Олеся Перепелица - Почти мертвые трупы

Нервно закусив губу, я новь посмотрела на часы.

Сколько ехать от Иванова сюда? Минут пятнадцать, может, тридцать, если попасть в пробку. Хотя это вряд ли, окраина города все же, а не центр. Нетерпеливо достав телефон, я в который раз позвонила. В ответ — уже привычные слова: "Вне зоны доступа". Может, батарейка села? Мысли о том, что со Светой могло что-то случиться, я гнала от себя подальше. Хотя ее испуганный голос говорил как раз в пользу этой версии. Рука вновь потянулась к пачке.

С каждой новой сигаретой волнение нарастало просто в геометрической прогрессии. Я скользнула взглядом по часам. Одиннадцать!

Подозвав официантку, я быстро оплатила счет. Девушка проводила меня явно облегченным взглядом, но мне было как-то не до этого. Выйдя на свежий воздух, я осмотрелась: идти до нужной мне улицы было не так уж далеко, хотя глупо надеяться, что Света именно там, но плохое предчувствие гнало меня вперед. Иногда я ненавижу свою интуицию, хотя бы потому, что она меня редко подводит.

Я не успела пройти и пары перекрестков, как увидела, что все машины поворачивают в другую сторону, так как дорога перекрыта. Плохое предчувствие сжало сердце. Я буквально подлетела к гаишнику, что перенаправлял машины.

— Простите, а что там произошло? — посмотрев на мрачного мужчину лет сорока на вид, тихо поинтересовалась я.

Похоже, выглядела я неважно, так как вместо ругательств, которыми он уже был готов разразиться, гаишник только буркнул:

— Авария там. Насмерть расшиблись.

— Кто? — чувствуя, как из-под ног медленно уходит асфальт, спросила я.

Неужели еще одна смерть?! Черт, я не верю, что это Света…

— Девушка на черном мерседесе, тормоза, похоже, отказали. Хорошо, хоть нелюдное место.

Громко заработали гудки машин, похоже, кто-то решил нарушить очередь. Гаишник засвистел практически мне в ухо, размахивая своей дубинкой.

— Так, девушка, не создавайте аварийную ситуацию! — рявкнул на меня мужчина.

Я послушно отошла в сторону, садясь на ближайший бордюр. Почему-то в голове не мелькнуло и тени сомнения, что это может быть другой человек. А эффектная блондинка сейчас недоуменно осматривается в кафе, в надежде меня найти. Наверное, все так и есть… Только я ни на секунду не верила в эту чушь.

Рывком встав, я уверено направилась в сторону перегороженной улицы, где все еще виднелись мигалки машин скорой помощи и пожарных. Проскочив под ограждением, я подошла к тройке санитаров, что спокойно курили у белой машины.

На меня никто не обратил особого внимания, все были заняты своими делами. Под ногой что-то хрустнуло — отступив на шаг, я заметила непонятный осколок. Весь асфальт был исчерчен черными полосами со следами шиповки. Повернув голову, я увидела непонятное железное, обгоревшее месиво, которое когда-то было машиной. Отчетливо был слышен запах гари. Остатки машины сгорели, практически, дотла.

Сглотнув невольный комок в горле, я подошла к санитарам.

— А девушка? — начала я, но мне сразу же ответили.

— Какая уж там девушка… — цинично заметил один из парней. — Тут и зубов не собрать. Машина как спичка вспыхнула. Явно что-то взрывоопасное в салоне было.

— А кто это был?

В ответ мне только пожали плечами.

— Эй, девушка, что вы здесь делаете?! Посторонним вход запрещен! — наконец-то на меня обратили внимание.

Ко мне спешил довольно тучный милиционер с неприятной козлиной бородкой на лице и маленькими бегающим глазками, он у меня сразу вызвал неприязнь.

— Простите, просто мне кажется, что это, может быть, моя подруга…

— Сомневаюсь, — скептически окинул меня взглядом мужчина.

У меня опасно сузились глаза — не выношу пренебрежения. Но ответить мне не дали.

— Это Светлана Астахина, сомневаюсь, что вы были знакомы.

Мои брови быстро взлетели вверх. Черт, я определенно не ошиблась, оценивая платежеспособность девушки. Хотя наслышана была скорее о ее родственниках.

— Да, похоже, я ошиблась…

Пробормотав еще что-то на прощание, я быстро покинула место аварии. Мысли путались в голове. Завернув за угол, я уселась на пустующую скамейку и постаралась собраться.

Почему-то теперь я была абсолютно уверена, что это именно та Света. Моя бывшая клиентка… Черт. Нужно почаще читать журналы и газеты, чтобы узнавать таких людей в лицо, хотя на фотографиях Астахина, кажется, уже давно не мелькала.

Что, собственно, мне о ней известно? О самой Свете почти ничего. Разве что грязные слухи об ее бесконечных связях. Зато о ее папе вполне наслышана. Магнат из-за кордона, что с треском развелся со своей женой и кинул детей в свободное плаванье. Впрочем, вручив при этом немаленькую сумму. В прессе еще долго судачили по поводу этого случая, хотя это дела давно минувших дней. Если бы не моя подруга Марина, любительница громкий скандалов, то я бы и не услышала обо всей этой истории.

А так я знала, что и Света, и ее брат Дмитрий живут в нашем городе, но мы находились в слишком разных слоях общества, чтобы пересечься.

Хотя нет, вру. О Дмитрии я была наслышана по совсем другим причинам, нежели из-за его отца. Вольно или невольно я вращалась в оккультном мире, а там имя младшего Астахина знали все, пусть и негласно.

Говоря в лоб, он был профессиональным вором, лучшим в нашем городе, а, может, даже и в стране, средним экстрасенсом и еще демон знает кем. Чего только про него не рассказывали, четко я знала только одно — с ним лучше не связываться.

А ведь в самом начале нашего знакомства Света говорила, что книга интересна ее брату… Тогда понятна и сильная энергетика. Вещь-то оккультная. Стоп, тогда получается, что какой-то сумасшедший, точнее Александр, решился украсть книгу у самого Дмитрия? Нет, что-то здесь не то.

Я устало потерла виски. Мне ведь еще на работу нужно. Расследование расследованием, но и жить на что-то надо. Или съездить сначала на работу к Астахину? Официально он был владельцем небольшой фирмы по продаже недвижимости, думаю, ее не сложно будет найти.

В голове было как-то пусто. Светлана погибла… И почему-то мне не верилось, что это несчастный случай. На душе было мерзко, ведь звонила она мне. Просила о помощи именно меня, а я не успела.

Доводы разума, что я просто не могла ей ничем помочь, да и не должна была, совершенно не помогали. На душе скреблись кошки.

Выругавшись сквозь зубы, я решительно поехала в центр, запрыгнув в нужную мне маршрутку. Где-то там находилась фирма Дмитрия.

Порывшись в сумке, я нашла свой старый бэйджик и поддельное удостоверение журналиста. Хотя почему поддельное? Журнал "Хроника" действительно когда-то существовал, и я там работала. Вернее мы с подругой его основали, когда учились на журналистике. Только надолго нас не хватило: спроса не было, а печатать для самих себя нам быстро надоело. С тех пор я постоянно таскала его с собой, он очень часто помогал, когда нужно было что-то узнать.