Наталья Плотникова - Моё Сорочье Царство

Памяти моего отца Плотникова Вадима Владимировича посвящается…

– Какая интересная история! – говорит мой муж, входя в комнату с задумчивым выражением лица. – А ты не хочешь её опубликовать? Думаю, она многим бы понравилась. У тебя появились бы поклонники, – он отдаёт мне тетрадку с рукописью. Мою тетрадку с моей рукописью.

– Ты прочитал? – возмущённо вскакиваю я с дивана, хотя слово «вскакиваю» в моём состоянии употребить можно весьма и весьма условно. – Ты копался в моих вещах! Как ты мог?

– Я просто искал кое-какие документы, а нашёл её! – обиженным тоном говорит он. – Стало интересно, вот я и прочитал. Нельзя было? Ты стесняешься того, что написала книгу?

– Нет. Я не стесняюсь, – сопротивляюсь я. – Просто я не хотела, чтобы ты её читал!

– А для кого ты её написала тогда? – удивляется он. Мой муж очень красив. Высокий, крепкий, кареглазый. Настоящий Илья Муромец, былинный русский богатырь.

– Просто у меня сейчас, в декретном отпуске, есть время, вот я и написала её, чтобы себя чем-то занять до рождения ребёнка, – будто оправдываясь, бормочу я. – Я вовсе не хотела, чтобы она была кем-то прочитана!

– Даже мной? – он выжидательно и как-то удивлённо смотрит в мои глаза.

– Тем более тобой! – отвечаю я, смутившись от его пристального взгляда.

– Тогда, может быть, ты порвёшь её, чтобы уж точно никто не прочёл? – разозлившись, бросает мой муж. – Устроила истерику из-за ерунды! Как тяжело общаться с беременной женщиной, ей-богу!

На моих глазах тотчас же выступают слёзы. И это я когда-то звалась «железной принцессой»?

– Ладно, ладно, – примирительно говорит он и прижимает меня к себе. – Не плачь. Скоро к нам в гости придут твои отец с сестрой, а ты заплаканная, ещё решат, чего доброго, что я тебя обижаю. Пожалуются ещё одному твоему отцу, и мне точно несдобровать.

– Но ты не расскажешь никому про рукопись? – всхлипываю я, уже успокоившись, уже для порядка.

– Не хочешь, не расскажу, хотя я твоём месте попробовал бы…

– Нет! – восклицаю я.

– Ну нет, так нет, – легко соглашается он. – Тебе помочь с угощениями?

– Помоги, загладь свою вину, – отвечаю я. Мы, обнявшись, идём на кухню, готовиться к приёму гостей.

Я стала очень плаксивой и раздражительной. Наверное, это из-за беременности. Надо было обратить всё в шутку. С чего это я так рассердилась? Это всего лишь тетрадка с выдуманной мной историей о загадочном и таинственном Сорочьем Царстве, жители которого легко могут превращаться в сорок. Ничего страшного не произошло. Всего лишь сказка. Просто сказка, которую больше никто не прочтёт…

До родов остался примерно месяц. Я, разумеется, нервничаю, как и любая женщина, которая в первый раз собирается принять участие в этом великом таинстве природы.

С Ильей, моим мужем, мы познакомились два года назад, а поженились спустя десять месяцев после знакомства. Я люблю его… Да, я определённо люблю его. В самом деле. Я действительно люблю своего мужа.

Но сейчас, когда до рождения моего первенца остался всего месяц, на душе моей тоскливо оттого, что я всё чаще думаю, не совершила ли я ошибку, выбрав его в спутники своей жизни. Я не хочу его потерять, правда, не хочу, но… мой ребёнок… Он никогда не будет, таким, как я. Выбрав Илью, я лишила своего ребёнка огромного наследия… И себя тоже…

Олег меня не простил. Он уехал за тридевять земель в незнамо какое тридесятое царство на следующий день после моей свадьбы. Он до последнего надеялся, что я передумаю. Но я не передумала. Даже Богдан, кажется, меня понял, а Олег вот не сумел. Со дня моей свадьбы мы не виделись. Олег пропал. Он не поддерживает отношений ни с кем из наших. Даже его брат, Руслан, говорит, что ничего о нём не знает… Оттого-то и мучает меня эта тоска… Что с ним? Где он сейчас? Не нуждается ли он в помощи? Жив ли он вообще?

Я смотрю, как Илья хлопочет возле плиты. Я смотрю на своего красивого, уверенного в себе, радостного мужа и понимаю: я должна найти Олега, я должна увидеться с ним ещё до родов. Усилием воли я заставляю себя не вскочить с табуретки и не побежать сейчас же к Руслану. Хоть какая – то зацепка, хоть какой-то намёк… Хоть какая- то ниточка, которая приведёт меня к Олегу.

Я найду его. Он нужен мне, нужен, иначе я буду страдать.

– Но я совсем ничего не знаю о нём, – разводит руки в стороны Руслан. – Раньше он хоть письма присылал, а уже восемь месяцев о нём неслышно.

– Откуда было последнее письмо? – пытаю я Олегова брата.

– Из столицы, но он писал, что там проездом. Так что, где его искать – я не знаю. Он мне в последнее время часто снится.

– И мне… И мне снится! Я беспокоюсь о нём…

– Я уже думал о профессиональном сыщике…

– Я тоже думала, но … это может быть опасно, ведь…

– Да, я не решился по той же причине.

– И что нам теперь делать?

– Нам? Ты хочешь искать моего брата? – слегка приподнятая бровь.

– Да, я хочу повидать его, мне очень хочется поговорить с ним. Может быть, Богдан?..

– Тоже ничего о нём не знает!

– Как же быть теперь?..

– Остаётся только ждать, он объявится рано или поздно…

– Ты дашь мне знать?

– Конечно. Сразу же сообщу! Обязательно… Только я уезжаю из города, не знаю пока насколько.

– Куда уезжаешь?

– Это по работе.

– Ну хорошо. Пока!

– Пока! Я позвоню или зайду.

– Хорошо.

Какой бессмысленный разговор! Слишком спокоен Руслан. Слишком выдержан, слишком безразличен… Слишком… слишком… слишком… Всё не так. Сплошной перебор. Руслан никогда не был таким. Он знает, где Олег, просто не хочет мне говорить! Конечно, я его понимаю, с одной стороны. Олег уехал из-за меня…Но разве он не видит, что я переживаю? Хоть бы просто сказал, что с ним всё в порядке. Или с ним не всё в порядке? Я совсем не чувствую его. Я не чувствую Олега. Я не чувствую его на этой Земле.

Боже мой! Неужели Олега больше нет?..

– Богдан, ты не можешь не знать! – умоляюще постанываю я. – Я продела такой путь до тебя! Я поругалась с Ильёй, чтоб добраться! Пожалуйста, скажи, ты ведь что-то знаешь о нём? Пожалуйста, пожалуйста…Умоляю, мне нужно знать. Пожалуйста.

Серые пронизывающие глаза Богдана смотрят строго, он всё тот же, только свою рыжую выдающуюся шевелюру отныне он стрижёт очень коротко:

– Марина…

– Вероника! Я теперь Вероника…– шепчу я испуганно, хотя нас никто и не может подслушать в маленькой квартирке Богдана.

– Марина, я действительно ничего не знаю об Игоре! Зря ты приехала, зря поругалась с мужем. Отправляйся-ка ты обратно.

– Но, Марк, – называю его прежним именем, надеясь на сочувствие. Ведь когда-то он любил меня, ведь любил же, хотя я и не понимаю за что.