Вадим Денисов - СТРАТЕГИЯ: Спасатель

Легенда... Как погнали эту версию в массы с 1986 года, так и не изменили ничего, по сути. Дух остался, наследственность — эта невзрачная, по мнению многих, модель "Wrangler" вполне может считаться родоначальником всех современных внедорожников. Дизайн, конечно, гладили потихоньку, что-то впихивали современного. Подвеска теперь — рычажно-пружинная на всех колесах, система Command-Trac. Да чего там говорить, не по Сеньке шапка. Цвет пока не понятен, темно...

Джип меня обманул. Вместо того, чтобы проехать мимо скалы, в сторону поселения, водитель решил остановиться именно тут. Скрипнул и прочно встал на грунт мясистыми покрышками "BF Goodrich". Иха... У него ещё и "Борис Фёдорович".

Я резво спрятался за край скалы.

И зря! В ночи громко хлопнула дверь, из кабины вышел человек в сером вязаном свитере на голое тело. Осторожно высовывая опасливый глаз, я понял, что просмотрел важный момент — с какой стороны он вылез? Это водитель или пассажир? Один он или нет? Мама дорогая. Опять негр! Да им, что тут, мёдом помазано?

Пока я удивлялся и ждал, когда чёрный человек сунет руки к ширинке — он же для того, подлец, тут нагло выстроился, решил мою "килиманджару" обоссать, — негр совершенно по-нашему попинал колесо. Ага, значит, водитель. Почти сто процентов, что он один. Из салона никто не вылез. Никуда не торопясь, никого не опасаясь, водила выгрузил из крошечного кузовка джипа небольшой рюкзак, одел его на плечи, а потом, спокойно так, взял, да и полез ко мне в гости!

Радист! Вот он каков, радиошпион.

И что мне прикажете делать? Устраивать ударную кинематографическую сцену типа "борьба двух негров на висячем мосту"? А разведчик тем временем взбирался всё выше и выше. Отчего-то мне кажется, что миром мы не разойдёмся, не тот контингент ездит по дороге, особо это касается "западных" визитёров. Воевать мне совершенно не хотелось, но и стрелять по себе я не дам. Может, сразу его гасить, да и дело с концом?

Не могу. Не привык ещё к этой мысли.

Собранный в карабин статусный "маузер" лежал на земле, в текущей оперативной ситуации он мне вряд ли пригодится. В левой руке у меня зажат "смит", правая — свободна, хочу продемонстрировать какой-либо мирный жест. Какой, я заранее не подумал, а сейчас уже и думать некогда. Что-нибудь покажу... попробуем сострунить африканца.

Рукопашки я в принципе не боюсь.

Никогда Федя не занимался каратизмами и кунфуизмами, не был в спецназах, в охранниках, как-то мимо прошло. А вот по дворовым "боям без правил" — тут я неплох, хороший боевой коэффициент имею. И практика богатая, ещё с детства — много дрался, да и сейчас охотно влезу... Нет, это не те бои, где мой тёзка Емельяненко вышибает дух из почти любого противника, там ринг, там профи! Потапов Федя, увы, знает лишь пару ударов рукой, один — ногой, одну переднюю подсечку и "мельницу". Всё, больше "ручного" арсенала у меня нет. Персональный набор я отработал давным-давно — до вполне достойной машинальности, и успокоился. Знаете, всю жизнь мне этого набора хватает. Особенно мне удаются, — ну, это я так думаю, — правый крюк и левый в печень. Не раз срубал, ага.

В ожидании визави я отступил от края, пусть вылезет.

Наконец, из-за скалы показалось чёрное лицо. Лицо меня заметило не сразу, не ожидал негр, что кто-то посмеет сюда забраться. Наконец, он поднял голову и посерел.

— Мзунгу!!

Что сказал...

Негр, будто поняв, что я не житель датской столицы, разразился эмоциональным монологом на каком-то африканском языке. Одновременно с этим лингвопоносом он успешно заводил сам себя. Знаете, бывает такой тип людей — "дурак-самовзвод".

Дело кислое. По-африкански я знаю всего ничего. Первое: "себенза", что обозначает "работа", есть такой ножик знаменитый. Но тут "работа" как-то не в масть. Поэтому я применил второе свое знание, поднял вверх свободную правую и сказал:

— Нет проблем!

На самом деле, я изрёк общеизвестное Hakuna Matata, что, по-моему, на суахили (могу ошибаться), и означает вышесказанное.

Чернокожий радист так не считал.

Он резко вскинул правую руку, и запустил её за спину. Что это ты, мил человек, оттуда доставать собираешься? Что тут думать, обрез у него там, уже традиция.

Далее я ждать не стал. Переговоры кончились, начинается ганфайтинг.

Все мои сомнения и нравственные терзания резко улетучились, я просто вскинул руку и быстро выпустил в негра четыре пули — все в корпус. Африканец удивленно посмотрел на меня, потом согнулся... и исчез. Вот мы и выяснили, чьи на скале тапки.

Я прислушался к себе. Ничего. Никаких адских мук. Изменил меня Новый Мир. Или проявил? Или я такой живорез и был, всю жизнь, лишь общественные путы сдерживали кровавые инстинкты? Тьфу-ты, навыдумываешь сейчас...

На этот раз с мародёркой было и проще, и сложней.

Падение со скалы даром не прошло. Хорошо, что с тела и взять-то было нечего. Поэтому я просто оттащил труп в сторону, привалил камнями, понимая, что это просто ритуал. Наверняка от первых двух уже и следов не осталось. Как только появляется первый запах разложения, приходят хищники и падальщики.

Кто-то, поудачливей и покрупней, сожрёт, а остальные будут в темноте выть от досады. Да... А вой-то был не слабый, не суслик за придорожными каменюгами скулил. Кто же тогда до захоронений добрался? Не хочется м ним встречаться.

Приземлился приезжий лицом вниз, но рюкзак на спине рваный. Ствол с помощью самодельной кобуры страшного вида был закреплен рядом с рюкзаком. Опять двуствольный "хаудах", такой же, как у меня, где они их только берут! Ручка-приклад немного поцарапана, и не вследствие падения, тут более ранние шрамы. В стволы забиты патроны. Вынул — картечь! Это хорошо.

В рюкзаке лежала рация, носимый "кенвуд" — в полный хлам, одни осколки, похоже, в падении радист спиной задел острый выступ. Наградой мне стал "лезеровский" мультитул "Fuse", не самая респектабельная модель, но ножнички имеются! Рюкзак брать не буду, он сильно повреждён. Чего уж мелочится.

Ведь теперь у меня есть машина.

Точно, "Рэнглер-Рубикон". Зелено-салатного цвета, пластик обвеса чёрный. Тент аккуратно собран, лежит позади. Ключи на месте. Ого, да тут ещё и сигнализация есть! А вот рации нет, одна магнитола, причём старенькая, даже без USB. В кузовке какие-то коробки. Две упаковки масла — синтетика. Тормозуха... Ещё какие-то бутылки — в общем, это дело днём надо рассматривать. Две канистры "двадцатки", я постучал по ним — полные. Только начал открывать крышки, как в нос сразу же шибанул резкий запах солярки. Отвык ты от техногенных запахов, Федя!

Стандартный набор инструментов, насос, домкрат, ручная лебёдка, трос и прочие сопутствующие мелочи. Гадство, топор дерьмовый есть, а пилы нет. Бардачок смотрим... о, техпаспорт! Замызганная книжка по эксплуатации на английском. Пачка сухариков, конфетки... запасные лампочки, предохранители... Так, а оружие где? Неужели он с одним пестиком-переростком катался? Я ещё раз внимательно осмотрел салон и багажник. Нет ствола. Да что за невезуха! Неужели, в этом мире нормальные стволы, действительно, дефицит номер "раз"?