Артур Шайдуллин - Шрамы на сердце

— Он жив? — крикнул Эмиль.

— Дышит! — ответил один из пожарных и раскрыл рот писателя, намереваясь сделать искусственное дыхание. Писатель закашлял, выплевывая комки зеленой массы. С него стекали густые зеленые капли. Глотая воздух, он осмотрел окруживших его людей.

— Как в баньке… Пивка холодного только не хватает, — проговорил Матвей, бросив взгляд на выгоревшую куртку. Кто-то из пожарных помог ему встать. Эмиль подхватил его и взял за руку.

— «Скорая» уже едет, — сказал Сергей, оторвавшись от рации.

— Да я в порядке, — ответил Матвей. Он взглянул в котлован, на дне которого в предсмертной агонии плескалась лава. Она стала жидкой и посветлела. Зловонные испарения поднимались в небо. — Сдохла?

— Похоже на то, — ответил Эмиль.

— Где ты оставил машину? — Матвей перевел дух и отошел от Эмиля. Он самостоятельно сделал несколько шагов.

— В метрах трехсот отсюда.

— Далеко.

— Кстати, у меня есть один мешочек. Я нашел его рядом с нашим камнем, там в тайге. Три месяца он лежал в банковской ячейке. Никто вроде не сообщал о пропаже золота.

— Золото?

— Угу, — Эмиль протянул писателю завернутый в бумагу самородок. — Восемнадцать килограммов. Там под камнем был тайник. В бреду ты откопал его.

Они побрели по выжженной, дымящей мостовой. За их спиной начальник караула Сергей Геннадиев давал интервью, изредка кивая на удаляющихся мужчин. Пожарные машины заливали котлован водой и пеной. Один из них накрыл брезентом тело Виктора.

— Хочется умыться и переодеться в чистое, — лениво проговорил Матвей, — и еще я бы выпил чего-нибудь крепкого.

— Да без проблем. Только не абсент. Нагнетает неприятные ассоциации.

— Русской водки…

На скамейке автобусной остановки лежала газета. Порывистый майский ветер теребил ее весь день, пытаясь сдвинуть с места. Это удалось ему только ночью, когда он окреп и стал неимоверно сильным. Задира даже поволок газету по заснеженной проезжей части, подбрасывая её под колеса редких машин, мчавшихся от центра города. Все это продолжалось, пока бумага не осталась лежать в одной из луж у ворот автомойки.

Газета медленно разваливалась под воздействием воды. Но еще без труда можно было прочитать ее аршинный заголовок: «Возраст — науке не помеха». Под ней была размещена цветная фотография: обросший мальчик лет двенадцати, стоял на фоне склона, покрытом причудливыми наростами. В руках он держал оранжевый гриб, больше похожий на баскетбольный мяч. На заднем плане были запечатлены люди, рассматривавшие удивительную находку.

Мальчик сиял в широкой улыбке. Он был счастлив.