Светлана Прокопчик - Марш мёртвых блондинок

— Дорогая, я дома! — радостно объявил он.

Разулся, разделся, помыл руки. На богато сервированном столе в кухне остывал ужин.

— Извини, дорогая, я задержался, — в его тоне слипались заискивающие нотки. — С ребятами посидел, выпил… Совсем чуть-чуть. Да, да, я помню, что обещал больше не пить, но тут нельзя было отказаться, ты ж понимаешь — компания. Ты ведь понимаешь? Ну конечно, ты у меня умница. Но я больше с этими ребятами встречаться не стану. Ни за что. В последнее время мне попадается очень много мерзавцев. И куда только катится наше общество? Так что ты не волнуйся: сказал, что брошу пить, значит, брошу.

Он с аппетитом поел, сложил грязную посуду в мойку. Принял душ, почистил зубы.

— Ну вот, теперь можно и баиньки, — сказал он, глядя на свое отражение в зеркале. Он плохо выглядел, четыре недели семейной жизни состарили его на двадцать лет. Но Михаилу казалось, что он стал солидней и представительней. Да и какая разница, если он любит и любим?

В спальне, под белоснежным пуховым одеялом его ждала кукла, изображавшая мертвую блондинку.