Dok - Ночная смена (версия от 21.08.09)

Второй еще мочится, мотыляясь в руках у поддерживающего его под мышки отца. Крови на нем не вижу - но вот сип какой-то и кашляет…Так, но не прерывать же ему процесс - минута другая, ничего особо не изменит. Что в машине? Избита-то машинка знатно - боковое стекло вынесено, в лобовом дыра и с десяток дыр сзади и с левого бока. Но заметно, что били по пассажирам и водителю, а машину старались не уродовать.

Братец тянет к себе сумку. Отдаю ему, лезу в салон.

А там сидит еще один пассажир. Еще дышит, но я бы сказал, что уже агональное дыхание-то. Спереди вроде целый. А сзади?

А сзади ему в голову прилетела не то картечина, не то пуля.

Крови немного, зато из дырки вываливается комочками розово-желтовато-серое вещество… Мерзкий у человеческого мозга цвет, даром, что самый могучий сейчас компьютер…

Пульс частит как заяц на барабане, но тут вряд ли мне что можно сделать. Разве что подвязать умирающему челюсть покрепче…

Вылезаю за сумкой. Братец уже жрет горсть таблеток - хоть и врач, но считает, что кашу маслом не испортишь. Явно сожрал сразу и обезболивающее и антибиотики…

Паренек тем временем закончил мочиться и сразу как-то обмяк. Отец растерянно оборачивается на нас.

Вместе с уже повеселевшим братцем отводим паренька ближе к берегу, усаживаем на камень.

- Куда тебя?

- В спину… в спину…

- Оружие есть?

- Пистолет.

- Отцу отдай. Заберите, ему пока не понадобится.

- Не… Не надо… Пусть…

- Не спорь, Миха! - братец довольно нахраписто выворачивает у приятеля пистолет из кобуры - отдает стоящему рядом мужику.

К нам подбегает Надежда.

- Что здесь?

- Похоже на пневмоторакс. Сейчас разденем, глянем.

- Кто вас охраняет?

- В каком смысле?

- В прямом! Стоите кучей, отличная мишень со ста метров.

- А сварщик где?

- Вам виднее, с вами же был.

- Да кто тут подберется?

- Кто угодно. Тут черте что творится.

- Все, признаем свою глупость. У Вас оружие есть?

- Один патрон в ружье и у сына три патрона. - отвечает Михин отец

- Так, держите мою машинку, рожок и вот - пачка к ПМ. Поглядывайте.

Ловлю неодобрительный взгляд Надежды - она демонстративно вздергивает плечо, на котором висит ее ППС, но дальше уже некогда - парень стремительно плошает, прямо на руках. Что совсем погано - на губах розоватая пена…

Надежда действует быстро - машет руками над головой и 'Хивус' послушно подходит к нам очень близко, насколько позволяют торчащие из снега валуны.

Ну да, опять она меня утерла - я как-то про салон 'Хивуса' забыл - а там тепло и удобно, куда удобнее, чем тут на холоде, на промерзшем валуне… негоже раненого морозить.

Сверху от Коттеджа доносится перестрелка. Несколько раз угадываю солидные очереди из РПД. И ведь действительно - наши куда-то делись, пока я тут возился. И сварщика не видно.

Когда стягиваем с раненого бушлат, уже становится ясно, что да - это пневмоторакс. Пуля - или чем там их обстреляли - прошибла обшивку машины, спинку сиденья, бушлат, китель и влетела в грудную полость. Что паршиво. Что замечательно - ранение скорее сбоку, а тут чем ближе к середине грудной клетки - тем гаже прогноз.

Но по - любому - радости мало.

Паренек кашляет, мелким таким хеканьем, потом пытается сплюнуть. Надежда шустро подставляет чистую белую тряпицу… Кровь. Кровохарканье - значит легкое повреждено точно. И дышит часто и поверхностно, как собака на жаре.

Китель уже в крови неплохо запачкан. Режем его какими-то жуткого вида ножницами, поданными водителем… Кровельные, что ли? Но китель распластывают наполы со всем, что там внизу было пододето.

Вот и дырочка, маленькая, но сволочистая зараза. Миха опять начинает кашлять - и я точно вижу, что в дырку эту подсасывает воздух, с мерзким таким сюсюкающим присвистом. Открытый пневмоторакс - воздух прет в грудную клетку не оттуда, откуда ему положено, сдавливает легкое - и то спадается, теряя объем, из-за этого сдвигается в сторону средостение и сердце словно повисает на своих сосудах, зажимая еще работающее здоровое легкое…

- Повязка Банайтиса? - спрашивает братец.

- С дуба рухнул! Ни вазелина, ни серой ваты у нас нет, да и устарело уже это.

Надежда тем временем мажет широко края раны зеленкой, я кладу марлевую салфетку на рану и Надежда, понятливо кивнув, вытягивает из своей сумки банальный полиэтиленовый пакет с рисунком какой-то бочки и еще успеваю прочесть 'дегустация ви…'

Пакет плотно ложится на мокрую от зеленки кожу. Сестра аккуратно приглаживает полиэтилен, чтоб он обеспечил герметичное закрытие дыры. Миха опять кашляет. Но уже свиста нету. Отлично, бинтуем.

Теперь аккуратно уложить раненого - как положено при такой ране - набок. МЧСник догадливо подкладывает Михе какой-то бушлат и подстилает одеяло. Миха старается лечь на здоровый бок, но тут же встречает единодушное сопротивление всех нас четверых. Нам-то надо его уложить как раз на больную сторону.

- Не… не надо… больно же… - слабо пытается спорить раненый.

- Как раз лучше - убедительно, как маленькому, втолковывает ему Надя - так ты меньше боль будешь чувствовать, поверь мне. И шок будет меньше, и сердцу будет легче…

- Вот у Нельсона было такое же ранение. - гудит МЧСник, обертывая еще сидящего милиционера одеялом. - Так его положили на здоровый бок. Вот он и умер от этого. На здоровое-то легкое - сколько сразу навалилось - и средостение давит и грудная клетка к палубе прижата не вздохнуть, и кровь подтекает внутри, давит на средостение и все вместе - на здоровое легкое. Вот он и задохся. А ты ложись, как доктора говорят - живым довезем. А там уже операционная готова - все мигом в лучшем виде…

- Точно, Миха, подтверждаю! - и братец до кучи высказался. И протягивает Михе несколько таблеток.

Начинает зуммерить переговорная штуковина. Отзываюсь. Николаич немногословен - просит медиков прибыть наверх, много раненых. Спрашиваю - брать ли братца. Ответ лаконичен - если братец работоспособен, то обязательно…

Братец говорит Михе, что мы сейчас вернемся, тот чуть не плачет - а я как на грех и его отца из виду потерял. С трудом убеждаем раненого чуть подождать - под опекой водителя. Но выдвигаться с братцем не получается - хоть и агонирующий - но у нас еще раненый. Тот, в салоне расстрелянного УАЗа.

Умирающий еще дышит. Предварительно примотав ему нижнюю челюсть, чтоб при смерти и обернувшись, рта не раскрыл, относим и второго человека в 'Хивус', где сразу становится тесно. Братец остается, мы с Надеждой возвращаемся к УАЗу. Ключи в замке.

- А может, стоило Мише промедола дать?

- Нет, у него и так дыхательная функция ослаблена, промедолом вообще обидеть ее можем до отключения.

- А трамал? У нас же тоже есть.

- Ну да, меньше угнетает. Но угнетает же. Обколоть бы местным анестетиком было б лучше. Но раз у нас ничего нету - придется ему потерпеть…