Игорь Евдокимов - Дело о проклятых портретах

Рыдание доносилось из маменькиных покоев. Воспоминания о последнем визите были еще свежи, поэтому Катенька на мгновение помедлила перед закрытой комнатой. Вновь раздавшиеся всхлипы заставили её устыдиться – мама там, ей плохо, ей нужна помощь. Девочка потянула за ручку двери.

Комната была темна. Единственным источником света становились всполохи молний, разрезающие мрак сквозь неплотно зашторенные окна. Состояние маминых покоев поразило Катю – словно буря на улице ворвалась в дом, разметав бумаги, перевернув мебель и повалив книжные шкафы. С потолка стекали струйки воды. Очередная вспышка молнии за высоким французским окном осветила противоположную стену. Стоящий там силуэт Катенька узнала бы из тысяч.

Маменька застыла перед своим портретом, подаренным несколько недель назад. Кате он тогда не понравился – она не разбиралась в искусстве, хотя, если бы кто-то спросил девочку, ответила бы: внешнее сходство было поразительным, однако на картине художник изобразил кого угодно, но не её маму. Дело в глазах – они абсолютно чужие, словно лучащиеся из них свет, добро и ласка кто-то вывернул наизнанку, оставив пустоту и злость.

Снова вспыхнула молния. Катя присмотрелась – мама рыдала, спрятав в ладонях лицо. Что так расстроило её? Портрет?

–Мамочка? – неуверенно прошептала девочка. Силуэт не обернулся – плачущая женщина будто не слышала вопроса. Катенька сделала шаг. Потом другой. Чем ближе она подходила к содрогающейся от рыданий фигуре, тем страшнее ей становилось. Комнату словно накрыла зимняя стужа. Девочку била дрожь, ей хотелось закутаться в теплый плед у огня. Но сначала нужно было помочь маме.

Наконец, Катенька подошла к плачущей женщине вплотную. Девочка протянула дрожащую руку и коснулась маменькиного плеча. Рыдания стихли, и Катя отпрянула, опасаясь, что жуткая женщина, подменившая родного человека, снова набросится на неё. Силуэт медленно повернулся. Все звуки стихли – ни воя ветра, ни стука капель, ни грохота грома. Даже сердце перестало стучать, словно остановившись.

Женщина опустила руки – это Катя видела, но разглядеть скрывающееся в темноте лицо не могла. Молния на секунду развеяла мрак, осветив маменьку и портрет за её спиной. Катя закричала – закричала так, как никогда не кричала в жизни. Женщина на картине двигалась, повторяя все движения её мамы. И та прятала в ладонях не заплаканное лицо. Вместо слез по щекам стекали струйки крови. Капли падали с пальцев. Плачущая женщина в свете молний срывала с себя лицо.

22 июля 1880 года, утро, город в верховьях Камы.

Утром дождь не закончился – просто стал менее библейским. Урчащий пустой желудок настоятельно рекомендовал Корсакову отбросить сомнения по поводу качества гостиничной пищи и позавтракать. На первом этаже его ожидал сюрприз – за одним из трех грубых столов, символизирующих, видимо, местный ресторан, расположился рослый мужчина в форме уездного исправника 2 2 Глава уездного полицейского управления. , с солдатским орденом на груди.

–Доброе утро, – поприветствовал Корсакова визитер. Над роскошными рыжими усами блестели хитрые глаза, внимательно изучавшие приезжего.

–Доброе, господин полицейский, – Корсаков вспомнил наполеоновскую максиму, что лучшей защитой является нападение, и спокойно уселся напротив. – Составите компанию за завтраком? Что порекомендуете попробовать?

–У Михайлова? – исправник демонстративно обвел глазами убогий зал. – На вашем месте, я бы не рисковал. Хотя… Если очень голодны, попробуйте кашу – её испортить сложнее. Михайлов, принеси гостю, будь добр, – Корсаков успел увидеть крысиную мордочку хозяина гостиницы, на секунду высунувшуюся из дверей соседней комнаты и тут же скрывшуюся обратно. – Позвольте представиться – Родионов, Гаврила Викторович, здешний исправник.

–Очень приятно, Гаврила Викторович. Корсаков, Владимир Николаевич, – он протянул исправнику руку. Тот осторожно пожал её – и перед глазами молодого человека снова мелькнула картина из прошлого. Родионов приветствует бородатого незнакомца в щегольском сюртуке на главной площади, тогда еще не залитой дождем.

–Какими судьбами оказались в нашем Богом забытом городишке? – вопрос исправника в голове Корсакова прозвучал эхом – молодой человек словно услышал его дважды: здесь и сейчас, и несколько недель назад, на площади.

–Путешествую, Гаврила Викторович. Grand tour совершаю по городам и весям нашей империи. Проматываю родительское состояние помаленьку, да статьи для петербургских газет пишу, – Владимир улыбнулся и, не сдержавшись, повторил слово в слово ответ незнакомца в сюртуке. – Привлекла меня та маленькая древняя церквушка над городом, и не смог отказать себе в удовольствии осмотреть её повнимательнее.

Исправник впился в него удивленным взглядом и заметно напрягся.

–Да неужели, господин путешественник? – Родинов придвинулся к столу, упершись в него локтями, явно рассчитывая припугнуть собеседника своими впечатляющими габаритами. – Как же вы смогли её разглядеть-то, ночью и в непогоду?

–Одарен феноменальным зрением, Гаврила Викторович. К тому же товарищ мой высоко отзывался о вашем городке в письмах. Сергей Стасевич, художник. Слыхали о таком?

–Предположим, – исправник внимательно разглядывал лицо собеседника, пытаясь понять, куда тот клонит.

–Только, дырявая голова, забыл он мне написать, где остановился. Явно не в гостинице, иначе бы мы с ним уже встретились. Может, подскажете?

–Может, и подскажу, да только позвольте увидеть ваш паспорт. Хотелось бы убедиться, что вы тот, за кого себя выдаете. Не сочтите за оскорбление, да только городок у нас маленький и тихий, приезжих мало, а уж чтобы с разницей в несколько недель – так вообще не помню, когда такое случалось. Служба у меня – следить, чтобы порядок никто не нарушал.

–Какие оскорбления, Гаврила Викторович, все прекрасно понимаю. Только паспорта, увы, не имею 3 3 Паспорта в Российской империи полагались купцам, мещанам и крестьянам, служили для удостоверения личности и давали право на поездки по стране. . А вот дворянскую карту – извольте, – Корсаков сходил в номер, извлек из походной сумки плотную папку с документами и, вернувшись за стол, предоставил исправнику удостоверение личности.

–Графы у нас появлялись и того реже, – хмыкнул Родионов. – Ну, что ж, друг ваш действительно появился две недели назад и остановился в усадьбе Серебрянских. Это шесть верст 4 4 ок. 6,5 км. от города, как раз за старой церковью. Только доберетесь вы туда вряд ли – дороги размыло ливнями. Сами видите – стихия у нас разгулялась.

–Я, пожалуй, испытаю удачу. А что за Серебрянские?