Zak Dummy - Когда богу стало скучно. Том 2

–«Нет, я не понимаю, причину твоего визита»

–«Да как так?! Даже для вас это уже слишком»

Тон Нарола уже находиться между недовольством и удивлением.

–«Если ты сейчас же не закончишь с этой игрой и не расскажешь для чего припёрся, я просто разобью зеркало к чёртовой матери»

–«Да произошёл зомби апокалипсис, чёрт возьми!»

В Нароле, как будто взорвалась бомба, фитиль, которой подожгли все дремлющие в нём до сего момента эмоции, что он усердно сдерживал. Я никогда не слышал, чтобы он мало того, что повысил тон, так ещё и употребил такое словосочетание, как «чёрт возьми»

–«Не только зомби апокалипсис, но ещё вы сами лишили себя руки после укуса зомби, вы несколько раз находились между жизнью и смертью, вы жили вместе с психопаткой, которая могла с лёгкостью убить вас в любой момент, да так и ко всему прочему вы сами впервые убили кого-то! Разве этого недостаточно?! Да как можно этого не заметить?!!

Я конечно всё могу понять, потому что лично с вами знаком далеко не один год, но это уже не в какие ворота. Любой бы человек мог бы получить травму или мучиться ночными кошмарами, только лишь испытав хотя бы одно из вышеперечисленного.

Тогда почему вы ведёте себя так, словно ничего не произошло?! Такое чувство, что вы считаете, что весь этот зомби апокалипсис для вас какая-то игра»

Эта была самая долгая речь, что я когда либо слышал от Нарола. Голос, как и то, как он активно жестикулировал руками, так и говорит, насколько он обескуражен.

–«Ну, ты почти прав. Но даже я не настолько чокнутый, чтобы считать эту трагедию игрой…»

А затем, посмотрев в лицо, сказал, слегка наклонив голову вбок.

«Разве всё, что сейчас происходит в мире – это не просто смена рода деятельности?»

После произнесённых слов нависла минутная тишина. Две чёрточки в виде глаз Нарола смотря прямо на меня, голова не двигается, он подвис, словно перегруженный компьютер.

– «Ну, в-вы конечно в каком-то смысле пра… Да не хрена подобного!!! Да что с вами такое?!!»

Голос болезненно отдаётся в голове, а все чёрточки на лице, то и дело бесконтрольно дёргаются.

– «Успокойся, Нарол, мне вообще-то неприятно, когда ты вот так вот орёшь»

– «П-простите, я сорвался»

Одного лишь замечания хватило, чтобы он успокоился.

– «Да нет ничего. Хотя ты и в правду импульсивный сегодня»

– «Разве, это не ваша вина?»

– «В смысле?»

– «Амм, Лоран, вы, что опять забыли?»

– «Забыл, что?»

«О чём он? Что я забыл?»

После вопроса вновь нависла тишина. Плечи силуэта поникли, голова опустилась, а рот скривился, как и глаза, показывая выражение так похожее на печаль.

–«Нарол, что с тобой?»

– «Нет, ничего, я в порядке, просто больно»

– «А что у тебя болит, может, я могу помочь?»

«В первый раз он говорит, что у него, что-то болит. Значит это нечто серьёзное»

–«Да вы можете»

Сказав это, он поднял голову, его две черточки слегка двинулись в моём направлении. Нарол, приложил руку на грудь, там, где у людей должно находиться сердце.

– «Тут у меня болит. Я постоянно чувствую, как оно сжимается, чуть ли не до боли. Как колотится, словно сумасшедшее, а моментами может наоборот замереть.

В такие моменты, чувствую холод, и кажется, что сердце никогда больше не забьётся вновь.

Чувствую дрожь по всему телу, вся поверхность кожи то, и дело покрывается мурашками, а сознание словно гуляет в настолько густом и плотном тумане, что я не могу осознать даже собственных мыслей. Это страшно.

А когда же всё-таки осознаю, они причиняют такую боль, что хочется вскрыть вены или даже просто прострелить голову»

Длинный ручеёк слов начал литься прямо в голову. Он кажется больше не совокупностью нытья и жалоб, а скорей криком. Словно он просит помощи. Словно я единственный, кто может помочь.

«Вот это поворот. Кто же знал, что такой славный парень держит в себе столько всего. Хотя нет, правильно сказать, что ничего иного и не стоило ожидать от такого хорошего парня, державшего всё в себе»

– «Ну и как же тебе помочь? Принести тебе бритву, пистолет, психолога или же женщину с алкоголем, чтобы помогла тебе отвлечься?»

– «Пх-ха-хаа, а это и вправду в вашем стиле. Никто бы другой не предложил потенциальному самоубийце принести вещи, которые можно использовать для того, чтобы убить себя»

Сказав это сопровождая лёгким смешком, Нарол подошёл ко мне и слабо схватил щёки двумя руками.

– «Выбор я предоставляю вам. Как же вы поможете мне решить проблему. Принеся бритву, вы обретёте меня на медленную смерть, от прихода которой я смогу всё осознать перед самым концом и может даже передумать умирать, поняв ценность жизни.

Принеся пистолет, лишите раздумий и укрепите решимость, тем самым я убью себя быстро и безболезненно.

Отведя к психологу, поступите жестоко, заставляя делиться с другим человеком проблемами и проходить через агонию раз за разом. Это больно но в конце, я может быть полюблю жизнь и избавлюсь от боли.

Или же вы захотите, чтобы я затопил боль в женщинах, алкоголе и наркотиках. Хоть это просто бегство от проблемы, которое рано или поздно закончиться ничем, но тоже какой ни какой, но выход»

Его улыбка растянулась и довольно таки сильно, словно её принудительно растянули руками, что даже кончики смогли соприкоснутся с глазами. Погладив мою правую щёку, он продолжил.

«И что же вы выберете? Я надеюсь на вас»

С этими словами он исчез, словно его и никогда и не было.

«Что это с ним? Похоже, у него реально с психикой проблемы, думая надо будет найти психолога и спросить о его болезни»

Не успел я полностью осознать слова Нарола, как плеча что-то грубо коснулось. По ощущению я могу понять, что это рука, но она кажется очень большой и тяжёлой.

В это мгновение, от неожиданности и испуга, всё тело словно иглами пронзило, я не думая, рефлекторно, чувствуя опасность, занёс руку и повернулся назад, нанося удар в предполагаемый район головы.

Но удар с лёгкостью был остановлен. Перед собой я увидел белую глаженную рубашку поверх, одетого чёрного пиджака. Посмотрев вверх, я увидел уже знакомое лицо, хозяин которого держит мой сжатый и готовый нанести удар кулак в ладонях.

Его рука по сравнению с моей, выглядит просто огромной, если можно сравнить то я бы сказал, что его рука принадлежит взрослому человеку, когда же моя на его фоне больше походит на кулачёк шестилетнего ребёнка.

– Джеки?

– Вообще-то Джордан.

Это всё тот же охранник, ударивший меня прикладом, когда я только пришёл сюда. Он смотрит на меня сверху вниз. По руке, которая крепко сжимает кулак, чуть ли не до боли, можно понять, что он испытывает ко мне не самые тёплые чувства, но на лице это никак не сказывается.