Даниил Куликов - S-T-I-K-S. Пчелиный Рой. Книга 2. Вторая партия

Рядом опустился уставший и мрачный, как туча, Балабол.

– Это Бодун. Сбежал, – сказал он. – И у него же нашли кучу взрывчатки. Люди видели, как он тёрся около ваших домиков, и потом снова заметили уже у «бардаков». Когда Хмурый устроил проверку, он утёк через КПП. Попытались догнать, но без «бардаков» это дохлый номер. И ещё он ранил двоих.

– Бодун, значит… – произнёс Рой. – Как же его проглядели-то?

– Сам не знаю. – Балабол выглядел ошарашенным. – Вот на кого бы точно не подумал. Да и ментат его проверял… Чёрт-те что творится… Ментат свой, проверенный, а после того как выяснилось, что в половине стабов они подсадные, так его соседскими проверили…

– Дома наши осмотрели? – поинтересовался Яр.

– Угу, – кивнул Балабол, залпом осушая стакан. – У вас чисто всё, взрывчатки нет, вы все вне подозрений.

В это время к их столику, нетрезво покачиваясь, подошёл какой-то рейдер. С пьяной наглостью сел на свободный стул и вытаращился на всю компанию. Балабол оторвался от стакана и посмотрел на него с откровенной неприязнью. Выглядел рейдер очень хреново – испитая рожа, прокуренные зубы, глаза с пожелтевшими белками и лопнувшими сосудами, вместо хаки и бронежилета высохшая кожаная куртка. Из оружия на поясе был словно напоказ пристроен блестящий кухонный нож, а в руке этот тип держал гладкоствольное ружьё. Было непонятно, то ли ему не повезло с барахлом, то ли он специально его подбирал. Батя разглядывал его с каким-то интересом, как энтомолог разглядывает редкий вид таракана. Впрочем, умный и бывалый Батя наверняка насмотрелся на подобных существ.

Тип достал из кармана чёрные очки и торжественно надел их на себя. Стало всё ясно – очередной позёр, почувствовавший вседозволенность и возомнивший себя киногероем. Уайт хлопнул себя по лбу, показывая своё мнение. Яр, как и Балабол, смотрел с откровенной неприязнью.

– Чё хотел, сынок? – миролюбиво спросил Батя.

Пьяный сфокусировал на нём взгляд.

– Поговорить, – вполне связано ответил он. – И… не с тобой.

Батя пожал плечами и поднял брови, демонстрируя миролюбие. Обманчивое, впрочем, миролюбие. С его навыками рукопашного боя ему и секунды бы не потребовалось, чтобы раскатать этого дебила. Точнее, переломать ему кости.

– Вон туда иди. – Балабол показал пальцем на кучу поддатых, но всё ещё адекватных рейдеров. – Там и поговори.

– Иди на елду! – рявкнул тип. – Шестёрка-секретутка!

Балабол побагровел.

– Ты! – палец показал на Роя. – А чё ты не делишься, а? Жемчуг делать научился и всё себе берёшь… Морда не треснет, а?

Рой аккуратно отставил кружку.

– Все знают, как эти… – грязный палец ткнул в сторону Бати и ещё двух бойцов, – тебе заражённых таскали… Живыми! И чё, что они в мешках были? И все знают, что они же их обратно вывозили… Уже не шевелящимися…

– Рой, он мой, – прошипел сквозь зубы Балабол. – Я его сам разделаю.

– Урод ты! Сукин сын! На халяву тебе всё перепадает! И деньги, и стволы, и тачки, и бабы симпотные…

Дальше он договорить не смог – Батя ловко отобрал у него ружьё и отставил в сторону, Яр выдернул из-за пояса дебила кухонный нож и отшвырнул подальше, а Рой схватил за воротник и приложил об стол.

Балабол встал, злой как чёрт, и, схватив кретина за шиворот, поволок прочь. Рейдеры глядели крайне задумчиво.

– Ну вот, теперь все будут знать, что ты научился выращивать жемчуг, – вздохнул Балабол. – Атлас чист, говорить с ним будешь завтра?

Рой устало кивнул.

– Там ещё тебя один рейдер пришлый искал, хотел поговорить. Говорил, ты его знаешь.

– Потом. Всё потом, – устало отмахнулся Рой.

Ну и день выдался – рубер, миграция тварей, взрыв Райского уголка, гибель или пропажа Саши, нападение на Полис, Пятёрочка, разбитая в ноль, фугасы в собственном доме, предатель-Бодун и под конец пьяный идиот.

Рой устало плеснул в стакан немного коньяка. Не то чтобы он много пил, да и безалкогольный живец в своё время придумал для этого, но сейчас было совсем невмоготу. Настя снимала усталость в горячем душе – ещё один маленький оазис уюта в этом мире. Подумав о ней, Рой почувствовал некое беспокойство. В последнее время он ощущал некое смутное чувство – то ли уколы совести, то ли страх, то ли вину. И было отчего. Всё из-за общения. Хотя с того случая у Лазаря прошло примерно две недели и они мало общались, но что-то было не так.

Рой скривился, как от зубной боли. Жить стали вместе. Спать – вместе. Делать все дела – вместе, друг от друга ни ногой. Рой ещё раз покривился: спать научились, а разговаривать – нет. И было непонятно – почему. Ладно Настя, у неё до сих пор были причины стесняться и краснеть из цикла «кто старое помянет»… Ну а сам Рой? Вроде причин молчать нет, неприязни нет, на душе одна нежность, глаза – как у влюблённого телёнка, а язык не поворачивается произнести хоть что-то. Синдром собаки – всё знаю, но ничего сказать не могу. Осталось только пойти снимать постановочно-символический фильм с собой в главной роли. «Мухтар» там, или «Хатико».

Хотя нет, фильмом тут не поможешь, здесь нужен семейный психотерапевт или психоаналитик. Или как эта профессия за границей называется, когда муж с женой приходят вдвоём к доктору и долго и нудно с воплями рассказывают, как они друг другу надоели. Ну или не надоели, а как у них всё хорошо, но им это не нравится. А потом всем троим становится хорошо: доктору – оттого что он посмотрел бесплатное шоу и получил деньги, жене – что она рассказала постороннему про мужа, мужу – что рассказал про жену. И почему там эта профессия так популярна? Потому что больше рассказать друг про друга некому, только доктору?

Рой поперхнулся. Семейный психоаналитик в Улье? Таких страстей и поворотов сюжета ни одна «Санта-Барбара» не видала. Как такой диалог будет звучать? «Здравствуйте, мы живём вместе, но не разговариваем. Нет, друг друга любим». И что на это должен ответить доктор? «Прочь отсюда, психи ненормальные!» Или нет, скорее – «Вы не представляете, как счастливы». Бред, как ни посмотри. А может, подождать, когда Настя выйдет, и признаться ей в… в своих чувствах? Ага, как же! Поддатым, пахнущим спиртом, с раскрасневшимся от выпитого лицом признаваться в любви – самое то. Пьяные постоянно кому-то в любви признаются, даже дверному косяку, если хорошо примут сначала на грудь, потом на плечи. Об искренности вообще речь можно не заводить. Как можно верить нализавшемуся алкашу? А может, рассказать, что не смог признаться, а дальше молчал? Угу, конечно, самое то… Как вместе спать, так смог, а как признаться, так нет. Ещё хуже.

Рой посмотрел на бутылку с некоторой злостью. Что за напасть такая? Почему пошло наперекосяк? И конечно же, на ум сами пришли слова Чернышевского, точнее название его романа. Что делать?