Евгений Щепетнов - 1971. Агент влияния [litres]

– Какое именно оружие вы имеете в виду? Дубинки? Или еще что-то?

– Нет. Что-то вроде пистолета, выбрасывающего электроды, вонзающиеся в противника и подающие потом импульс тока в несколько тысяч вольт, гарантированно парализующий мышцы. Такой пистолет жизненно необходим всем копам, а вот рукопашный бой… хорошо, конечно, владеть рукопашным боем, но если вот эта милая девушка с электрошокером легко уложит громилу весом в два раза больше ее веса, даже меня (я усмехнулся), то победить его приемами джиу-джитсу… это просто смешно. Только стрелять. А что касается нападения со спины… война есть война. Я расслабился, потерял контроль – вот и получил. Ну, а парень увлекся, эмоции захлестнули… и тоже получил. Нужно сдерживать свои эмоции, нужно быть холодным, как лед, и контролировать ситуацию, и тогда все будет в порядке.

– Майкл, вы могли бы победить всех инструкторов сразу? В одиночку? – Глаза репортерши горели, как у ведьмы на шабаше. Она упивалась ситуацией, зная, что это шоу будет иметь оглушительный успех!

– Всех инструкторов в мире? Вряд ли! – ответил я с совершенно серьезной миной. – Да и не поместятся они здесь, мешать друг другу будут!

– Ха-ха-ха! Я имела в виду те инструкторы, что находятся здесь! Сможете их одолеть?

– Не знаю… не пробовал. Может, и смогу. А может, и нет. Ведь если не попробуешь, не узнаешь, не правда ли? Только зачем это?

– Ну как – зачем?! Нужно же узнать, кто станет первым!

Вот все американцы в этом: «Кто первый?» Обязательно быть первым, и никак иначе! А оно мне надо? Впрочем, может, и надо. Что я сегодня делаю? Зачем здесь? Продаю свою книгу. Хмм… продаю… себя? Звучит как-то мерзко… А если так: продаю себя как писателя? Тоже звучит отвратительно, но ведь все так и есть. Продаю свой образ. «Какой интересный парень! Он еще и книжки пишет? Надо почитать, что он пишет, наверное, такое же интересное чтиво, как и он сам!» Примерно так. Маркетинг, однако. Интересно, сколько денег дал Страус, чтобы устроить эту вакханалию?

– Я буду первым, – улыбаюсь, пожимаю плечами, – вы разве сомневаетесь? А зачем тогда устраивать состязание, если и так понятно, кто будет первым?

– Майкл очень самонадеян! – Голос седого, мрачного, с лицом человека, наевшегося зеленых яблок и мечтающего о сортире. – И ему везет! И он просто напрашивается на порку! Майкл, сейчас против тебя выйдет один парень, и если ты его победишь, я скажу, что ты на самом деле первый! Сможешь его завалить – молодец. Не сможешь – значит, ты не такой уж и крутой, каким хочешь казаться. Согласен?

– А если я скажу, что не согласен? Вы успокоитесь? Что-то мне это представление уже надоело.

– То есть ты отдаешь победу нашему парню? Боишься, Майкл?

Я оглянулся по сторонам – все затихли, обступили нас кольцом. Глаза горят, физиономии раскраснелись – черт подери, для них это что-то вроде рестлинга! Выходят два комедианта и на потеху толпе лупят друг друга! Якобы лупят.

– Вот наш парень! Ясное дело, что ты его боишься! – Седой довольно ухмыльнулся. Я оглянулся и сжал челюсти до скрежета зубовного – да, это тот вариант, который мне совершенно не нужен. И от этого парня я точно могу огрести по полной.

Боксер. Скорее всего полутяж. Нет, не полутяж. Это «первый тяжелый», то есть до 90 килограммов веса. Жилистый парень, весь на шарнирах – двигается плавно и быстро, мастер спорта по нашей классификации, не меньше. Профи?

– Это наш коллега, детектив Стив Мартин, решил постоять за честь своих братьев-копов! – довольно прокомментировал седой. – Стив увлекается боксом с самого детства, имеет награды за победы на ринге. Он решил поставить на место зарвавшегося хулигана и восстановить честь нашего департамента!

Ох, и сказал бы я тебе за честь вашего хренова департамента! И Серпико бы припомнил! Честь он, видишь ли, решил восстановить!

– Что ставите на приз? – спокойно осведомился я, недоуменно приподняв брови.

– То есть? Какой приз? – не понял седой.

– Ну как же… вы устраиваете поединок, значит, должен быть приз. Для выигравшего. И проигравшего. Какой будет приз?

– Хмм… я как-то и не думал над этим, – слегка растерялся седой. – И какой же ты хотел бы приз? Сразу скажу, полицейский департамент не располагает лишними средствами!

– Автомобиль. Большой американский автомобиль – например, «Кадиллак-Эльдорадо». Вы же уверены, что выиграет Стив, так чем рискуете? Приз получит ваш сотрудник! А проигравший… проигравший не получит ничего. Кроме чувства ущемленной гордости!

Все вокруг захлопали, закричали:

– Кад-ди! Кад-ди! Бой! Бой! Бой!

Репортерша смотрела на меня так, будто хотела тут же отдаться – она меня обожала! Да, этот репортаж точно запомнят!

– Так что, вы согласны на предложения Майкла? – Репортерша подносит микрофон к лицу седого. – Или испугались?

– Согласен! – бурчит седой, щуря на меня глаза так, будто смотрит в прицел снайперской винтовки.

– Только раз вы меня вызвали на дуэль, то правила буду устанавливать я! – мило улыбаюсь своему недоброжелателю.

– И какие правила? – настораживается тот.

– В том и дело, что никаких! – криво ухмыляюсь я. – Бьемся, как умеем, до тех пор, пока один из нас или оба не сможем продолжать бой. Начало по сигналу. Вот моя судья. – Притягиваю к себе миленькую курсантку, зардевшуюся от такого внимания. – Она начнет бой сигналом и остановит его, если понадобится. И давайте договоримся: после этого боя наше представление закончено. Вы не приведете сюда крокодила, чтобы меня он утащил в воду, тигра, чтобы загрыз, и африканского слона, чтобы затоптал, если я выиграю у вашего бойца. А то скоро ваши бойцы на танках начнут приезжать, чтобы побить несчастного маленького писателя!

Народ просто грохнул хохотом. Смеялись все – начиная с «моей» судьи и заканчивая оператором, засевшим за рукоятками телекамеры-монстра. Мда… мой солдафонский юмор точно тут в большом почете. Чувствую себя таки великим комиком. Или клоуном. Рыжим. Рыжий всех бьет, и народ смеется. Только кто тут белый клоун? Это боксер-профи? Как бы он сам не сделал из меня «Пьеро»…

– Последний бой на сегодня! – проскрипел седой. – Приз от департамента полиции Нью-Йорка – «Кадиллак-Эльдорадо»! Правил нет! Доволен?

– Только если «Кадиллак» будет белого цвета с черным верхом! – невозмутимо ответил я, и толпа вокруг снова зашумела, захохотала, захлопала в ладоши.

– Белый, с черным верхом! Только ты его не получишь! Ты будешь лежать, а «Кадиллак» фыркнет тебе в рожу глушителем и уедет к Стиву! – фыркнул седой и посмотрел на разминающегося боксера, снявшего майку и оставшегося в одних штанах.

Красив, да! Мышцы так и играют, так и играют… вряд ли этот парень патрулирует грязные улицы «Большого Яблока». Чистый спортсмен, да и только. Уверен в этом.