Александр Афанасьев - Меч Господа нашего-3 [СИ]

Русские, наступающие по полю, бежали прямо на них. На огонь. Падали. Поднимались — не все. И снова — бежали.

И многие среди кавказцев, обороняющих особняк — впервые за долгое время почувствовали страх…

— Русисты!!! Броня идет! — заполошно крикнул кто-то!

Острый, скошенный нос Тайфуна легко проломил укрепленные ворота. Громыхнул взрыв — боевики знали о привычке выбивать ворота БТРом, подвесили фугас, но он не причинил русской тяжелобронированной машине никакого видимого вреда. Бронестекло впереди было прикрыто массивной стальной плитой, крупнокалиберный пулемет бил короткими, прошибая стены в три кирпича…

Ревя мотором, машина проломилась во двор. Это был не бронетранспортер — почти что танк, остановить ее было нечем, бортовая броня машины выдерживала очередь пулемета КПВТ в упор, лобовую не пробила бы и тридцатимиллиметровая пушка. У бойниц — со всех сторон — пульсировало кинжально-острое пламя…

Один из боевиков, схватив рюкзак со взрывчаткой пополз вниз. На голове его была черная повязка с шахадой, одной руки не было, вместо нее — сочащийся черным, кое-как перетянутый жгутом обрубок.

— Все прикрываем Алишера! Аллаху Акбар! — поняв маневр своего человека, истошно закричал амир

Народ жив только до тех пор, пока найдется хотя бы один человек, готовый отдать свою жизнь за свой народ …

Боевики открыли шквальный огонь по проломившемуся во двор бронированному чудовищу. То один, то другой — брызгая кровью, отлетали от бойниц — но снова ползли к ним, оскалившись как волки, желая забрать с собой на тот свет хотя бы одного ненавистного русиста.

— Аллаху Акбар! — крик шахида перечеркнул оглушительный грохот взрыва. Дом содрогнулся, передняя стена, принявшая на себя шквальный огонь и ударную волну начала рушиться в облаке пыли и дыма. Рухнула, открывая проход на улицу, часть забора…

Когда пыль немного осела — со стороны кормы русской бронемашины раздался лязг, потом тяжелые удары — кто-то бил со всех сил по двери, пытаясь открыть. Наконец, люк открылся, на землю спрыгнул боец в тяжелом шлеме, бронекостюме Ратник-Т и с пулеметом Печенег. Пробежав пару шагов, он упал за развалины забора и открыл прикрывающий огонь по полуразрушенному зданию. Из боевой машины — выбирались солдаты Национальной гвардии, они разбегались, занимая исходные к штурму полуразрушенного особняка. Но штурмовать — было особо и нечего…

Русский — сориентировался первым. Придурки, охранявшие его, еще соображали, справятся ли они с грохочущей по улице броней, а вот он сразу понял — все. Надо сваливать. Это умение — вовремя сделать ноги — не раз спасало ему жизнь. Как в девяносто втором — когда он, только вовремя сменив команду, не лег в гроб под залпы караульного взвода…

Бежать…

Путь отхода был продуман давно. Они знали про калитку — через нее, они пробрались на соседний участок, видимо им владели или родственники, или соплеменники, обычно в таких крепких стенах, как эта не бывает калиток. Но в этом — был.

Бегом, бегом, бегом. За забором грохотали тяжелые пулеметы, ревели дизельные моторы — подошла броня.

Он схватил автомат. Выпустил очередь в сторону ворот, закричал: Аллах акбар! — и бросился бежать. В калитку… на соседний участок… там еще одна калитка. Русские наступают только с одной стороны…

Уйдет.

Кто-то тяжело дышал рядом — он повернулся перед воротами. Британец из личной охраны — догнал его

— Держись меня!

Британец ничего не ответил.

Они проскочили соседний участок, выскочили в проулок. Рядом завизжало… но это не их, это рикошеты. Бежать! Бежать!

Бежать…

Море совсем рядом — самый берег. Найти посудину и сваливать. Зашитых в башмаках и в рубашке денег — хватит, чтобы договориться с капитаном траулера. Можно и просто угнать яхту. Добраться до Азербайджана — нет проблем — там его примут. Можно переправиться на тот берег, там тоже свои… Только найти лодку. Хоть какую.

Избежать патрулей. Не привлечь внимание снайперов. Военных. Очевидно, русские сделали выводы из последних компаний, недолго здесь осталось.

Британец…

Британец не пройдет. Он, русский, знающий язык с рождения, с нормальными документами и оставшимися связями — пройдет. Но только один.

— Смотри, слева! — он толкнул британца

Британец купился. Запасной пистолет был всегда наготове, он носил маленький двуствольный пистолет прикрепленным за обшлагом рубашки на резинке. Сейчас он пригодился — резкий рывок руки — и он выпустил обе пули бывшему САСовцу в затылок, почти в упор. Не промахнулся — англичанин упал как подрубленный. Он нагнулся за автоматом.

— Машуков! — позвал кто-то из-за спины.

Бывший майор ГРУ медленно выпрямился и повернулся. Машуков — это был его первый оперативный псевдоним. Настоящую фамилию — уже не помнил даже он сам. Именно как Павел Петрович Машуков, белорус, уроженец Минска — он служил в Афганистане.

Подполковник Чернов, стоял в тени стены, держа его под прицелом автомата. Возможно, он был ранен — приклад зажимал локтем.

— Здорово, что ли?

— Здорово

Чернов кивнул на тело британца

— Не можешь по-другому, да?

— Ты не знаешь.

— Что — не знаю?

— Этот ублюдок должен был меня убрать! Я работаю на Центр, позвони и спроси генерала Довлатова.

— Перестань…

— Я говорю правду!

— Перестань, Машуков, я еще с Таджикистана тебе не верю. И прекрасно знаю, что в Центре найдется немало коррумпированных тварей, готовых тебя прикрыть. Даже без предоплаты. Рука руку моет и обе в дерьме. Таких же тварей, как ты, кто превратил торговлю Родиной в доходный бизнес.

Машуков облизнул губы

— Ты… знаешь правила.

— Правил никаких нет. Довольно уже — правил. По правилам — вы, ублюдки, разрушили страну. Второй раз — этого не будет.

Машуков улыбнулся. Медленно поднял руки.

— Я сдаюсь. Сдаюсь. Не оказываю сопротивления. Что ты хочешь знать? Да, я работал на британскую разведку! Вези теперь меня в Москву давать показания! Ну! Стойкий оловянный солдатик! Тебя, с. а, из таджикского плена выкупили, там бы с тебя кожу живьем сняли, заживо в котле сварили и свиньям скормили! Если бы не бабло от наркоты, которым за тебя забашляли! И вот твоя благодарность, тварь! Давай, арестуй меня теперь, тварь неблагодарная!

Чернов нажал на спуск автомата, и он забился в руках как живой. Не отпускал, пока в магазине ничего не осталось. Потом, повернувшись, сгорбившись, пошел на свет пламени — где горели дома и где погибли русские люди, оставляя за собой труп одного британца и одного предателя…

Бог на стороне не больших батальонов

А на стороне лучших стрелков

Махачкала…

Он служил в этом городе уже несколько лет — и чувствовал себя так, как будто он находится вообще в другой стране — даже, несмотря на то, что здесь говорили по-русски. Он знал этот город, никто не воспринимал его здесь как русского — загоревший, обросший бородой, знающий аварский… и несмотря ни на что он не хотел покидать этот город. В отличие от Екатеринбурга, где он родился и вырос — здесь было все настоящее, земное, звериное какое-то. В Ё-бурге тоже настоящего хватало, кость в кость дрались, иногда до первого трупа — но тут — настоящим было все…