Владимир Гегечкори - Они не пройдут (1-2)

Сами же, спешившись, мы осторожно двинулись в ту сторону куда указывал цыганенок. Вот оно! На полянке, возле двух цыганских кибиток, с десяток французов гнобили хозяев фургончиков. Один цыган, похожий на киношного Будулая, лежал на земле без сознания, еще один привалился к колесу с окровавленной головой. Старик с суковатой клюкой, закрывая собой двух девок подростков, что то выкрикивал довольно улыбающимся лягушатникам. Еще кто то был в одной из кибиток, потому что оттуда слышался детский плач, и пытающийся успокоить малыша женский голос.

- Ну что мужики?- я повернулся к парням.- Что делать будем?

- А что еще то?- Колька удивленно всплеснул руками.- Да неужто мимо пройдем? Они чай, тоже ведь люди то! Грешно не помочь!

-Тогда так... Первым залпом, выносим самых опасных, тех у кого в руках оружие. Мишаня, ты хорошо ножи кидаешь. Попадешь?

- А то ж... Двоих уложу, это, как его... как минимум!

- Отлично. Я палю с пистолетов, остальные перезаряжаются. Вторым залпом, добиваем оставшихся. Готовы? Огонь!

Получилось. Четверых сняли сразу. Похоже я промахнулся, но тогда было пофиг. Бросил ружье, выхватил пистолеты. Просвистели в воздухе ножи, и как и обещал Мишка, двое французов повалились на землю. Метнув третий нож, Мишаня чуть ошибся, и вместо горла, попал солдату в плечо. Шарахнув из двух пистолетов сразу, я все таки попал. И заключительным аккордом, грохнул второй залп парней. Все, завалили оставшихся.

Раненых цыган, загрузили в кибитки, править лошадями уселись девчонки. Я решил пока увезти их с собой, пусть Тополев подлечит мужиков. А потом, пусть дальше кочуют. Только что бы снова французам не попадались. Ну и шкурный интерес у меня то- же имелся, как же без этого... Одна из кибиток, была запряжена парой прекрасных тинкеров. Кто не знает, эта порода еще называется цыганская упряжная. А у меня, как раз имелась в конюшне такая же кобылка. Вот и решил, извиняюсь за каламбур, выцыганить у цыган эту пару. Тем более как раз,- жеребец и кобылка. У меня же трофейные есть, попробую обменять. Там и верховые есть, и першероны. Авось получится? После войны, племенную работу наладим....

По возвращении на базу, мне стало как то не до цыган. Встречавший на выходе Федот, сверкая свежеприобретенным "фонарем", "обрадовал" новостями по самое не хочу. Этот курдюк бараний, который Шельмовский, решил воспользоваться моим отсутствием и захапать отряд под себя. Напрасно пытался Григорий решить дело миром, все увещевания были впустую. Тогда Петровский призвал на помощь доктора. Куда там! Дело закончилось только благодаря Демиду , относительно бескровно. Федот получил синяк под глаз, Тополев ушибленный локоть, и Григорий легкое ранение шпагой в руку. Буйного капитошку спеленали, и упекли в отдельную землянку, приставив часового. Что интересно, никто из армейских даже и не рыпнулся, пока его вязали. Похоже и среди своего круга, он не заимел авторитета, что б за него кто то впрягался.

Ладно, туда ему и дорога. Пусть поваляется, охолонет маленько. Передав пострадавших доктору, я попросил Федота разместить остальных цыган на отдых. Мелкий, благодаря которому удалось их спасти, уже хвостиком таскался за Ванюшкой. Да и немудрено, у парня свои брат с сестрой почти одногодки пацану, вот и умеет управляться...

Старого цыгана звали Баро. Ну естественно, сколько я видел фильмов про них, так обязательно, кто то в таборе носил такое имя. Тенденция-с... Так вот, узнав что мне от него требуется, дед весь мозг мне продул тем, что настоящий цыган никак и ни за какие коврижки не расстанется с конем, типа лучше грохнуть его сразу, и лошадок забрать у хладного трупа. Потом, умирать он все таки раздумал, и долго и нудно торговался, пытаясь нагреть меня с обменом. В результате, сошлись на паре тяжеловозов, и вот ведь аспид, выторговал все таки верховую впридачу. Пусть молоденькую замухрышку, особой ценности не представлявшую, но ведь сумел! Да мне пофиг, главное тинкеры теперь мои!

А наутро приехал Воронков. Выслушав мои излияния, он посмеялся, но Шельмовского увез к лешевой бабушке, предварительно задавив своим авторитетом. Ну наконец то! Как говорится,- баба с возу, кони в пляс. Конечно, можно было его просто шлепнуть втихушку, тем более я уверен, никто бы и не почесался. Но... Вот блин, всегда найдется хоть одно гребаное но. Какой никакой, но этот баран все таки свой. А что бы я отдал приказ грохнуть своего, надо провиниться ой ей как! Нет, попытайся он слить наш отряд Наполеоше, получил бы свои девять грамм свинца без разговоров. А тут... Ну почувствовал слабину штатского помещика, ну захотел на себя одеяло перетянуть... А вот у Воронкова он не забалует, случись подобный косяк, огребет мама не горюй. Короче,- с какой стороны не глянь, а нашим легче.

Остальные армейцы, особо не выпендривались. Да многим и не до этого было. Кто то находился в лазарете, кто то, как например полковник Шорохов, постоянно приглядывался к моим действиям. Ну еще бы! Пусть я и допускал какие то ляпы в тактических вопросах, но и никогда не чурался посоветоваться с кем то более опытным. Большую часть решений, мы принимали сообща, своим "штабом". Все базы отряда, были окружены секретами так, что и мышь не проскользнет. А всякие ловушки? Ладно там волчьи ямы или летающие бревна... (А что, я "Хищника" зря смотрел что ли?) Пару недель назад, мы придумали такую "вкусную" подлянку. (вообще то я спер ее из какой то из прочитанных мною книг про попаданцев...) Поблизости от дороги, развесили по деревьям несколько колод с пчелами. Путем хитрых подвывертов, эти колоды превратились в банальные растяжки. Зацепил веревку? Ну и получи медовой колодой по башке. Да ладно если бы она пустая, а то ведь с пчелами... Именно с теми, которых не любил Винни-Пух. А пчелы эти, очень не любят, когда кто то уносит их кровный мед, пусть даже и на голове. Что и произошло с доблестными французскими солдатами. Шли себе фуражиры, на очередной промысел. И вдруг, какая то кучка диких русских мужиков, пальнув из допотопных ружей, удирает в лес. Конечно, ни в кого они не попали, дикие ведь! Ну и как же, взыграл охотничий азарт! Отряд разделился, часть отправилась в погоню, часть двинулась своим путем. А встретились они невесело,- охотники вылетели обратно, все в меду, и.... в пчелах! Со всего духу, они неслись к товарищам пытаясь получить у них помощи, но... Как говорится, своя тельняшка ближе к тушке.

Жестоко? Да полноте! Пчелиным ядом вообще лечат. Эта операция, была скорее методом психологического воздействия. Что то вроде,- и земля будет гореть у захватчиков под ногами. И еще как горела! Сравнивая французов летних и нынешних, я вспомнил кадры кинохроники виденные мной еще в той жизни. Фрицы сорок первого года. Сытые, ухоженные, шуруют по Белоруссии как на прогулке, ржут в кинокамеры. И фрицы Сталинградские,- мороженые, закутанные в какое то тряпье... И не ржут уже, а только грустно пялятся в объективы. Вот и лягушатники так же,- вначале ездили по нашим дорогам не торопясь, с чувством превосходства. А теперь стараются проскочить любые опасные участки побыстрее, что бы не напороться на партизан. И пусть не только моя это заслуга, но руку я к этому все же приложил!