Ксения Гранд - Лекарство

Поверить не могу! Я тут такое представляла. Неужели нельзя было предупредить?

– Но ведь входная дверь заперта изнутри. Как ты…

– Через заднюю.

В груди по-прежнему все сжимается. Не то чтоб я не рада ее видеть. Просто это… необычно. Эми отпросилась с работы, прокралась через заднюю дверь, чтоб побыть со мной? Она даже на мой день рождения не брала отгул. Отправила мне подарок курьером – ванильный торт с надписью «С шестнадцатилетием, сестренка!». Только мне было семнадцать, и я ненавижу ваниль.

– Ты не рада?

– Да, то есть нет. Просто это… неожиданно.

Эми не сводит с меня глаз. За ее спиной вовсю кричит закипающий чайник. Что-то в ее внешности кажется мне непривычным. Темные круги, пересохшие губы, кожа такая бледная. Она как будто…

– Ты не заболела?

– Это все переутомление.

Она забирает чайник с плиты.

– Кофе?

– Ага.

Сажусь за стол. Чувствую, как пылает мое лицо. Наверное, от стыда. Еще бы – наброситься на Эми со статуэткой. Как глупо это выглядело со стороны. Неудивительно, что она думает, будто со мной не все в порядке.

– Как учеба?

Вздыхаю, но отвечаю лишь:

– Нормально.

Не рассказывать же о Блэквуде, который преследует меня и нагнетает и без того гнетущую обстановку. С чего это Эми вдруг интересуется делами в академии?

– Как дела на работе?

– Как всегда, – она вытягивает со шкафа чашку, – что там может произойти?

Кроме умирающих пациентов и семей, страдающих от боли утраты? И правда, скукотища.

– Раньше ты так не говорила.

– Рано или поздно все надоедает.

Странно слышать это от Эми. Скажи это Изи или Майкл, я бы даже не обратила внимания. Но Эми. Она всегда обладала исключительной чуткостью, стремилась помогать людям, а если не могла, то мучилась от укоров вины. «Все хорошо» в ее мире означает что-то вроде «сегодня никто не умер или, по крайней мере, мне об этом неизвестно».

– Ты голодна?

– Не оче…

– Я сделаю бутерброды, – она открывает холодильник. – Тебе с сыром или ветчиной?

– Вообще-то, я не…

– Значит, с ветчиной.

Да что это с ней? Не дает мне и слова вставить. Она никогда не вела себя так… холодно. И что это за запах? Будто в доме кто-то умер.

– Что это за запах? – зажимаю нос. – Отвратительно.

– Продукты испортились. Пришлось выбросить.

– Эми, ты на меня сердишься?

– Нет, – тарелка с грохотом опускается на тумбу, – с чего это?

– Ты какая-то не такая сегодня.

– Это все усталость.

Она бросает взгляд на стол.

– Кофе остывает.

– Точно, – беру в руки чашку, отпиваю глоток и выплевываю.

– На вкус как сироп. Сколько сахара ты положила?

– Ты ведь любишь с сахаром и сливками.

– С одной ложкой и без сливок. Ты тысячу раз готовила мне кофе.

Эми склоняет голову набок. Смотрит на меня, будто увидела впервые.

– Извини, перепутала.

Внутри медленно нарастает волнение. Что-то здесь не так. Эми ведет себя странно, и это не просто воображение. Она готовит мне кофе с четырнадцати лет и не могла забыть, какой я люблю. Или она сделала это нарочно, или…

– Где Оскар?

– Оскар?

Нож врезается в разделочную доску. От неожиданности я подпрыгиваю на месте.

– Да… кот. Я не видела его со вчерашнего дня.

– Наверное, снаружи.

– Наверное.

За окном бушует вьюга. В такой холод он и хвост на улицу не высунул бы, да еще и в снегопад. Воздух заполняет запах мяса. Пока Эми занимается готовкой, я тайком ее рассматриваю. Что-то не дает мне покоя, но я никак не могу понять что. Странное чувство дерет когтями спину, заставляя сердце сжаться комом. С Эми что-то не так. Ее поведение, внешность. Все настораживает. Она будто не на своем месте. Говорит так, словно ее подменили. Не знаю зачем, но мне вдруг хочется кое-что у нее спросить.

– Я разговаривала с миссис Хилтон, Нэнси Хилтон. Она просила передать, что соскучилась. Может, зайдешь к ней поболтать?

Звуки готовки обрываются. Все клетки напрягаются в ожидании ответа, но Эми молчит. Стоит возле тумбы и молчит. Может, я схожу с ума, но это все кажется неестественным.

– Хорошо, – она улыбается и ставит передо мной тарелку, – заскочу к ней завтра. Как она поживает?

– Покоится с миром на Вестмирском кладбище. И ты прекрасно это знаешь, потому как была на ее похоронах, клала цветы на могилу. Ты ведь должна это помнить, правда? Должна, но ты не помнишь. Потому что ты не Эми.

– Хорошо.

Внутри все сжимается, как старый пожелтевший лист. Страх постепенно просачивается в голову, и я не знаю, что с этим делать. Бежать, нужно бежать…

– Ты не притронулась к еде, – она садится за стол.

Почему это прозвучало как угроза, а не приглашение? Краем глаза замечаю, что она следит за каждым моим движением. Она так на меня смотрит… За все это время она даже не моргнула. Ни разу. Просто сидит и ждет. Следит и ждет. Ждет, пока мои руки начинают непроизвольно тянуться к тарелке, не поднимают сэндвич и не подносят ко рту. Но вдруг что-то меня останавливает. Не ком в горле, не страх, не Эми, а тусклый отблеск там, в углу, между тумбой и холодильником. Там что-то есть, что-то небольшое. Что-то темное, пушистое и не двигающееся…

– Оскар?

Опускаю глаза и чувствую, как тошнотворный ком подступает к горлу. Два ломтика хлеба, салат и толстый кусок сырого мяса. Господи… Этого не может быть. Это не… Стены кухни вздымаются от вопля. За одну секунду лицо Эми преобразуется до неузнаваемости. Хруст костей, скрежет зубов, покрученные руки. Нет! От неожиданности делаю первое, что приходит в голову. Выплескиваю горячий кофе ей в лицо и бросаюсь к двери. Слышу грохот стульев в столовой. Куда бежать?! Гостиная или комната? Бегу наверх, но уже на середине лестницы теряю равновесие. Ай! Нога… Ее словно ножом вспороли. Она схватила меня! Она тащит меня вниз. Нет!

– Эми, перестань! Это я, Сильвер!

Она будто не слышит. Белки разлились красными пятнами, глаза сверкают, как у животного. Боже… Что это?!

– Отпусти!

Пинаю ее здоровой ногой, пока она не слетает с лестницы. Поднимаюсь и бегу к своей комнате. Чувствую, как постепенно мокнет лодыжка. Господи, лишь бы добраться до двери. Лишь бы только успеть. Есть! Спальня, я спасена. Но не успеваю захлопнуть дверь, как в щель проскальзывает рука. Нет! Давлю на дверь со всех сил, но она не закрывается. Ну, давай. Мне нужно… это сделать… Нужно… закрыть… дверь. Наваливаюсь всем телом, но этого недостаточно. Она слишком сильная. Рука извивается в щели, пытается добраться до моего лица. А я не знаю, что делать. Бежать? Вряд ли я успею отойти от двери, прежде чем она не вцепится мне в шею. Дверь распахивается все шире. Нет. История не может повториться. Только не так, не здесь, не ты. Хватаю ножницы с комода и всаживаю ей в ладонь. Дверь с грохотом захлопывается. Защелкиваю замок и отпрыгиваю назад. Дыхание камнем бьет в грудь. Не могу дышать. Кажется, я… сейчас… задохнусь.