Александр Бушков - НКВД. Война с неведомым

Как, говорил, они оттуда вжарили ! Наудачу, куда глаза глядят, не разбирая дороги. Ничего удивительного. Вполне возможно, я бы на их месте точно так же…

Своих они нашли под утро, но это уже неинтересно, это бытовуха. Нашли и нашли.

Вот такая история. Верю ли я ему? Вопрос деликатный… Сам я в жизни не сталкивался ни с какой чертовщиной – ни в форме призраков, ни в какой иной форме. Поэтому экспертом и свидетелем быть не могу.

А что до степени достоверности показаний… Знаете, почесавши в затылке согласно старому проверенному обычаю, можно со всей откровенностью сказать: дело ясное, что дело темное… Чтобы оставить себе на всякий случай свободу для возможного маневра, скажу обтекаемо: хрен его ведает… Вообще-то эта история с призраками – единственная, выламывающаяся своим содержанием и мистической подоплекой из содержания наших с ним долгих и обстоятельных бесед. Если ее исключить, можно с уверенностью говорить, что более он ни разу не пытался подпустить какой-то мистики. И, по моему глубокому убеждению, был не из тех, кто любит сочинять завлекательные байки, пускать пыль в глаза. Не тот человеческий типаж. Этакий приземленный пруссак. В те времена еще не было компьютеров, но теперь я бы сказал, что в нем было больше от компьютера, чем от человека, типичнейший пруссак, материалист, рационалист, и все такое прочее. Атеист, между прочим. С таким контингентом работать гораздо легче. Понимаете, верующий еще строит какие-то расчеты на загробную жизнь, свято считает, что в случае героической смерти от рук супостатов на облачко воссядет с арфой. А материалист – дело качественно иное. Он-то уверен, что потом не будет ничего. Совсем. И его гораздо легче поломать . Я ведь майора доломал в конце-то концов, работал он на нас безукоризненно. Орденок я получил потом, по результатам.

А те призраки… Конечно, если поддаться полету фантазии… Я как-то специально перепроверил. Уточнил, вернее. Именно по тем местам наша конница в двадцатом году шла на Польшу. Может, это ездят те, которые не вернулись ?

А что, версия как версия… Не к ночи будь помянута.

Случилось это странное приключение со мной в Варшаве, недели за две до окончания войны.

Варшава, разумеется, уже была прочно наша. Точнее, то, что от нее осталось. Немцы размолотили город так качественно, что те, кто бывал в Сталинграде, говорили: сравнивать можно только со Сталинградом. По-моему, еще и с Минском. Бывал я и в Сталинграде, и в Минске.

Словом, город лежал в развалинах. Зрелище то еще… Люди, правда, туда возвращались вовсю, устраивались, как могли. Ну, что делать, если бы мой родной город так развалили, я бы все равно туда вернулся, даже на развалины. Родной город все-таки…

Армия – та, что не ушла дальше, осталась – могла себе позволить определенное безделье. А мы работали вовсю. Смерч, как говорится, не имеет ни перерывов, ни выходных…

Поехали мы втроем на «виллисе» в тот район, что назывался Мокотув. Нужно было отыскать одного человечка, зачем – не суть важно. Дело даже не в военной тайне – с тех пор столько воды утекло, что все эти мелкие, рутинные дела уже никому толком не интересны. Рутина, одним словом. Нужно было выяснить, не появлялся ли наш человечек в том квартале.

Ну, приехали. Машину загнали во двор – этакий колодец старинной постройки, еще, по-моему, дореволюционной. Четыре глухих стены, единственный въезд под аркой. Дом был из тех, что у нас в старые времена назывались «доходными». По-польски это будет «чиншова каменица». Многоквартирный, одним словом.

Дом, знаете, сохранился почти целиком. Повезло ему. Ну, конечно, были кое-где следы попаданий – и снарядов, и пулеметных очередей. Но по сравнению с грудами развалин, в которые превратилась масса других, он, честное слово, смотрелся, как палац . Дворец, я имею в виду. Крыша цела, и даже некоторые окна остались не выбитыми взрывной волной. Живи – не хочу, роскошествуй…

Тишина стояла, безлюдье. Спутники мои пошли осмотреться по подъездам, порасспрашивать народ. Я остался караулить машину. Отношение к героическим воинам-освободителям в Польше тогда было, мягко выражаясь, неоднозначное. Постреливали порой и все такое прочее. Да и дело не обязательно в политике – обычные уголовнички могли машину разуть или вообще попятить …

Ну, стою я в этом самом дворе-колодце, возле машины. Покуриваю, таращусь вокруг лениво. Но бдительности не теряю, не расслабляюсь особенно – этот наш человечек отнюдь не горел желанием ехать к нам для откровенного разговора. Мог и устроить вооруженное сопротивление. Так что я и прислушивался, и присматривался к окружающему, вдруг придется бежать на поддержку…

Вот тут оно и началось.

Заметил я краешком глаза шевеление слева, в глубине двора, у самой стены. Повернулся туда. Сначала ничего необычайного в происходящем не отметил: всего-то навсего ветерком мотало газету. Целую газету, только скомканную. Большой такой получился комок. Он и подпрыгивал.

Я уже было отвернулся – но тут меня как ударило…

Понимаете, я про ветер подумал сначала чисто автоматически. А потом понял, что никакого ветерка там нет. Совершенно не чувствуется. Колодец, а не двор, закрыт со всех четырех концов, внутри стоит полное безветрие…

А газета тем не менее прыгает. На одном месте, часто и регулярно. Подскакивает, как мячик, примерно на полметра, шлепается назад, полежит пару секунд и опять начинает прыгать. Все это было совершенно неправильно . Не было внешней силы, которая бы могла привести газету в движение. Я подумал сначала, что туда, внутрь, забралась крыса. Скажем, в газету сало было завернуто. Она учуяла, залезла, и прыгает теперь…

Нет, на это решительно не походило. Газета так вот прыгала и прыгала с некоей механической повторяемостью. Взлетала с одного конкретного места и точнехонько туда же приземлялась. Как маятник. Как поршень. Скок-прыг, скок-прыг…

Я подошел. Легонько поддал ее носком сапога. Она отлетела немного дальше, да так там и осталась валяться. Обыкновенный комок мятой газеты.

Но когда я вернулся к машине, газета опять запрыгала: скок-прыг, скок-прыг… Вот это уже было насквозь необычно.

Я хотел подойти снова. Но остался на прежнем месте. Газета уже не прыгала, двигалась, однако, совсем по-другому. Выписывала на земле большие, чуточку неправильные круги, явственно доносилось самое обыкновенное бумажное шуршание. И опять стала подпрыгивать: скок-прыг, скок-прыг…

Мне стало не по себе. Очень непонятное было ощущение. Стою я посреди этого колодца, в совершеннейшей тишине, никого вокруг и близко нет, ни одно окно во двор не выходит. А эта чертова газета передо мной то прыгает, то выписывает по земле круги и другие фигуры…