Артём Рыбаков - Игрушки. Выше, дальше, быстрее

– Давай его на лавку положим, – предложил Люк Дымову.

– Лучше – на пол. – Вмешался я: – На полу просторнее и падать некуда.

– Ты бы, Антон, чем шутить – сбегал бы, да мотоцикл во двор загнал.

– Извини, дорогой… Бегать мне сейчас – ну совершенно не с руки… Точнее – не с ноги.

– Это почему же? – странно, что Люк не заметил, что я хромаю.

– Дядя – пиф-паф, ножка – бо-бо! – жизнерадостно, на сколько смог, пояснил я. – Так что, товарищ лейтенант, сами за транспортом пи… идите. А ещё лучше, если шутки отбросить, если ты сбегаешь и пригонишь мой мотоцикл, а я пока танкиста обихожу.

Немного полюбовавшись на удивлённую Сашкину физиономию, я отлепился от лавки и похромал к лежавшему на полу танкисту.

– Ну, блин… Партизан хренов. Ты так бодро под окнами скакал, что я и не заметил…

– Не заметил – это хорошо. Но, за моим байком ты, всё-таки, сбегай.

Осмотрев руку танкиста и поняв, что имеет место перелом лучевой и локтевой костей, а также сильный ушиб мягких тканей кисти, я перешёл к осмотру головы. (Вас, наверное, удивляет, отчего я так спокойно говорю о ранах, и даже диагнозы какие-никакие ставлю. Всё очень просто: в ранней юности, я медучилище закончил и даже два года отработал в операционной. Ну, а если добавить к этому, что руками и ногами я размахиваю вот уже четверть века, то уж в чём-чём, а в ушибах я разбираюсь.)

«Так, вроде ничего страшного – поверхностные рассечения. Выглядит страшно – но совершенно неопасно», – думал я, аккуратно ощупывая голову пациента. Попутно я продолжал «опрос местного населения»:

– Гражданочка, а как давно о… командир у вас?

– Две недели, как его дядька… – всхлип, – Остап – ещё один всхлип, – за речкой нашёл. Товарищ командир без памяти был. Неделю почти в себя не приходил.

«Странно, рана пустяковая, а без памяти… Может, контузило его? Или сотрясение?»

– А вас, девушка, как зовут?

– Лида?

– Вы комсомолка?

– Да, товарищ… – тут она присмотрелась ко мне повнимательней и осеклась.

Её можно было понять, встреть я фотографию себя нынешнего неделю назад где-нибудь на просторах Интернета, ни за что не определил бы, кто на картинке изображён! Немецкий мотоциклетный плащ, измазанный грязью и кровью, из-под него выглядываю непонятные пятнистые штаны. Немецкую каску я оставил в мотоцикле, а пилотку потерял во время всех этих скачек, поэтому моя голова была украшена прямо-таки колтуном из мокрых и припорошенных уличной пылью волос. Добавим к этому трёхдневную небритость и нездоровый блеск глаз – и образ «грозы пионерских лагерей» готов.

– Старший лейтенант… – успокаиваю я Лиду.

– А… Каких войск? – не успокаивается комсомолка.

– Третьей имени взятия Берлина партизанской бригады!

«Ну, вот что ты, дорогой, несёшь, а?» – говорит мой внутренний голос, а я, отбив наступление любознательной студентки продолжаю игру в вопросы и ответы. (Вы спросите, а как я догадался, что она – студентка? «Элементарно, Ватсон!» Она же сама сказала, что уже не первый год приезжает к дядьке на каникулы, а барышня – далеко не школьница, лет двадцать на вид.)

– А как лечили командира?

– Дядька Остап руку ему в лубки положил, да эти мрази… – снова кивок в сторону покойника, – их сорвали. Из рожка отваром куриным кормили. Что мы ещё сделать то могли?

– Всё правильно вы делали, Лида. Не волнуйтесь. Зельц, воды принеси – умоем лейтенанта. А потом на двор сходи – лубки найти надо.

В процессе умывания танкист очнулся. Разлепив неподбитый глаз, он уставился на меня, а потом, зашипев что-то грозное, попытался вскочить. «Прям дитё малое», – подумал я, прижимая отощавшую тушку танкиста к полу.

– Спокойно лейтенант… Свои здесь, свои…

– Аа… а кто вы? – тяжело дыша, спросил он. Ну что ему было ответить? Не правду же…

– Разведка мы, партизанская. Сидеть можешь?

– Да. В этот момент Дымов как раз разыскал и принёс лубки.

– Сержант, давай в охранение, а то сидим тут, как не знаю кто. Лида, это чьи это дети? Ваши?

От подобного предположения комсомолка возмущённо вскинулась, но, видимо, осознав, что сейчас не время и не место для кокетства, ответила:

– Это тёти Марьяны сыновья, они в гости к нам часто приходят.

– А кто такая тётя Марьяна? Где живёт?

– В том конце деревни…

Уф, одной заботой меньше. Как представил, что придётся тащить в лес детей, так чуть не расплакался. Ну, куда бы мы их дели.

– Лида, вам придётся тоже перебраться к тётке Марьяне.

– Нет, я с вами к партизанам пойду. Я за ранеными ухаживать могу. И нормы БГТО я в группе лучше всех сдала.

– Всё это хорошо, но вам придётся остаться! Это не обсуждается! Комсомолка всхлипнула. «Вот, только женской истерики нам не хватало!»

– Лида, у меня к вам задание, как к комсомолке и сознательной советской девушке… – «со значением» проговорил я.

– Слушаю вас товарищ старший лейтенант! – О, совсем другое дело! Вон как глаза вспыхнули!

– Вы сейчас отведёте мальчишек к матери, а потом вернётесь сюда, и мы подробно обговорим ваше задание. Вам понятно? – кивок в ответ. – Так выполняйте, товарищ комсомолка! Проводив взглядом девушку, уводившую мальчишек, я повернулся к танкисту:

– Как зовут-то тебя, лейтенант?

– Фёдор Скороспелый.

– На чём катался и в какой части воевал?

– Я из разведбата шестьдесят четвёртой стрелковой. Взводом командовал. Мы западнее Козеково контратаковали, там меня и ранило.

– Это на поле севернее шоссе?

– Да, там. А вы откуда знаете?

– Видели мы ваши танки. А ранило тебя как?

– Я к прицелу наклонился, потом удар и очнулся я только здесь, в деревне.

– Ты ведь на тридцатьчетвёрке ездил, лейтенант?

– Да, А как вы узнали?

– Похоже, этот тебя через броню так приложило. Значит – прямое попадание в башню. Если бы ты на БТ или «двадцать шестом» был, то сгорел, контуженый то. А скажи мне лейтенант, почему вы не стреляли? Он «вскинулся», но затем сник:

– А вы откуда про это знаете, товарищ старший лейтенант?

– Мы снаряды ваши из танка вытаскивали. БэКа у вас почти полный остался.

– У нас после пятого выстрела накатник сломался… вот и не стреляли. А вы, выходит, там были?

– Три дня назад.

– Больше никого не встретили?

– До того поля, отсюда по прямой – километров пять будет, если не больше. Ушли ваши на восток, если и выжил кто. Хотя, что это я, выжил – это точно! Тебя сюда ведь кто-то доволок.

– Товарищ старший лейтенант, а фронт где сейчас?

– Не хотел тебя расстраивать, но придётся. Далеко фронт – под Оршей и Витебском. Так то…

«Ну вот, кто меня за язык тянет, а?» – в который раз подумал я, заметив, как страдальчески перекосилось лицо танкиста.

– А вы из партизан, товарищ старший лейтенант, или к фронту пробиваетесь? – спросил меня танкист. «А ничего себе выдержка у парня!» – отметил я про себя, а в слух сказал: