Олег Бондарев - Однажды в Хорс-тауне

— Ну… — Винсу почему-то вспомнились вовсе не погони и перестрелки, а миссис Линнер с ее толстым ободранным котом. — Вроде того.

— Круть, — повторил Гилмор восторженно.

Некоторое время они ехали в тишине. Винс смотрел в окно, а Рисби время от времени бросал в стороны сыщика уважительные взгляды.

— А тебе часом не нужен помощник в новом деле? — не выдержал таксист. — Я, знаешь ли, еще ребенком мечтал, что, когда вырасту, стану настоящим детективом… Или копом… Хотя больше детективом! И, в общем, буду ловить всяких ублюдков, которые продают наркоту детям и насилуют маленьких девочек.

— Трудное у тебя детство было, судя по всему, — хмыкнул Винс, — если ты знал о существовании таких ублюдков.

— Не простое и не сложное, — пожал плечами Гилмор. — Обычное. Я, знаешь ли, привык не жаловаться на жизнь. Прошлое уже прошло, чего о нем всем рассказывать? Надо жить настоящим и верить, что завтрашний день будет лучше.

— Ты местный? Тут родился и вырос?

— He-а. Я из Бруклина. До того как мне исполнилось тринадцать, мы жили там, а потом уж всей оравой переехали сюда. Мать с отцом недавно вернулись обратно, а мы с кузеном решили остаться.

— Почему?

— Город спокойный, тихий, за съем квартиры меньше платить, чем в Нью-Йорке. Да и работа, как видишь, есть. Пусть не такая, чтобы прям ах, но и не хуже, чем у многих.

— Тогда зачем тебе становиться помощником сыщика? Уверяю тебя, в нашем спокойном и тихом городке не так-то много людей, которые нуждаются в услугах детектива.

И снова перед глазами миссис Линнер и ее замечательный котик…

— Я понимаю, — усмехнулся Гилмор. — Просто шучу от скуки. Ясно, что всякие перестрелки в доках и взрывы скорее увидишь в боевиках, чем в жизни. Но что правда, то правда — это мечта детства, мужик. Ее хочется исполнить всегда, вне зависимости от того, устраивает тебя нынешняя жизнь или нет. Посмотри, что у меня лежит в бардачке!

— Презервативы.

— Черт, я не их имел ввиду! Книжка, под ними, достань ее!

Винс достал. Обложка гласила: «Лифт на эшафот». [3] «Лифт на эшафот» — роман французского писателя Ноэля Калефа.

— Что это?

— Бог мой, ты не читал эту книгу? — изумился таксист.

— По-моему, в списке литературы, обязательной к прочтению летом, этой вещицы не было, — фыркнул Новал.

— Ирония, ирония, — хохотнул Гилмор. — Значит, действительно не читал?

— Нет.

— И очень зря. Я почти закончил, скоро самый финал. Сюжет — просто сказка. Из разряда «и такое бывает».

— Я не большой любитель чтения, — признался сыщик.

— И, опять же, очень зря. Иногда в книжках можно найти ответы на некоторые вопросы, иногда — просто получить удовольствие от чтения, отдохнуть немного от окружающей действительности, знаешь ли, окунуться в мир книжных страниц…

— Я предпочитаю окунаться в мир НБА. Развалившись на диване, наблюдать за очередным проходом Коби Брайанта и мудрой физиономией Фила Джексона.

— Ты что же, из Лос-Анджелеса?

— Нет, из Детройта.

— Черт, ты невероятно странный парень! Родом с Востока, живешь на востоке США, а болеешь за западный клуб!

— Это мне говорит человек, который обожает трахать чужих жен и при этом увлекается чтением, — с ухмылкой парировал Винс.

— Один-ноль в твою пользу, — хмыкнул Рисби. — А я вот за «Финикс» болею.

— За этих уродов?

— Эй, тише! Зато у них Амаре и Нэш…

Всю оставшуюся дорогу они спорили, чей клуб лучше.

— Вот и приехали, — сообщил Гилмор, паркуя машину у тротуара.

— Сколько с меня? — Винс полез за деньгами.

— Эй, эй, эй! — таксист схватил его за руку. — Нисколько, дружище. Я ведь сам предложил тебя довезти.

— Обычно это делают как раз для того, чтобы срубить денег.

— А я не хочу, — покачал головой Гилмор. — Я все равно ехал в этот район.

— Ну, в таком случае, спасибо, — кивнул Новал и, открыв дверь, вылез из машины.

Рисби тоже вылез наружу. Он сел на капот и закурил. Детектив махнул ему рукой на прощание и скрылся в подъезде.

Оказавшись дома, Винс бросил шляпу на стол и, усевшись в кресло, достал сигарету.

— Когда-нибудь я точно загнусь от рака легких! — пробормотал сыщик, выпуская облако дыма.

До вечера была уйма времени, но чем занять себя, кроме пресловутого пива и очередного просмотра очередного финала НБА, Винс попросту не знал.

Он сунул руку за пазуху и извлек сложенный вчетверо лист. Развернул его и уставился на фотографию зеленого людоеда. Кто же ты? И кто тебя подбросил? И почему именно в квартиру на пятом этаже, почему именно к Креболам?

Вполне возможно, это просто случайность. Однако почему бы, раз тебе так уж все равно, не забраться на первый этаж и не оставить младенца там? Нет, случайности редко происходят случайно, как бы глупо это ни звучало. По крайне мере, Винс в подобное не верил.

Всегда имеет место мотив. Исключая, разве что, случаи, когда преступник — законченный психопат. Но это — исключение, и его следует рассматривать в самую последнюю очередь.

Значит, следует предположить, что мотив имелся.

Парочка Креболов на первый взгляд была типичной американской семьей. Муж работал в солидной конторе, жена занималась домашним хозяйством, они мечтали о ребенке, и тот появился. Его ждала чудесная детская комната из рекламы, заваленная игрушками и прочей ерундой.

Но через полтора месяца после рождения малыша не стало.

И если реакция Мэй на случившееся вполне адекватна, то Генри выглядит чересчур спокойным. Сначала Винс не придал этому значения, посчитав, что у отца семейства с нервами все более чем в порядке. Но после истерики, которую закатил мистер Кребол, эта версия отпала.

Почему же ты не убит горем, Генри? Дело не в твоем самообладании, иначе ты не позволил бы эмоциям взять верх сегодня. Дело в чем-то ином… Вот только в чем?

Ладно, ладно. Покуда следует оставить Генри в покое и вспомнить о зеленом ублюдке. Винс снова уставился на фотографию.

Черт, если бы такое случилось раньше, об этом наверняка бы написали во всех газетах. С другой стороны… Что, если подобное действительно случалось, но так давно, что никто уже об этом не помнит? Нуб ведь говорил, что тварь пропала черте когда.

Винс усмехнулся и, подхватив со стола шляпу, устремился к выходу из конторы. Единственный способ проверить эту догадку — зарыться с головой в архивы, начиная с самых ранних. А это значило — его ждала библиотека.

Библиотека Хорс-тауна давно уже не пользовалась популярностью среди горожан. Впрочем, подобное можно было сказать про любую библиотеку в любом другом городе мира. Люди перестали читать, люди стали смотреть — но не на окружающий мир, а на экран телевизора.

И действительно — зачем бегать взглядом по строчкам, если в волшебном ящике кадры сами пробегают перед глазами? Да и картинки всегда приятней однообразных букв, повторяющихся из страницы в страницу.