Олег Борисов - НекроХаник

Только родственников уже и нет, как раз на проводы последних ездил. Жалко лишь, что к сороковнику ни семьи, ни друзей близких. Все как-то мимо пробежало. Работа, новые проекты, выступления на конференциях. Потом один стартап, другой, долги. Теперь вот — нескончаемое веселье в нефтяной компании, век бы ее не видеть. Может быть, даже задним числом попытаются списать в балласт, чтобы на страховку не тратиться.

В затуманенном болью мозгу неожиданно возник скрипучий голос, больше похожий на надсадный кашель:

— Ты чьих будешь, человече?

— Что? Кто здесь?

— Это не так важно, кто я. Важно — кто ты… Чем на пропитание зарабатываешь?

— Я… Программист. Код пишу

— Про?.. Не знаю таких.

— Ну, объясняю машинам, как человеческие приказы выполнять.

— Машинам? А, понял. Механик, то есть. Есть у нас такие. Паровоз починить или у летунов для дирижабля двигатели перебрать.

— Не совсем так.

— Ладно, мелочи это все… Я почему к тебе заглянул… У нас с тобой очень много общего. Оба уже одной ногой в могиле стоим. Буквально чуть-чуть осталось.

С трудом приподняв голову, Сергей посмотрел по сторонам и понял, что с головой у него совсем плохо. Вон, уже галлюцинации начались. В палате он один, а голос никуда не делся.

— Меня откачать должны. Обещали.

— Доктор обещал? Так ему положено. Протянет, чтобы на следующего спихнуть, да и домой пойдет, отсыпаться… Я же за грань столько раз заглядывал, поэтому правду знаю. Без правды моей работой заниматься нельзя. Никак.

— А вы — кто?

— Я? Некромант. Души неупокоенные на суд божий провожал, да попутно помогал полиции за грехи тяжкие убивцев разных на каторгу отправлять.

— Некро… Вы что, колдун?

— Типун тебе на язык, — незримый собеседник обиделся. — Колдуны обычно ворожбой пробавляются. А как до кудесничества подросли или до волхования, так и закончились. В знахарей или волхвов посвящаются. Или дарованная им сила пожирает изнутри. Именно поэтому колдуны и не живут долго. Ведьмы если только, так те за счет клиентов подпитываются. Но мне это давно не интересно.

— Но если вы некромант, то мертвых поднять можете, зомби всяких.

— Могу. Только нежить любая, она ведь пустышка без души, сама по себе даже пальцем шевельнуть не сможет. Поэтому надо ей управлять, как куклой на ниточках. Чуть внимание утратил, все, волшба рассыплется. Так что — глупости это все румынские. Поначитались разной гадости и хорошую профессию обгадили. Посчитай, только у нас я один и остался из вольных некромантов, кто пользу империи приносил. Остальных в Европе повывели.

— Империя? — Сергей кое-как продышался, постарался найти положение, в котором боль чуть утихла. — Какая?

— Российская, какая еще, — удивился старческий голос. — Ты же вроде по-русски говоришь, неужто с каких других земель?

— У нас империю давным-давно разломали. Царя-батюшку с семьей пристрелили, как псов безродных, потом новое государство начали строить. Чтобы земля — крестьянам, фабрики — рабочим.

— Рабочим? А что, у них паев с фабрики не было? И кто у земледельца наделы-то отобрал? Как с Рюрика пошло, так право землей владеть есть основа государства нашего, церковью освященное… Ладно, это дело непонятно, что за странности у тебя дома происходят. Я же по другому поводу зашел… Ты один из миллионов, кто мне близок. Бывает такое — люди на лицо разные, а внутри у каждого золотое зерно, ангелами дарованное. И звучат они в унисон, будто в райских кущах поют… Такие люди друг друга с полуслова понимают, вместе любое дело исполнить могут без каких-либо заминок и ошибок. Вот и хочу сделать тебе предложение.

— Слушаю?

— У меня остались силы на последнюю волшбу. Долго копил, искал такого, как ты. Поэтому предлагаю новую жизнь. В больнице сейчас молодой парень без памяти лежит, я его нить жизни поддерживаю. На стройке упавшими лесами зашибло. Душа-то уже отлетела, а тело еще дышит. Пока я его держу… Предлагаю тебе разменять прожитую жизнь на новую. Ты еще сипишь, но это еще час-другой и все. А там — лет сто проживешь, если не больше.

Новая жизнь? Предложение? Похоже, в сумеречном сознании сам дьявол пожаловал.

— Бесплатный сыр даже в мышеловку больше не кладут, — хмыкнул про себя Сергей. — Что взамен просишь?

— Волхву с долгами уходить нельзя, не будет покоя на том свете. А неупокоенный дух некроманта много неприятностей может натворить. Я же всю жизнь людям помогал, не хочу память о себе испортить. Поэтому условие будет простое… Мою приемную дочь сгубили. Хочу, чтобы ты до конца в том деле разобрался и покарал виновных. Таким образом мои долги отдашь.

— И все?

— Более чем… Память тебе свою оставлю. Все, чему научился за сотню лет. Библиотеку, которую в надежном месте укрыл. Денег немного, чтобы не голодал. Это в тайнике найдешь. А дальше — сам.

Сам. Все — сам… Хотя — почему бы и не поддержать бред воспаленного сознания. Похоже, в самом деле — последние часы хрипим назло окружающему миру. Еще чуть-чуть и все…

— Значит, мне надо будет стать некромантом. И за тебя долг отдать.

— Именно. Только учти, долги — это дело такое. Если не справишься, то к своему грузу еще и мой добавишь. И вряд ли кому передать сможешь. Да и дорогой ученичества придется самому пройти. И не оступиться. Потому как сила — она дана нам свыше и цвета не имеет. Ни белая, ни черная. Как захочешь, так и будешь использовать. Как молоток. Можно гвозди забивать и дом построить, а можно черепа в подворотне крушить. Но самые простые решения зачастую ведут в ад, куда домчать на лихой тройке можно за один миг… Так что, берешься?

— А у меня есть выбор?

— У каждого всегда есть выбор, — взъярился голос. — Я с тобой честен, на смертном одре языком зря не треплют. И слово мое стоит больше, чем все злато Новгорода… Дело свое передаю, талант и надежду, что справишься… Решай, человек погибшей империи. Или пойду другого кандидата искать.

На подушку медленно катилась слеза. На время отступившая боль вернулась назад, заставляя бороться с измученным телом за каждый вдох. И одновременно с болью почему-то пришло понимание, что это все — всерьез. Еще час, другой — и покойника увезут в морг. Или…

— Согласен.

— Тогда повторяй за мной…

Губы пытались шевелиться, потом больной на кровати затих. Тьма пожрала Сергея и он больше не слышал, как запищал монитор, стоявший сбоку. Эта нить судьбы прервалась, чтобы возродиться в другом месте.

* * *

«Вчера, после продолжительной болезни, на сто семнадцатом году жизни, скончался бывший советник Департаменты Сыска, Зевеке Герман Ерофеевич. Панихида пройдет в субботу, пятого февраля, в храме Иоанна Милостивого»