Федор Вихрев - Смертный бой. Триколор против свастики

Я везунчик. Я правда везунчик! Блин, и когда я успел каску напялить?

Марлен успел только приоткрыть рот, как вдруг подряд прямо над нами рванула пара снарядов.

— Уходить надо! — заорал Фил. — Накроют всех к ебеням последним!

— Куда?

Мы подползли сначала к одному выходу. Потом к другому. Перспектива не очень радостная. С одной стороны — чистое поле. Метров триста до домов. С другой — дом близко. Всего-то метров двадцать и можно хотя бы к стене прижаться. Только вот как раз из этого дома шмаляют во все разные стороны. Одно хорошо — с пятого этажа. «Хрущевка» обыкновенная. Водится по всей территории бывшего Советского Союза. Жаль, подъезды с другой стороны.

Бросок до стены. Там обползаем здание. Уходим во двор. Ныкаемся в доме и прячемся под кровати. Ибо накуй нам все это надо?

Главное подышать. Надышаться перед смертью. Нельзя, говорите? Ну, ну… Значит, вы перед смертью не бывали. Когда самый зловонный запах кажется благовонием…

— БЛЯААААААААААААА!!!!!!!!!!!!

Впереди понесся Марлен, прижимая к груди остатки моего нетбука. На харде могла сохраниться запись с камеры. Поэтому надо сохранить. Мы с Филом долбили куда-то по сторонам из «калашей». Надеюсь, не попали в своих.

Прижавшись к стене «хрущевки», медленно, в полуприседе, поползли к углу. Обогнули его. Еще один… Во дворе чуть потише… Тихо догорают останки неопознанных легковушек во дворе…

Нах, нах, в подъезд! Хорошо, что дверь вынесена взрывом. А то ключа от подъездного замка у нас нету. Заныкаться решили на втором этаже. Осторожно поднялись.

— Лех!

— М?

— Гранаты есть?

— Не… Забыл…

— Долботряс ты…

— Иди и возьми…

Это мы с Филом перед входом в квартиру так беседовали. Выбрали среднюю на площадке. Там окна в одну сторону. Легче контролировать. Это уже потом я узнаю, что неправильно все мы сделали. Но кто ж нас и когда учил? Дверь была закрыта. Но у нас был универсальный ключ — короткая очередь в замок. Опа! И мы в домике.

И словно по сигналу — все закончилось. В смысле, стрельба на улице.

Распашонка. Одна комната вправо. Вторая влево. Прямо — кухня.

— Фил! Правую глянь! Марлен! Ты как? Держи выход!

Блин, это я голливудских боевиков насмотрелся. Поэтому вместо того, чтобы просто открыть дверь, я ее пнул со всей дури.

В ответ раздался женский визг.

В маленькой, пять на три метра, спрятались от дикой, совершенно неестественной войны две литовские бабы и три литовских ребятенка. Неестественной… А когда войны были естественными?

Под ногами захрустели осколки стекла и пластмассы.

Я приложил палец к губам.

— Тщ-щ-щ… Я — русский! Все хорошо!

И попятился.

— Все хорошо, гражданочки, все хорошо…

Они чего-то залепетали по-своему.

Я осторожно прикрыл дверь. Оглянулся на шефа. Тот, утирая так и текущую кровь с лица, упрямо рассматривал дулом автомата подъезд. Через дыру в двери.

— Фил! — заорал я. — У тебя там чего?

— Тихо! Только пулемет сверху бьет!

— Какой?

— Не знаю!

Бывало так, чтобы усталость нападала внезапно? Вот на меня именно в этот момент она и напала. Я аж сполз по стене.

Блин. А где каска? Я брал каску из джипа или нет? И, похоже, обо что-то задницей ударился. Тупая такая боль. Наверное, куском земли или камнем прилетело.

— Марлен, на тебя смотреть страшно!

Тот только кивнул в ответ. Смотреть и впрямь страшно было. Я с трудом приподнялся и заглянул в комнату с литовскими бабами и детьми.

— Эй! По-русски разговариваете?

Те чего-то залопотали по-своему.

— Мин татарча ек бульмым! — поморщился я от боли в ноге. — Водка! Водка есть?

Одна из девок, которая помоложе, метнулась к плотно набитой сумке, пошвырялась там и вытащила прозрачную поллитровку.

Я свинтил пробку. Вытащил из кармана носовой платок. Смочил его. Начал протирать Марлену лицо.

Тот зашипел в ответ. А когда я поправил лоскут кожи, свисавший над правой бровью, шеф так обматерил меня… Впрочем, мне не привыкать получать люлей от главного редактора.

За плечо меня вдруг потрогали осторожно.

— Čia! Paimkite jį!

Девка — вполне, кстати, ничего — протянула мне маленький сверток бинта.

— Ага. Дзянькую. Или как у вас тут? Данке шен?

Вместо ответа она несмело улыбнулась и исчезла в своей комнате.

А я стал бинтовать изрезанную харю Марлена Ильича.

— Шеф! А я ведь сейчас испытываю просто садистское удовольствие! Моим нетбуком тебе лицо изгваздало! И я тебе сейчас больно делаю! Это тебе за все планерки!

— Иванцов… Я тебя когда-нибудь уволю…

— Если доживем… Телефон выбросил?

— Не-а.

— Симка цела?

— На, посмотри… Только пулю не выбрасывай, — он протянул мне свою изувеченную «Нокию».

Да, блин, что же так нога-то болит? Я хлебнул водки и начал копаться в телефоне Марлена. Отлично! Слегка погнулась, но цела! Достал свой. Сменил карту. Включил… Все-таки хорошая штука — паранойя. При любой возможности я в электрическую сеть втыкаюсь. И по две батарейки с собой таскаю. Так… Аська глючит. В сеть не пускает. Отправляю СМС.

«Лиско. Все хорошо. Сидим в штабе. Очень скучно. Спим и едим и больше ничего не делаем. Маненько пьем еще. Ну, все как обычно. На фронт нас не пускают. Ты там как? Твой Волко».

— Фил! Как там?

— Хрен знает! Все замолкли вроде!

— Марлен, дверь держи. И глаз не своди. На любое шевеление стреляй. Понял?

Шефа я забинтовал так, чтобы рот не открывал. Поэтому он только зло сверкнул глазами.

Сделает. Марлен у нас — мужик. Хоть и начальник.

Блин, да что с ногой-то? Я провел по заднице рукой. Твою мать… И пошкрябал к Филу, хромая все сильнее и сильнее.

— Фил! Глянь… Чего у меня там?

Фил отвлекся от наблюдения и мельком глянул на мой тыл. И немедленно заржал:

— Леха! А ты это! Того! В жопу ранетый!

— Да? — изумился я. А ведь не чувствовал совсем. И когда это, интересно, меня?

— Смотри! — внезапно крикнул Фил. Я бросился… Хм… Подковылял к окну.

От нашего перевернутого и дымящегося «Тигра» отползал Лешка Глушков. Полз он не к канаве, а вдоль дороги. Прямо по разделительной полосе в сторону аэропорта. За ним тянулась маслянистая темно-красная полоса.

Внезапно перед его головой взметнулись выщербленные пулями осколки асфальта. Откуда-то сверху снова ожил пулеметчик.

На этот раз он просто решил поразвлечься. Стоило мехводу замереть — одиночный выстрел впивался в дорогу буквально в сантиметре от тела. Стоило ему начать ползти — очередь преграждала ему дорогу.

— Двое. Снайпер и пулеметчик. Как минимум, — лицо Фила вдруг исказилось. Оно стало каким-то… механическим. Холодным. Жестким. Нечеловечным. — Иванцов. Сколько патронов у тебя?

От же… Все в машине. А я же только автоматы и прихватил.

— Ну… По рожку на каждого… — Вот же я долбик…