Михаил Ланцов - Полковник Империи [litres]

Кто-то пытался ползти сам. Если мог.

Кто-то стрелялся, не в силах выносить более свои мучения.

Но большинство же мучительно умирали, истекая кровью на жаре. Особенно это стало заметно на третий день боев. Ужас. Кошмар. Жуть.

#Настоящий ад. И вонь… чудовищная, просто нечеловеческая вонь от начавших массово тухнуть на жаре людских тел. Что только ускорило отход в мир иной тех, кто ещё не преставился, валяясь в предполье оборонительных позиций.

И вот по столь причудливо сложившимся узорам этого «чудовищного ковра» австро-венгерским солдатам становилось всё сложнее проходить. Он демотивировал невероятно, отбивая всякое желание воевать. Поэтому атаки 3 июня были уже вялыми. А за 4 июня – только одна, да и та захлебнулась прямо на первой стрелковой позиции, после небольшого артналёта 90-мм миномётов. На большой у русских просто уже не было мин.

Итальянцы и русские испытывали не меньшее психологическое давление, чем австро-венгры. Ведь этот ужас был у них перед глазами. Ведь это им каждую ночь приходилось вываливать трупы противника за бруствер, откатывая подальше. Предварительно обшарив на тему полезного имущества. Деньги деньгами, да, но больше искали патроны и медикаменты. Третьего июня даже ночной рывок на первую стрелковую позицию сделали за этими припасами. Запасы запасами, но всё имеет особенность подходить к концу.

А запах? Особенно когда ветер с поля. Им ведь в этом амбре приходилось находиться постоянно. Тем более что регулярно постреливала артиллерия. Лёгкая полевая преимущественно. Потому что другой в австро-венгерских дивизиях практически не было. Но и взрывы 76–77-мм снарядов – не фунт изюма. Даже если они где-то в стороне разрываются и не могут тебя убить или ранить. Всё равно – ничего хорошего. Как и регулярно прилетающие комки земли, иногда с фрагментами тел, и резкие звуки взрывов…

Максим 4 июня выбрался на передовую позицию, чтобы осмотреться. Незадолго до последней атаки. Той самой, которая захлебнулась на первой стрелковой позиции.

Стояла удивительная пора. На какое-то время даже раненые в целом замолчали. Лишь лёгкий туман, стелющийся по самой земле, закрывающий поле боя. Пришлось выбираться на бруствер, чтобы подняться над этой пеленой и хоть что-то увидеть.

В этот момент-то и произошёл выстрел.

Видимо, кто-то из раненых попытался отомстить и захватить с собой на тот свет хотя бы ещё одного врага. Но Максим вновь удачно отвлёкся, и пуля лишь чиркнула его по внешней стороне бедра. Он покачнулся и, чтобы удержать равновесие, шагнул вперёд. Да так и покатился, свалившись с валика бруствера.

К нему выбежали несколько бойцов, пытаясь вытащить. Помогли подняться. И тут начался артналёт, предваряющий наступление австро-венгров. Снаряд разорвался где-то за первой линией траншей, и осколок попал Меншикову прямо в лоб. Но уже на излёте и мелкий. Так что, пробив кожу и забившись под неё, он успокоился.

Выглядело всё это необычно. Осколок был небольшим и пробил в коже компактное отверстие, вздыбив края раны. Со стороны такое ранение очень напоминало пулевое. Словно пуля пробила лоб с летальными последствиями. А Максим был жив. Даже сознание не потерял, выглядя в глазах окружающих удивительно и жутко.

Одного из бойцов, что выскочил ему на помощь, убило наповал, разворотив голову крупным осколком. На глазах окружающих. Что только добавило мистики фигуре Меншикова. Итальянцы ведь общались с русскими. Где-то офицеры знали язык, где-то обходились всякого рода эрзац-переводчиками – например, через английский, французский или немецкий. Поэтому за эти дни итальянские солдаты очень неплохо осведомились о том фольклоре, что бытовал в полку относительно их командира. Приукрашенном и дополненном, само собой. Так что это появление Меншикова с дыркой во лбу их не смутило. А что тут такого? Он же не человек. Может, ему так и надо? Кто их, этих эльфов, разберёт?

Осколок вынули. Голову забинтовали. Но народная молва от того меньше не стала, на ходу обрастая деталями.

Максим же сидел на раскладном стуле и чуть не плакал от чувства бессилия и раздражения. Он катился в пропасть внутреннего духовного кризиса.

Он был жив. Снова жив. Мог бы уже погибнуть. И не раз. По глупости. Странно и непонятно. Жив случайно. Словно кто-то в последний момент или его поворачивал, или руку врага отводил. Даже тот осколок, что убил парня там на бруствере, должен был достаться ему. Но нога подвернулась, зацепив-

шись за камень, и его потащило в сторону. В итоге ему досталась странная, но царапина, а тому парню – смерть. Очень показательная смерть.

Наш герой вырос удивительно бездуховной скотиной, лишённой всяких мистических порывов. Разве что в форме сатиры. Он не верил ни в бога, ни в дьявола. Он не считал, что у природы есть что-то, кроме безумных, бесстрастных и бессловесных естественных законов, лишённых всякой одухотворенности и личности. Он никогда не верил в высшие силы, но теперь он не знал… его уверенность уплывала как взломанный по весне лёд.

Зачем он здесь?

Как он смог провалиться в прошлое?

Почему удивительные случайности оберегают его жизнь и судьбу? Так ведь не бывает, чтобы из года в год пули и осколки летели мимо… чтобы из года в год он выживал несмотря ни на что. Вот и сейчас. Казалось бы – три ранения. Три раза он прошёл по грани жизни и смерти, лишь чудом выжив. Как так? А успехи в делах? Он ведь рисковал. Продумывал, просчитывал, но играл-то «от бедра». Однако выигрывал. Почему? Кому понадобилась эта пешка на шахматной доске или зачем?

– Максим Иванович, разрешите доложить, – подбежав, козырнул вестовой. Очень бодрый и весёлый. Вон глаза светились.

– Докладывайте, – пустым, лишённым всякой страсти и жизни голосом ответил Меншиков.

– Мы победили! Максим Иванович! Победили! Пришла телеграмма из Рима – командующий австро-венгерской армией на Западном фронте подписал капитуляцию. Мы устояли!

– Устояли… – едва слышно произнёс Меншиков, уходя ещё сильнее в тоску. Очередная победа. Славная победа. Но зачем? – Ступайте к Андрею Петровичу. Передайте мой приказ – пусть свяжется с полевым командованием австро-венгров. Нужно оказать помощь раненым.

– Слушаюсь! – вытянувшись, гаркнул вестовой, повторил приказ и умчался его сообщать адресату.

– Максим Иванович, вам нехорошо? Голова кружится? – осторожно спросил врач, наблюдавший за сменой повязок. – Мне не нравится ваш вид. Совсем осунулись.

– Глупый мотылёк догорал на свечке. Жаркий уголёк, дымные колечки. Звездочка упала в лужу у крыльца… Отряд не заметил потери бойца… Отряд не заметил потери бойца… – тихо-тихо прошептал наш герой, вспоминая ещё одну песню Егора Летова. Почему именно её – непонятно и непостижимо. Именно она всплыла в его сознании.