Марк Оскобин - Гримуар Геймера

Через пять минут футболка Тима мокрая насквозь, дыхание учащённое. Останавливаться нельзя, таймер напоминает о себе ежесекундным мерцанием, а пройдена всего восьмая часть пути. Так дело не пойдёт.

— Активируй бустеры, — подсказываю ему я.

Он выполняет и начинает рубить листву в салат с утроенным рвением. Мы движемся дальше. Адское пекло, вода расходуется со скоростью пулемётной очереди.

Девчонки открывают в себе новые инкарнации внебрачных дочерей похотливого сапожника и матерятся на чём свет стоит.

— Полегче, дамы, — подкалывает их замыкающий шествие Романыч, — у меня уши превращаются в баклажаны с фаршем от ваших речей.

Чувствую, как что-то маленькое и твёрдое ударяется в голову и отскакивает в растительность.

— Бля! — аккомпанирую я «Спайс гёрлс» и потираю лоб.

— В чём дело? — спрашивает идущая за спиной Леся.

Тим останавливается и поворачивается. В этот момент в меня прилетает ещё три то ли камушка, то ли мелких плода. Остальные замечают обстрел, Романыч машинально вскидывает автомат. Почему-то атакуют только меня.

— Это макаки! — Настя тычет пальцем. — На пальмах.

— Не вижу, — щурится Романыч, водя дулом АК.

— Собираешься стрелять по ним? — спрашивает, будто удивляясь, Кутнюк.

— А ты записалась в «Гринпис»? — парирует Романыч. — Не волнуйся, это цифровые макаки.

Я присматриваюсь и вижу мелких зверушек среди ветвей. Они действительно ведут прицельный огонь по мне. От очередного снаряда мне удаётся отбиться, и я замечаю, что в меня кидают… мелкие черепа! Размером с куриное яйцо.

— Что за хрень? — не выдерживает Тим и тоже вскидывает оружие. Правда, его дробовик не подходит для поражения дальних целей.

Романыч открывает огонь и сражает нескольких мелких засранцев. Их сородичи с диким криком уносятся прочь.

— Так-то! — бросает им вдогонку наш Топ Ган.

Но победоносное настроение длилось недолго. Уже через три секунды из зарослей выскакивает двухметровое волосатое существо и таранит меня головой в солнечное сплетение. Проносит по инерции метров на двадцать. Я не успеваю среагировать и задействовать бустеры. Страшной силы удар вышибает дух, я падаю на землю и пытаюсь вдохнуть — лёгкие не работают. В глазах искры, но даже сквозь них мне удаётся разглядеть агрессора. Натуральный Кинг-Конг с гротескно перекаченными мышцами и клыкастой мордой гориллы-мутанта. Босс локации? Преобразованный Геймер?

Горилла замахивается кулаком размером с три кувалды, я инстинктивно выставляю руки. Шок и кислородное голодание начинают сказываться на соображалке. Мои предплечья для существа, что пара веток. Ни одного мода я не успеваю задействовать. Раздаётся автоматная очередь, а за ней грохот дробовика. Кинг-Конг падает на колени, но тут же подскакивает. Смотрю на его разорванную в клочья спину. Мутант исторгает вопль, заглушающий звуки выстрелов. Интенсивность стрельбы возрастает — к парням подключается кто-то из девчонок. Горилла бросается в сторону и исчезает в текстурах джунглей.

Наконец, мне удаётся вдохнуть. Но встать я не в состоянии. Ко мне подбегают Леся с Мышкой, за ними с оружием наготове приближаются Тим, Романыч и Настя. Кутнюк сама готова упасть в обморок и, кажется, выронила свой АК.

— Ты в порядке, Вэл? — Леся приподнимает мне голову, в её взгляде я читаю неподдельное беспокойство.

— Почти, — хриплю в ответ.

— Куда он делся? — слышу голос Романыча.

— Осторожнее, бро! — предупреждает его Тим.

Леся с Мышкой помогают мне сесть. В глазах проясняется, я глубоко дышу.

— Нашёл! — кричит Романыч. — Трупак! Недалеко уполз.

— Всем быть начеку! — говорит Тим.

Здравая мысль. Нет гарантий, что мутант рыскал здесь один. Тим, Романыч и Настя остаются в боевой готовности. У меня уходит минут пять, чтобы восстановиться после обезьяньего боулинга.

— Почему горилла напала на Вэла? — спрашивает Кутнюк. — И макаки кидались только в него.

Вопрос повисает в воздухе.

— Может, из-за «Поиска локаций»? — предполагает Мышка.

— Очень похоже на правду, — соглашается Романыч. — Система пыталась выпилить проводника, чтобы остальные заблудились. Странно, что от моба нет никакого лута. Видимо, тут нестандартная Система.

Вряд ли кто-то из «Спайс гёрлз» понял, о чём речь. На всякий случай проверяю статус задания, но не жду чудес.

0/3 преобразованных Геймеров уничтожено.

Конечно, это был не Преобразованный, а всего лишь палка в колесо на пути к цели.

— Надо идти, время утекает, — говорю я и кое-как встаю с посторонней помощью.

Удивительно, но после нескольких шагов ощущаю себя на порядок лучше. Занимаем прежние позиции в веренице, но отныне не перестаём крутить шеями. Лишь Тим отрабатывает метрономом с мачете, расчищая дорогу.

Через десять минут густота зарослей снижается, ещё через пять мы выходим на свободное пространство. Зелёная стрелка исчезает до истечения времени. Мы на месте. Перед взором предстаёт россыпь шалашей, собранных из веток и сухой травы. У нас про такое говорят проще: из говна и палок.

— Поселение, — замечает Леся у меня за спиной.

Все невольно напрягаются и поднимают оружие, хотя ни единой живой души не видно.

— И где же поселенцы? — вопрошает Кутнюк.

Обхожу Тима и осторожно заглядываю в первый по пути шалаш. От неожиданности едва не отпрыгиваю. По центру в позе лотоса сидит голый человек с длинными косматыми волосами и дряблой смуглой кожей. Его глаза закрыты, но спина прямее, чем у вышколенного первоклашки первого сентября. Вокруг валяются какие-то тряпки и остатки растительности. На моё появление человек никак не реагирует.

— Есть кто дома? — громко спрашиваю и провожу рукой перед его лицом.

Смысла никакого, глаза же закрыты. На голос тоже не реагирует. Возвращаюсь к команде. Романыч уже инспектирует остальные шалаши. Через несколько минут становится ясно — везде картина одинаковая — мужчины, женщины и даже дети сидят в позе лотоса и медитируют. Всего в поселении не меньше сотни однотипных шалашей.

— И что дальше? — спрашивает Катя. — Где нам искать Геймера?

— Возможно, он среди этих дикарей, — предполагаю я.

— Да, но как понять — какой именно?

Романыч быстро находит решение:

— Проще перестрелять всех. Пока они в своей нирване.

«Спайс гёрлз» в полном составе смотрят на него, как на мальчика, поджигающего хвосты кошкам. Не одобряют.

— А что? — защищается Романыч. — Они же всё равно ненастоящие. Непись.

— Откуда тебе известно, что они ненастоящие? — спрашивает Катя. — Синие Нимбы ведь настоящие, хоть и живут в Междумирье.

Романыч лишь пожимает плечами. Он своё слово сказал. Но вряд ли всё так просто, как он говорит. Возможно, именно беспорядочной стрельбы от нас и ждут.