Dok - Ночная смена

Хотя не только тут. Как функционируют зомби - никто не понимает.

Мутабор насладившись музыкой воя и плача, поворачивается ко мне.

- Хессих!

- Да я медик.

Мотает башкой, совершенно человеческим движением отрицания. Тычет лапой себя в грудь, повыше висящих ручонок.

- Хессих!

Потом в меня.

- Хассиссхеннн!

- Ассасин?

Отрицательное мотание башкой.

- Хассиссхеннн!

Это что получается? Конкурирующая фирма?

- Задача? Цель?

Мда... Что интересно морф захочет? Интересный шеф получается. И улыбочка у него... Устрашающая улыбочка...

- Хабботха. Хассиссхенннссиа.

Морф напрягается, видно, что говорить внятно ему физически трудно. Поневоле напрягаюсь, непроизвольно помогая ему, как это делают все люди, беседующие с косноязычным или заикой.

- Рхееанниассииха.

Теперь не понимаю. Но вижу, что как раз хозяин свою зверюшку понял отлично, аж плакать перестал и притих как-то подозрительно...

- Эй, гений, как вы делали морфов? Почему грудь Альманзора брита? Зачем бритье? И раз уж речь пошла - зачем ручки пришиты? Жду ответ. Нахрена шитье ручек? Жду мало времени.

- А что сделаете? Вы теперь меня беречь будете!

- О, а я думал, что вы речь в норме забыли. Насчет ожидания - это вряд ли. Сомнение. Я не научный работник. Практик. Примитив. Говно цена вашей деятельности.

- Она уникальна! Любое начальство вас поставит на место, идиот!

- Есть сомнение. Тут начальство - медик Мутабор. Главврач Мутабор.

- Льстите, льстите, жополиз. Он все равно не поймет.

- Ерунда. Отрыв башки он вполне обеспечит. Доение коровы - видели?

- Что за бред?

- Бред? Нет. Дерганье пальцев. После вывиха. Итак, информация?

- Пошел в жопу, мудак! Я жив, пока не говорю.

- Жизнь эквивалент боль.

- Ничего, потерплю. Он тебя тоже сожрет. Не первый будешь. Он - людоед.

- Вы тоже людоед. А он - ваше творение. Симпатия к нему - не к хозяину.

Морф вмешивается довольно бесцеремонно.

- Хессссих. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рмуххабборр.

Слушать это - уши в трубку сворачиваются. Понять - мозг пухнет. Но вроде как - начал с медика, а получился в конце Мутабор, если я его правильно понял. Несколько циклов. Что за циклы.

- Повтор? Еще повтор?

Морф повторяет. Но при этом делает нелепые жесты. Нелепые, потому как странно их видеть в его исполнении. Получается, как в детской картинке 'Найди спрятавшегося мальчика'. Смотрел, смотрел - и вдруг как повернулось что-то - и странно, что раньше очевидного не видел. Он тычет лапой в себя, скрещивает лапы на груди, потом словно трет что-то зажатое в руках, потом прикладывает эти невидимые предметы, потом снова скрещивает руки на груди...На всякий случай проверяю.

- Врач. Смерть. Реанимация. Вторая смерть. Вторая реанимация. Третья смерть. Третья реанимация. Четвертая смерть. Четвертая реанимация. Пятая смерть - конец. Мутабор.

Жуткая башка медленно кивает.

- Причина? Болезнь?

- Ппрреххось...

- Прихоть?

- Ппрреххось.

Мило. Хорошая развлекушка.

- Эй, гений. Симпатии у меня к вам не было, а теперь вы мне еще больше не по нраву.

- Вы не можете так со мной поступить!

- Почему?

- С вашей точки зрения я преступник. Допустим. Но вы-то нет. А если поступите как я - вы тоже станете преступником, ничем не лучше меня.

- Сравнение для дурака. Антибиотик не равен возбудителю болезни.

- Вы значит - антибиотик?

- Роль вполне меня устраивает. Правда, у меня нет уверенности, что я обеспечение пяти реанимациям одолею. Задача - морф хозяина? Кстати, как вы обеспечивали послушание Мутабора?

- Он притворялся, сволочь. А вам ничего не скажу.

- Надобности у меня нет. Пока осталось одно. Непонятка с детскими ручками, которые вы вшили взрослым мужикам. Но раз у вас такая прихоть и фантазия - есть уверенность - просто по приколу. Видно как побрили первенцу грудь, чтоб шарашить разряд дефибриллятором идея и пришла. Совершенно дурацкая идея.

- Конечно, сейчас можно топтать свободу творчества! А я - творил.

- Свобода подразумевает ответственность. Иначе получается не свобода, а херня. Затея идиота - жестокость и только. У Альманзора уже явления некролиза были на ручках. Он их стал переваривать, а не адаптировать. Да и исполнение - такое же, как и идея. Ну, мы заболтались. К делу. Главврач, распоряжения?

- Хрусс. Ххашина.

- Груз?

- Хрусс. Хуссофф. Хоссаинн.

- Хозяина в будку?

Кивает. Сам значит на место хозяина, а гения - в ту самую жестяную конуру, где видно Мутабора возили. А что, хорошая мысль. Только вот возникают у меня совершенно козацкие мысли - хоть гения и обваляли уже по земле, но одежонка и амуниция у него отличные - а так как он щуплый, то тому же Демидову в самую пору будет. Это раз. Второе - голый и босый до смерти не замерзнет, а вот бежать и сопротивляться ему будет куда сложнее. Это два. А три - надо мне собрать в кучу разбежавшиеся мысли. Пока я получил просто передышку. Не более. Морф - он и в Африке морф, никак не святой Николай. Значит можно ожидать любого варианта. Но вроде я ему нужен для расправы с хозяином - значит пока идет по плану - жить буду.

Вот только потом у меня в соседях окажется два морфа.

И если у гения останется часть мозгов - то любить он будет уже конкретно меня.

А мне по уму и одного Мутабора - с походом хватает.

- Одежда. Обувь. Изъятие.

- Ссмыхлн?

- Побег. Хозяин. Затруднение.

Морф кивает. Величественно это у него получается.

Вытряхивать гения из одежонки удается не быстро - несмотря даже на внятное запугивание его Мутабором. Голым вивисектор производит весьма убогое впечатление. Тощий, но рыхлый и брюшком. В кузов лезть не хочет, но тут я убеждаюсь, что силенка у морфа - несмотря на его не такие уж значительные габариты - есть. По-моему мертвяк еще и руку хозяину сломал. Все, кузов закрыт. Подбираю шмотки.

- Штурм. Завод. Предупреждение. Товарищи.

Мотает головой. Не согласен.

- Помощь. Альтернатива. Обстрел. Опознание. Отсутствие.

Опять не согласен.

- Время. Нехватка. Реанимация. Обстрел. Танки. Снайпера. Помеха. Работа.

А ведь если бы я мешки грузил - меньше бы потел.

- Месть. Время. Торопливость. Помеха. Помощники. Хозяин. Нейтрализация. Необходимость.

- Ххерняя.

О, это у него четко вышло. Приходится бросить шмотки. Успеваю накоротке прикинуть пару ориентиров - как тот гоголевский дид, у которого было проклятое место между хатой и левадой.

Похоже, что дискуссия закончилась - проиграл всухую. Правда, пара недопистолетов все же есть в активе, но что-то мешает всерьез оценивать их наличие, как кардинально меняющее расклад сил.

Надо ехать.

Открываю кабину и получаю увесистый толчок, так что с трудом удерживаюсь на ногах, отсеменив на пару метров в сторону.