Александр Башибузук - Док и его кот

Но отказываться сразу не стал, пообещав, что обдумаю предложение.

Пру с дойчем убрались, я вымылся, переоделся и отправился в клуб, простите — в салун. Народу опять набилось тьма-тьмущая, присутствовал даже младший Додвел, причём вёл себя со мной неожиданно вежливо и даже несколько заискивающе. С Диким Биллом удалось переброситься всего парой словечек — он сразу отправился за покерный стол и просидел там весь вечер.

Я под бурные восторги публики отыграл всю программу и даже не нажрался — употребив всего пару кружек пива. Правда, всё это время было странное ощущение, что меня очень внимательно рассматривают.

Как бы там ни было — вечер удался и прошёл без неожиданностей.

Домой отправился в полночь.

Но едва отошёл на полсотни метров, как из переулка возникла тёмная фигура.

Рука метнулась к рукоятке револьвера, но «Смит» так и остался в кобуре, потому что незнакомец уже держал меня на прицеле…

— Уберите руку от оружия! — резко и сухо приказал неизвестный. — Я не собираюсь вас убивать…

— Зачем тогда вы держите меня под прицелом? — я с трудом подавил в себе желание выхватить револьвер.

Страха не было, за всё время на Диком Западе, я столько раз был под прицелом, что, кажется, навсегда разучился бояться.

И если бы не это предостережение, всё равно попытался бы дать отпор.

— Чтобы вы не убили меня, — спокойно ответил незнакомец. — Поверьте, у меня нет никакого желания испытывать судьбу. Если бы я хотел вас убить — вы уже были бы мертвы.

— В таком случае, что вам от меня надо? — я демонстративно спокойно убрал руку от рукоятки «Смит-Вессона».

И попытался рассмотреть неизвестного, но так ничего и не рассмотрел. Довольно неплохо вижу в темноте, но неизвестный так умело выбрал позицию, что его присутствие выдавал только голос и едва заметный силуэт.

— Сложный вопрос… — в голосе незнакомца проскочили странная интонация. — Пожалуй, объясняя, зачем разговариваю с вами, вместо того, чтобы сделать своё дело и убраться, я буду выглядеть дураком. И не уверен, что вы меня поймёте…

— Как мне к вам обращаться?

— Называйте меня… — неизвестный хмыкнул. — Называйте меня просто Адам.

— Даю слово, Адам, что первым не стану стрелять… — спокойно пообещал я. — Так что держать меня на прицеле нет нужды. И всё-таки попытайтесь объясниться; насколько я понимаю — я до сих пор живой, потому что вы хотите со мной поговорить. Итак, вас наняли меня убить?

— Да, я убиваю людей за деньги, — спокойно ответил наёмный убийца. — И делаю это очень хорошо, во всяком случае, нареканий на мою работу ещё не поступало. Но, в вашем случае… — в голосе Адама проскочили нотки, очень похожие на смущение. — Я решил… — он снова запнулся. — Я решил не…

Я мягко перебил убийцу.

— И почему же? Ведь это может сказаться на вашей репутации?

— Нет, не скажется… — уверенно ответил Адам. — Моя репутация настолько устоявшаяся, что одна осечка ничего не испортит. Заказчику вернут деньги с необходимыми объяснениями, которыми он удовлетворится.

— И всё-таки, почему? Не стоит смущаться — я пойму.

— Вы… — наёмный убийца запнулся и вдруг почти выкрикнул. — Вы… вы очень похожи на Питера. Голос, лицо, походка, вы почти точная копия Питера! Моего Питера!!! Я слушал вас сегодня в салуне и едва сдерживал слезы…

— Питер?

— Мой парень, его звали Питер… — тихо и застенчиво признался Адам. — Он умер в Дакоте полтора года назад…

Вот тут мне стало по-настоящему страшно.

— Он был шлюхой, мерзкой шлюхой… — продолжил исповедоваться убийца. — Волочился за каждой смазливой задницей, но… но я его любил…

— Его убили? — я решил потянуть время, лихорадочно раздумывая, что буду делать, если грёбаный киллер решит перенести свою несчастную любовь на меня.

— Он захлебнулся собственной блевотиной, когда валялся под забором мертвецки пьяный, — с трагическим надрывом ответил Адам.

— Это ужасно… — с трудом выдавил я из себя и, словно невзначай, переступил ногами, став к убийце боком.

— Я едва не покончил с собой… — признался Адам. — Это было непереносимо…

— Когда теряешь свою любовь, у тебя словно отрывают кусочек сердца, — продолжил я утешать киллера.

— Вы понимаете! Вы меня понимаете! Я не ошибся в вас! — горячо зашептал убийца.

Настороженность в его голосе исчезла, а ствол револьвера дрогнул и опустился.

— Да, я понимаю… — я сделал маленький шажок вперёд.

— Вокруг одни мерзкие грязные мужланы! — снова пожаловался Адам. — Но вы не такой! Я сразу почувствовал!..

— Вы не ошиблись, я не такой… — я сделал ещё один шаг и обнял убийцу. — Я тоже сразу почувствовал в вас родственную душу…

А потом выстрелил ему в голову из дерринджера, который успел вытащить из кармана жилета.

Глухо стукнул выстрел, по щеке хлестнули горячие капли. Адам сильно дёрнулся, обмяк и начал медленно оседать на землю.

— Блядь… — я отпихнул от себя тело и брезгливо вытер лицо рукой. — Когда второй раз за месяц твою задницу начинают вожделеть, тут поневоле задумаешься!!! — а потом, сообразив, что так и не выведал у незадачливого киллера, кто его нанял, ещё раз выругался. — Проклятье!!! Ну не идиот?

Впрочем, быстро пришёл в себя, стал на колени возле трупа и чиркнул спичкой.

Киллером оказался белый, невысокий мужчина, совершенно непримечательной внешности. Его можно было принять как за шахтёра, которых было полно в самом Бьютте, так и в окрестностях, так и за самого обычного переселенца — замызганный, мятый шерстяной костюм, растоптанные рыжие сапоги и невыразительное лицо с мягкими чертами. Правда руки у убийцы были неожиданно ухоженными, и целился он в меня с короткоствольного револьвера какой-то европейской самовзводной модели, явно штучной работы, с врезанными в костяные накладки на рукоятке золотыми карточными трефами.

В карманах кроме кисета с табаком и пары монет ничего не нашлось.

Спалив все спички в коробке, я оттащил труп за ногу в сторону и пошёл за шерифом Эмерсоном.

К счастью, долго искать не пришлось, он всё ещё гудел в салуне и всё ещё находился в более-менее вменяемом состоянии. Эмерсон поднял на ноги своих помощников и труп киллера переместили в офис.

— Кто такой? — шериф взял за подбородок труп и повернул его голову в себе лицом. — Я не видел его в городе…

Я просто пожал плечами.

— Я тем более не знаю…

— Из чего он в тебя целился?

Я протянул шерифу рукояткой револьвер убийцы.

— Тридцать восьмой? Пукалка, для людей, которые знают, куда и как стрелять, — Эмерсон покрутил в руках оружие, вернул его мне и снова принялся вертеть башку убийцы.

При последнем повороте, с головы трупа вдруг слетел парик, под которым обнаружилась редкая шевелюра с большими залысинами на черепе.