

— Подожди, — вдруг спохватывается она. — А почему это Тухачевский — дурак? Блюхера ведь тоже расстреляли.

— Блюхера не расстреляли, — даю я историческую справку. — Репрессировали — да, расстреляли — нет. Его забили до смерти, потому что не выдавал никого. В отличие от Тухачевского, который на первом же допросе всех сдал.