Your Name - Квинт Лициний

На«…пьем чай» мой голос предательски ломается, не выдержав внутреннего напряжения, и я даю позорного петуха.

— О боги! — закатываю глаза к небу, Тома деликатно тыкается мордочкой в воротник пальто, пряча усмешку.

— Ужасный возраст, — делюсь с Томой своими переживаниями, — пошли. Держись за меня, скользко, — протягиваю ей руку.

Тома чуть наращивает дистанцию между нами. Понятно… Ладно, пойдем длинной дорогой:

— Что читаешь?

И мы пошли, повышая в споре голос и размахивая руками. Нет, я, конечно, понимаю, что девочки сентиментальны, но это ж уму непостижимо — сравнивать глыбу Хемингуэя и коммерческого писателя Ремарка. Да этот Мария осознано использовал пафос и сентиментальность, разжевывал для читателя малейшие шероховатости и не видел разницы между фашизмом и коммунизмом. А её переход от Ремарка к Экзюпери — это вообще верх нелогичности!

Пересекаем Фонтанку, и на верхней точки моста Тома просит, вскочив на высоченный бордюр:

— Подожди чуть-чуть… Полюбуюсь, очень красивый вид отсюда.

Выцеливает взглядом в створе проспекта золотую иглу Адмиралтейства и неподвижно замирает, приподнявшись на цыпочки, лишь чуть-чуть колышутся лепестки ноздрей, втягивая морозный ленинградский ветерок.

Смотрю на тонкий профиль, и память своевольно подбрасывает чуть более взрослые образы, и реальность начинает оплывать мягким воском под устремленным в будущее взглядом. Грежу, и мимо неторопливой каруселью проплывают виденья: музыка Доги и счастливые глаза напротив в кружении выпускного вальса; бокалы с шампанским на гранитном парапете, и стая разноцветных шаров рвется в светлую июньскую ночь; сочная зелень полей прижимается к ныряющей между холмами цепочке пирамидальных тополей, в просвете между деревьями машет мне рукой чуть дрожащая в воздухе тонкая девичья фигурка. Пряно-горьковатый аромат кружит голову, где-то сбоку чуть хрипловатый женский голос выводит «dance me to the children who are asking to be born», и я слегка киваю в такт мелодии.

— Ну что ты так на меня смотришь, — выдёргивает меня из нирваны нервный вопрос, — и не вздумай опять свои глупости говорить!

— Но думать-то глупости ты мне не можешь запретить, верно? — слегка заломив брови, гляжу в зелень глаз напротив.

Отворачивается, нахмурившись, но по лёгкому шевелению ушек догадываюсь, что уголки рта поехали вверх. Протягиваю руку и помогаю спуститься на обледеневший тротуар. В многозначительном молчании доходим до её парадной.

— Где твое окно? — спрашиваю, запрокинув голову к фасаду.

— Вон, видишь на третьем этаже балкончик? Это мой. Серенады выть будешь? — деловито уточняет она.

— Угу, и будут у тебя теперь под окнами литься горестные звуки баркаролы заказной…

— Стих?

— Не обращай внимание, дурацкая привычка извлекать из себя цитаты.

— Дюх, — впивается она в меня клещом, — расскажи, я такого не слышала…

— Спой светик, не стыдись?

— Ну пожаааалуйста…

Заглядываю в подсвеченные солнцем глаза, вижу незамутненное ничем любопытство и капитулирую.

— Сейчас… Вспомнить надо, — и я шепчу про себя полузабытые строки. — Значит так, там будет слово «Веспер» — это название вечерней Венеры у римлян.

Приосаниваюсь и декламирую:

Устремив взор в себя, Тома некоторое время беззвучно шевелит губами, повторяя какие-то строки, потом вскидывает на меня требовательный взгляд:

— Чье это?

— Современного поэта, ты не знаешь…

Конечно, не знает, оно ещё не написано.

— Современного… странно… — опустив голову, задумчиво рассуждает сама с собой. — А так на Пушкина похоже… Но, конечно, не он, иначе это стихотворение было бы в избранном, а его там нет…

В полном изумлении гляжу на нее. Нет, я знал, что у неё светлая голова, но что б настолько…

— Слушай, — в голос прорывается уважительное удивление, — ты меня сейчас поразила. Честно. Тут ведь Пушкин действительно присутствует.

— Ты ж сказал, что современный? — обиженно восклицает она.

— Так и есть. Понимаешь, Пушкин тут присутствует как основа, — начинаю излагать взволновавшую меня историю. — Первые пять строчек — это чуть переделанный черновик, написанный им за месяц до гибели, так называемое неоконченное «венецианское» стихотворение Пушкина. В целом же виде стих недавно воспроизвел пушкинистам один старичок. При этом он утверждал, что запомнил его наизусть в юности со слов одного белого офицера. А этот офицер, в свою очередь, рассказывал, что в его семье хранился альбом, в котором эти строки были полностью записаны. А в годы гражданской войны альбом был утерян. Представляешь потрясение пушкинистов?! Нет текста — нет возможности доказать авторство. Но кто ещё может написать «танец лёгкого весла»? Кто ещё в шестнадцать строчек втиснет шекспировский сюжет? Кто у нас помнит, что такое баркарола? Это, между прочим, романтическая серенада венецианских лодочников — её часто распевали именно на заказа под определенным окном. И когда экстаз пушкинистов достиг максимума, дедок, между прочим — известный художник-иллюстратор детских книг, признается в мистификации, это он дописал стихотворение Пушкина. Шутка! Но какая!

Тома зачарованно слушает, не сводя с меня округлившихся глаз, ладошки молитвенно сложены на груди. Замираю от желания сделать полтора шага навстречу и ткнуться носом в завиток у виска. ещё рано, очень, очень рано…

— Ты, оказывается, не только красивая девушка, но ещё и очень тонко слышащая, — искренне выдыхаю комплимент, — почти никто вот так на слух Пушкина в незнакомом стихотворении не опознает.

По лицу Томы бродит довольная улыбка, потом девушка подхватывает сумку, бросает «я быстро» и стремительно исчезает в темноте парадной. Запрокидываю голову и, весело щурясь, изучаю рустику на фасаде. Это я удачно в булочную зашел, молодец.

— Паап… — я налил себе чая и присел напротив.

— Ась?

— У меня каникулы.

— Сердечно поздравляю.

— Эээ… — я замялся, не люблю просить деньги, — как ты думаешь, если я приглашу девушку в кино, то финансовое благосостояние нашей семьи не будет сильно поколеблено?

Папа насмешливо задирает брови:

— Как ты сложно завернул… Не сразу даже и сообразишь, на что ты намекаешь. И в конце, венцом творения, волшебное слово «поколеблено», чтоб меня окончательно запутать и дезориентировать.